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挥笔写下千秋余，

墨痕未干，风已吹过千重山。

你却在晨光未醒时，

将一勺豆汁，点化成雪白的云团。

万刀苦，不是刀光剑影的悲壮，

是掌心的茧，与石磨的纹路，

一遍遍重复的圆，

像命运不可挣脱的圈。

豆腐西施，你的名字里有胭脂，

肩头却挑着比夜更重的桶。

你低头压模，木板压出四方的白，

像诗人把一生的血，压进字里行间。

千秋余，是纸上谈兵的功名，

万刀苦，是日子里锋利的日常。

有人以笔为刀，有人以刀为笔，

你在豆浆的热气里，写下另一种绝句。

那豆腐嫩如初雪，却藏着铁打的韧，

仿佛你瘦弱的臂弯，托起石磨沉沉。

当朝霞染红你额角的汗珠，

我看见一首诗，正在你的刀下生根。