镜头扫过法庭，尹锡悦的喉结上下一抖，像被无形的手掐住。就在检察官吐出“死刑”两个字的瞬间，他原本挺直的肩线塌了半寸，那副“总统气场”像被戳破的气球，嘶嘶漏气。三天前，他还对着摄影机咧嘴笑，眼角挤出慈祥的褶子；此刻，他攥着水杯，指节发白，水面晃出一圈圈涟漪，倒映出一张“原来我也会怕”的脸。
韩国观众太熟悉这种剧情反转——青瓦台主人从权力巅峰到被告席，只差一次弹劾。只是尹锡悦把剧本演得更狼狈：他急着把“戒严”说成“救国”，却忘了全斗焕的幽灵就坐在旁听席最后一排，穿着旧军装，冲他无声冷笑。历史课本里那段“军队开进市区”的黑白照片，早把“戒严”二字焊死在国民的PTSD里，谁碰谁触电。
辩护律师递来的草稿被他捏得皱巴巴，像揉碎的方便面袋。他忽然提高嗓门，说“这是为了保护宪政”，声音却劈叉，尾音飘到天花板，再砸回自己脸上。台下记者交换眼神：这腔调，像极了考试作弊被抓现行，还硬说“我帮老师检查试卷”的小学生。观众席有人笑出声，法槌敲了两下才压住——那笑声像一根刺，扎进他仅剩的自尊。
死刑倒未必真落锤。韩国自1987年民主化后，总统们坐牢的坐牢，跳崖的跳崖，绞索却始终是悬而未落的道具。真正要命的是“政治死刑”——名字前面永远被钉上“叛乱”前缀，便利店饭团广告都不愿用他的剪影。尹锡悦此刻拼命抓住的，不是法条，而是最后一根政治浮木：党内旧部会不会为了保席位，丢出特赦筹码；美国那边会不会皱个眉，让首尔“注意东北亚稳定”。可惜连自家派系的发言人都在电视上说“先尊重司法”，翻译成人话就是“您自求多福”。
走出法庭时，他习惯性抬手想挡闪光灯，却发现自己没戴总统徽章，那只手悬在半空，像忘了台词的龙套。镜头里，他后脑勺一撮白发翘着，随着步伐一颤一颤，像株被霜打的芦苇。韩国网友截图做成表情包，配文“原来权力也会秃头”。没人再提他三个月前在国会拍桌子的怒吼，此刻大家更乐意传阅他“抿嘴想哭”的特写——人类对“看大人物掉坑”的热爱，向来比泡菜发酵还快。
说到底，尹锡悦把“强硬”错当成“铠甲”，却忘了钢板太脆，一敲就裂。真正的护身符是“认错”——可惜他直到最后一刻，还在用“国家利益”当创可贴，贴在早已溃烂的公信力上。法庭外，小贩推着热狗车吆喝，香味飘进铁栏杆；两个穿校服的女孩路过，指着电子屏上的新闻笑“原来总统也怕死”。那瞬间，青瓦台的高墙仿佛被风吹矮了一截：原来权力再锋利，也削不平人性的软肋。
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