创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
“重八，这碗要是还在，你敢杀我？”栖霞寺内，老和尚平静的声音让朱元璋浑身一震。
三十年了，这名字已无人敢提。
御林军围寺，他本为一脚之仇而来。
可当那半个破碗递到眼前，碗底几行模糊的小字，让这位洪武大帝如遭雷击，连呼吸都停了。
老和尚缓缓撩起僧袍，露出臂上狰狞旧伤。
就在那一瞬间，朱元璋死死盯着那道疤痕，脸色惨白，脱口而出的一句话，揭开了谁也没想到的身份……
洪武三年的冬天，金陵城外的栖霞山格外冷。
山道上，黑压压的御林军像潮水一样往上涌，铁甲在冬日的惨白光线里泛着寒光。马蹄踏碎山阶上的薄冰，发出细碎的、令人心慌的声响。山腰那座小庙——栖霞寺，此刻安静得诡异。庙门紧闭，檐角的风铃在寒风里偶尔叮当一声，像垂死之人的叹息。
朱元璋骑在马上，裹着玄色大氅。他已经四十六岁了，鬓角有了白丝，但那双眼睛依然锐利得像鹰。此刻，他望着那座庙，脸上没什么表情，只有搭在缰绳上的手指，一下一下，轻轻叩着皮革。
“陛下，前军已围了三面，后山小路也封死了。”亲军都尉毛骧策马过来，低声禀报。
朱元璋“嗯”了一声，没动。
“陛下，”毛骧犹豫了一下，“不过是一座小庙，一个老和尚，何须您亲自前来？末将带人进去拿了便是。”
朱元璋终于转过头，看了毛骧一眼。那眼神很平静，却让毛骧心里一凛，立刻低下头。
“有些债，”朱元璋的声音不高，带着凤阳口音特有的硬茬，“得亲自讨。”
三十年了。
三十年前的那个冬天，比现在还要冷。那时候他还叫朱重八，十七岁，爹娘和大哥接连饿死，家里连块埋人的地都没有。他拿着破席子卷了亲人，好不容易求村里的地主刘德给了一小块山坡地，草草埋了。家里一粒米都没了，嫂子带着侄儿回了娘家，二嫂也改嫁了。他对着空荡荡的茅草屋，听见肚子里的鸣叫和屋外呼啸的北风混在一起。
然后他离开了濠州钟离太平乡孤庄村，一路往南乞讨。
他记得那天走到栖霞山下时，天已经黑了，又飘起了雪粒子。他又冷又饿，脚上的草鞋早就磨烂了，露出冻得发紫的脚趾。看见山腰有座庙，心里生出一丝希望。庙里有佛祖，和尚总该慈悲为怀吧？
他拼着最后一点力气，拍响了庙门。
门开了一条缝，探出个脑袋，是个小沙弥，十四五岁模样，脸上有些不耐烦：“干什么的？”
“小师父……行行好，给口吃的吧，我三天没吃饭了……”朱重八挤出一个讨好的、卑微的笑，尽量弯下腰。
小沙弥打量他，眉头皱得更紧：“去去去，这年头要饭的多了，我们寺里也没余粮。”说着就要关门。
朱重八急了，一只脚抵住门缝：“小师父，佛祖慈悲……我只要一口热的，一口就行……我给寺里挑水，劈柴，干什么都行……”他的声音带了哭腔，是饿极了、冻极了的人才会有的那种绝望的哀求。
“让他进来吧。”门里传来一个苍老的声音。
小沙弥不情愿地让开。朱重八踉跄着挤进去。佛殿前站着个老僧，穿着打补丁的灰色僧衣，身形干瘦，眉毛胡子都白了，脸上皱纹深得像刀刻，但一双眼睛在昏暗的光线里，却透着一种让朱重八不安的清明。老僧手里挂着一根磨得发亮的木杖。
“师父……”朱重八扑通就跪下了，在冰冷的石板上磕头，“求师父赏口吃的……”
老僧看着他，看了很久，久到朱重八心里发毛。然后老僧慢慢走过来，走到他面前。朱重八闻到一股淡淡的、陈旧的香火味，还有老人身上特有的暮气。
“年纪轻轻，有手有脚，为何行乞？”老僧的声音没什么起伏。
“家里……遭了灾，人都没了……实在没活路了……”朱重八哽咽道。
老僧又沉默了一会儿，忽然问：“你叫什么？”
“朱……朱重八。”
“重八……”老僧念了一遍，声音很低，像是在琢磨什么。然后他叹了口气，那叹息里似乎有很多东西，但当时的朱重八听不懂。“庙里也艰难，只有些稀粥野菜。慧净，去灶房给他盛半碗粥来。”
那小沙弥应了一声，不大乐意地去了。
朱重八千恩万谢，又磕了几个头。老僧没再说话，转身慢慢踱回佛殿。朱重八瘫坐在冰冷的石板上，等着，肚子叫得更响了。过了一会儿，小沙弥端了个豁口的粗陶碗出来，没好气地递给他：“喏，就这些了。”
碗里是多半碗几乎能照见人影的菜粥，漂着几片发黄的菜叶。但对朱重八来说，这已经是无上美味。他接过碗，手抖得厉害，也顾不上烫，凑到嘴边就要喝。
“慢着。”
老僧的声音从佛殿门口传来。他又走出来了，手里依然拄着那根木杖。
朱重八停住，疑惑地抬头。
老僧走到他面前，低头看着他手里的碗，又看看他脏污的脸和破烂的衣衫。昏黄的灯笼光在老人脸上投下摇晃的阴影，让他的表情有些模糊。
“你这后生，”老僧慢慢说，“我观你面相，并非久困之人。只是戾气太重，煞气缠身。今日我予你一饭，是结个善缘，盼你能消些戾气，走正途。”
朱重八忙不迭点头：“多谢师父教诲，小子记住了，一定走正途……”
“但你得答应我一件事。”老僧打断他。
“师父请讲。”
“喝完这碗粥，立刻离开，下山去。从此以后，莫要回头，莫要再来这栖霞寺。”老僧的语气很平淡，却透着不容置疑的味道。
朱重八一愣。这话听着有些怪，但他太饿了，也顾不得细想，只连连答应：“是是是，我喝完就走，绝不再来打扰师父清修。”
老僧点点头，不再说话，只是看着他。
朱重八重新端起碗，凑到嘴边。粥很稀，很烫，但那股热气顺着喉咙下去，让他冻僵的身体似乎找回了一丝活气。他贪婪地吞咽着，发出呼噜呼噜的声响。就在他喝下第三口，稍微缓过点劲，脑子里开始琢磨“莫要回头”是什么意思的时候——
一只穿着破旧僧鞋的脚，突然狠狠踹在他的胸口！
那一脚力气极大，完全不像个垂暮老人该有的。朱重八猝不及防，整个人向后倒去，手里的碗脱手飞出，“啪”地摔在石阶上，裂成几瓣，剩下的粥泼了一地。他后背重重砸在冰冷坚硬的地面上，胸口一阵剧痛，眼前发黑，呛得剧烈咳嗽起来。
“你……你……”他又惊又怒，挣扎着想爬起来。
老僧就站在他刚才跪着的地方，居高临下地看着他，脸上没有任何表情，只有那双眼睛，在昏暗里亮得慑人。
“滚。”老僧只说了一个字。
那小沙弥也吓呆了，站在一旁不敢出声。
朱重八捂着胸口，咳了半天才喘过气。羞辱、愤怒、不解，还有更深沉的绝望，像毒蛇一样噬咬着他的心。他死死瞪着老僧，牙齿咬得咯咯响，眼睛充血。他想扑上去，跟这老秃驴拼命。但他没有。他慢慢爬起来，拍了拍身上的土，没再看那洒了一地的粥和碎碗，也没再看那老僧一眼。
他转过身，一瘸一拐地，走出了栖霞寺的山门，走进了漫天风雪里。
自始至终，他没有回头。
“陛下？”毛骧的声音将朱元璋从回忆里拉回。
山风凛冽，吹动他大氅的毛领。朱元璋眯起眼睛，看着那扇紧闭的庙门。三十年前那个风雪夜，他就是从那扇门里被踢出来，滚下山阶。那一脚的痛楚和耻辱，深深刻在他骨头里，这么多年，非但没有淡去，反而随着他登基称帝，越来越清晰，越来越灼人。
他知道，朝中有文臣私下说他“刻薄寡恩”，说他“屠戮功臣”。他不在乎。他是天子，是真龙，是驱除鞑虏、恢复中华的洪武皇帝！但心底深处，总有个角落，蜷缩着那个十七岁、被一脚踹翻在地、连口热粥都喝不上的朱重八。那个朱重八在嘶喊，在尖叫，要讨回那笔债。
今天，他就是来替那个朱重八讨债的。
“叫门。”朱元璋说，声音平静无波。
毛骧一挥手，几名虎背熊腰的军士上前，抡起包铁的矛杆，重重砸在厚重的木门上。
“开门！圣驾在此！庙内人等，速速开门迎驾！”
撞击声在山谷间回荡，惊起林间栖息的寒鸦，扑棱棱飞起一片。
门内依然寂静。
毛骧看向朱元璋。朱元璋脸上还是没什么表情，只是轻轻抬了抬下巴。
军士们会意，后退几步，然后猛地发力，用肩膀狠狠撞向庙门！
“轰——！”
年久失修的门栓发出不堪重负的呻吟，灰尘簌簌落下。撞了三四下，“咔嚓”一声，门栓断裂，两扇厚重的木门向内猛地荡开。
阳光斜射进去，照亮佛殿前空荡荡的庭院，扬起一片细小的尘埃。
院子里，只有一个老僧。
他穿着浆洗得发白的灰色僧衣，身形佝偻，背对着庙门，正拿着一把比他个头还高的竹扫帚，一下一下，慢吞吞地扫着地上的落叶。扫帚划过青石板的沙沙声，在死寂的庭院里显得格外清晰。
仿佛刚才那震耳欲聋的撞门声，还有门外黑压压的大军，都与他无关。
毛骧一摆手，御林军鱼贯而入，迅速分成两列，沿着墙根站定，手按刀柄，目光如电，锁定了那个老僧。顷刻间，不大的庭院被肃杀之气填满。
老僧依旧没有回头，还是那样不紧不慢地扫着地。他脚下只有寥寥几片枯叶，却扫得极其认真。
朱元璋翻身下马，踩着厚重的军靴，一步一步，踏进庭院。毛骧和几名贴身侍卫紧随左右，手始终按在刀柄上。
脚步声在寂静中格外沉重。
朱元璋走到院子中央，停下。距离那老僧，不过十步之遥。他能看清老僧僧衣上粗糙的补丁，能看清他握着扫帚的、枯瘦如柴、布满老年斑的手，能看清他后颈上深刻的皱纹和稀疏的白发。
三十年了。当年那个踢他的老僧，也该是这个年纪了。
“和尚。”朱元璋开口，声音不大，却带着久居人上的威严，在庭院里回荡。
老僧扫地的动作，终于停了。
他慢慢直起一点腰，但还是没有转身。他低着头，看着面前被扫到一起的那一小堆落叶，看了好一会儿。
然后，他轻轻放下扫帚，将它靠在殿前的柱子旁，动作从容，仿佛只是在做一件日常功课。
做完这些，他才缓缓转过身来。
朱元璋看清楚了那张脸。
很老，比三十年前老得多。脸上沟壑纵横，皮肤是常年吃素的菜黄色，眼皮耷拉着，遮住了大半眼睛。但当他抬起眼皮，看向朱元璋的时候，那双眼睛——虽然浑浊了许多，但那眼神深处的某种东西，朱元璋认得。
就是这双眼睛。三十年前，在昏暗的灯笼光下，用那种复杂的、让他不安的眼神看着他，然后一脚将他踹翻在地。
老僧的目光在朱元璋身上停留片刻，扫过他身上的玄色龙纹常服，扫过他身后如狼似虎的军士，脸上没有任何惊讶、恐惧或者惶恐。平静得像一潭深不见底的古井。
他双手缓缓合十，对着朱元璋，微微弯了弯腰。
“贫僧慧明，见过施主。”他的声音苍老沙哑，却异常清晰。
不是“陛下”，是“施主”。
毛骧眉头一拧，上前半步，厉声喝道：“大胆！圣驾面前，敢不跪拜？口称施主，乃大不敬！”
老僧慧明仿佛没听见毛骧的呵斥，他的目光依然落在朱元璋脸上，浑浊的眼珠似乎动了一下，像是在仔细辨认，又像是在回忆什么很遥远的事情。
朱元璋抬手，止住了毛骧。他往前走了一步，更近了些，目光如实质般压在老僧身上。
“慧明……”朱元璋慢慢重复这个名字，嘴角似乎勾起一丝极淡的、冰冷的弧度，“三十年前，也是在这院子里，也是一个冬天。有个老和尚，给了个小叫花半碗粥，又把他一脚踢了出去。那老和尚，法号也是慧明吧？”
慧明静静地看着他，沉默了片刻，才缓缓开口，答非所问：“三十年了……施主，别来无恙。”
这句话，等于承认了。
庭院里的空气仿佛凝固了。所有军士的手都握紧了刀柄，只等皇帝一声令下。
朱元璋盯着他，忽然笑了笑，只是那笑意丝毫没有到达眼底：“朕很好。吃得饱，穿得暖，再也没人能把朕踢出庙门了。”
慧明垂下眼帘，低诵了一声佛号：“阿弥陀佛。施主如今贵为天子，泽被苍生，是万民之福。往事如尘，何必耿耿于怀。”
“往事如尘？”朱元璋的声音陡然转冷，凤阳口音里的硬茬变得锋利如刀，“有些尘，沾了血，沾了耻，就忘不掉！那半碗粥的恩，朕记得！那一脚的仇，朕更记得！”
他的声音在庭院里回荡，带着压抑了三十年的怒意。身后的御林军感受到天子的怒意，个个屏息凝神，杀气弥漫开来。
慧明却依然平静，甚至轻轻叹了口气。他抬起眼皮，那双浑浊的老眼再次看向朱元璋，眼神里有一种很奇怪的东西，像是悲悯，又像是疲惫，还夹杂着一丝难以言喻的、深沉的痛楚。
“施主今日率虎贲而来，围困小寺，”慧明慢慢说，每个字都说得很清楚，“是为报当年那一脚之仇？”
“是，也不是。”朱元璋背着手，目光锐利如鹰隼，似乎要穿透这老僧的皮囊，看清他到底在想什么，“那一脚，朕记了三十年。但朕更想知道，为什么？”
他向前又逼近一步，几乎能闻到老僧身上陈旧的香火气息。
“当年，你既给了粥，显是存了慈悲之心。为何转眼又下狠手，将朕踢出门外？朕当年不过是个快要饿死的乞儿，对你毫无威胁。你那一脚，是何道理？嗯？”
这是他三十年都没想通的心结。若那老僧一开始就冷漠驱赶，他或许只是恨世道艰难，人心冷漠。但偏偏是先给了一点温暖，又狠狠践踏。那种羞辱，远比单纯的拒绝更刻骨铭心。
慧明沉默着。寒风穿过庭院，吹动他宽大的僧袍。他佝偻的身影在冬日惨淡的阳光下，显得格外单薄，仿佛一阵风就能吹倒。
良久，他才缓缓开口，声音低沉：“那一脚……是老衲踢的。施主若要寻仇，老衲一身在此，听凭处置。寺中其他僧人，都是这十几年间陆续收留的苦命人，与当年之事无关，还请施主开恩，放他们一条生路。”
“你在跟朕谈条件？”朱元璋眼神一厉。
“不敢。只是陈述事实。”慧明微微摇头，“施主是天子，手握生杀大权。老衲残躯，不足惜。只是，”他顿了顿，抬起头，直视朱元璋，“施主心中，真的只想报仇吗？还是……也想知道一个答案？”
朱元璋瞳孔微缩。这老和尚，到了这般境地，竟然还能如此镇定，甚至隐隐有种掌握着什么的从容。这不对劲。
“答案？”朱元璋冷笑，“好，朕给你个机会说。说得好，朕或许让你死得痛快些。说不好……”他没说完，但话里的寒意，让周围的军士都感到脊背发凉。
慧明又低声念了句佛号，然后，在朱元璋和所有军士的注视下，他做了一个出人意料的动作。
他慢慢转过身，佝偻着背，步履蹒跚地，朝着佛殿旁那间低矮的、看起来像是柴房或者杂物间的小屋走去。
“站住！”毛骧喝道，两名侍卫立刻上前，拦住去路。
慧明停下脚步，却没有回头，只是缓缓道：“施主想要的答案，或许在那里。”
朱元璋盯着老僧的背影，心中念头飞转。这老和尚耍什么花样？那屋里莫非有埋伏？但看这寺庙规模，藏不下多少人。而且御林军已将这里围得水泄不通。
“让他去。”朱元璋冷声道，“朕倒要看看，他能拿出什么来。”
侍卫让开路。慧明慢慢走到那间小屋前，推开虚掩的、吱呀作响的木门，走了进去。
庭院里一片死寂，只有寒风呼啸的声音。所有人的目光都集中在那扇黑洞洞的小门里。御林军们更加警惕，毛骧的手已经握住了刀柄，身体微微前倾，随时准备扑上去。
朱元璋站在原地，面色沉静，但负在背后的手，手指却不由自主地微微蜷缩起来。三十年前的画面不受控制地在脑海翻涌：那碗摔碎的粥，胸口剧烈的疼痛，老僧冷漠的脸，还有风雪里独自下山时那刺骨的寒冷和恨意……
时间一点点流逝。小屋里没有任何动静。
就在毛骧快要按捺不住，准备带人冲进去查看时，那扇门里，终于又有了响动。
慧明走了出来。
他手里拿着一样东西。
那是一个粗陶碗，灰扑扑的，边缘有一个很大的缺口，只剩下大半个碗身。碗身上布满污渍和划痕，看起来破旧不堪，扔在路边都不会有人捡。
看到这个破碗的瞬间，朱元璋的呼吸几不可察地顿了一下。
慧明拿着那半个破碗，一步一步，慢慢地，重新走回庭院中央，走回朱元璋面前几步之外。他停下，双手捧着那个破碗，递向朱元璋的方向。他低着头，看着手里的碗，那神情，竟像捧着什么稀世珍宝，又像捧着沉重无比的业障。
然后，他抬起头，看向朱元璋。这一次，他浑浊的老眼里，清晰地翻涌着极其复杂的情绪，有悲哀，有释然，有追忆，还有一种近乎决绝的平静。
他用那双捧着破碗的、枯瘦的手，将碗又往前递了递，几乎要碰到朱元璋的衣袍。
然后，他开口，声音苍老而清晰，一字一句，在这死寂的庭院里，如同投入深潭的石子：
“重八。”
他叫的是那个三十年来，几乎无人敢提、也无人记得的名字。
“这碗……要是还在，”
老僧慧明的眼睛，死死盯着朱元璋骤然收缩的瞳孔，缓缓地，说出了最后那句话：
“你敢杀我？”
时间仿佛在这一刻凝固了。
寒风似乎也停止了呼啸。庭院里，所有军士如同泥塑木雕，连呼吸都屏住了。毛骧的手僵在刀柄上，眼睛瞪大，难以置信地看着那老僧，又紧张地看向皇帝。
朱元璋脸上的所有表情，在听到“重八”两个字时，就已经瞬间褪去，只剩下一种近乎空白的凝固。
而当那句“你敢杀我？”问出时，他整个人像是被无形的重锤狠狠击中，猛地晃了一下。
他的目光，死死地钉在那个破碗上。
那个碗……他认得。或者说，他以为自己早就忘了，但此刻看到，三十年前那一幕的每一个细节，都无比清晰地轰然撞回脑海——粗糙的陶质，黯淡的颜色，还有碗沿那个丑陋的缺口。
正是当年他接过，还没喝几口，就被一脚踢飞，摔碎在石阶上的那个碗！
但……它怎么还在？而且，只剩了半个？
这老和尚，留着这半个破碗，留了三十年？为什么？
无数个疑问和巨大的荒谬感冲击着他。
与此同时，一股更深的、连他自己也未曾预料到的悸动，从心底最深处翻涌上来。
不是因为恨，不是因为怒，而是某种……难以言喻的恐慌和茫然。
他死死盯着那半个碗，视线不由自主地移向碗底。
碗底似乎有什么痕迹，像是……刻上去的字？很小，很模糊，被经年的污垢覆盖着。
那些字，他从来没有注意过。
三十年了，他无数次捧着这半个碗，却从来没有仔细看过碗底。
不……不对。他从未捧过这个碗。是老和尚捧了三十年。
“这是什么？”朱元璋听到自己的声音有些发紧，干涩得不像他自己的。
慧明没有回答，只是静静地看着他，双手依然捧着那半个碗，稳稳地，递在他眼前。那双枯瘦的手，此刻竟没有一丝颤抖。
一种强烈的、近乎本能的冲动驱使着朱元璋。他伸出手，动作有些僵硬，从慧明手中，接过了那半个破碗。
碗很轻，陶质粗粝冰凉。但当他的指尖触碰到碗身，特别是触碰到碗底那些凹凸的痕迹时，一种莫名的、令人心悸的熟悉感，顺着指尖猛地窜了上来！
他下意识地把碗凑到眼前，拂去碗底厚厚的尘垢，眯起眼睛，仔细辨认那几个刻得歪歪扭扭、深深陷入陶胚的小字。
当他看清那是什么字的瞬间——
“轰”的一声！
仿佛九天惊雷直接在脑海中炸开！又仿佛一脚踏空，坠入万丈冰窟！
朱元璋整个人如遭雷击，浑身血液似乎瞬间倒流，又瞬间冻结！他“蹭”地一声，猛地从原地站直了身体，脸色在刹那间褪去所有血色，变得惨白如纸，连嘴唇都失去了颜色。
“不可能……这不可能……”
他的声音在发抖，是那种从灵魂深处透出来的、无法抑制的剧烈颤抖。他死死盯着碗底，眼珠子几乎要瞪出来，仿佛要把那几个字生吞下去，又仿佛希望它们立刻从眼前消失。
握着破碗的手，指节捏得发白，也在剧烈地颤抖，带动着那半个破碗发出细微的、咯咯的碰撞声。
他猛地抬起头，死死盯住慧明的脸，目光里充满了惊骇、狂乱、难以置信，还有一丝连他自己都未曾察觉的、孩童般的恐惧。
“你……你到底是谁？！”
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