东北姑娘的藏族丈夫首次回高原，我心疼他家里贫寒塞了钱，他打开带回的毡毯，里面整整齐齐缝着给我父母备好的冬虫夏草。
汽车在海拔四千米的高原上颠簸，窗外是望不到边的草场和远处连绵的雪山。我坐在副驾驶座上，时不时看向后视镜里的丈夫巴桑。他正襟危坐，双手搭在膝盖上，黝黑的脸上没什么表情，但我知道他紧张——结婚三年，这是他第一次跟我回东北老家。
“快到了。”我轻声说，指了指前方出现的村庄轮廓。
巴桑点点头，没说话。他今天特意换上了汉装——一件深蓝色的羽绒服，洗得发白的牛仔裤，可那顶藏青色毡帽还是舍不得摘。我知道，那是他阿妈去年寄来的。
车子驶进村口时，天已经擦黑。东北十二月的寒风裹着雪沫子拍在车窗上，噼啪作响。我家那排红砖房亮着灯，烟囱冒着白烟。还没停稳，爸妈就推门出来了。
“爸，妈。”我跳下车，哈出一团白气。
巴桑跟在我身后，有些拘谨地鞠了个躬：“阿爸，阿妈，你们好。”
我妈愣了一瞬，随即笑着上前拉住巴桑的手：“哎哟，这孩子，手这么凉！快进屋快进屋！”
屋里暖气很足，炖酸菜的香味弥漫着。我爸在摆碗筷，抬头冲巴桑笑了笑：“路上辛苦了，海拔变化大，没不舒服吧？”
“没有，谢谢阿爸。”巴桑的汉语说得缓慢但清晰。他在努力把每个音发准，我听得出来。
晚饭吃得有些安静。爸妈问了些日常，巴桑一一回答，话不多。我能感觉到，他们在尽量避免问及巴桑的家庭——三年前我们要结婚时，我就跟他们说过，巴桑家在青海牧区，条件不太好。
“这次回来能住几天？”我爸问。
“一周，之后要赶回去上班。”我说。
我妈给巴桑夹了块排骨：“多吃点，看你瘦的。在城里吃得好吗？”
“好，小雅很会做饭。”巴桑说着看我一眼，眼里有温暖的笑意。
那晚躺在我少女时期的床上，巴桑久久没有睡着。我侧过身，在黑暗里摸到他的手。
“想什么呢？”
他沉默了一会儿：“你家真好。”
“你家也好。”我说。
巴桑没接话。我知道他在想什么。两年前我们打算结婚时，我去过他在青海的家——一顶旧毡房，几头牦牛，还有他年迈的父母。那时我就知道，巴桑是靠着助学贷款和打工读完大学的，工作后的大部分工资都寄回了家。
“睡吧。”我拍拍他的手。
第二天，巴桑起了个大早。我下楼时，看见他正在帮我爸扫院子里的雪，动作有些笨拙，但很认真。我妈在厨房窗口望着，转头冲我使了个眼色。
“这孩子挺实在。”她小声说。
接下来的几天，巴桑总是找活干——修好了漏水的厨房水龙头，给院门上了油，甚至还跟我爸学会了生东北的土炕。他话不多，但做事踏实。我看得出来，爸妈对他的态度从最初的客气，渐渐变得自然了。
离回程还有两天时，我找了个机会，把妈妈拉到里屋，塞给她一个信封。
“妈，这钱你收着。”
“你这是干啥？”我妈推辞。
“巴桑家里困难，这次回来也没带什么像样的礼物。这钱算我们的一点心意，你和我爸买点需要的。”我压低声音，“别让他知道，他自尊心强。”
我妈看着我，叹了口气，最终接过了信封：“你们在城里也不容易......”
“我们有工资，够用。”我说。
回程前一晚，家里做了丰盛的送行饭。饭后，巴桑突然站起来，走到他带来的那个鼓鼓囊囊的旅行包前。
“阿爸，阿妈，”他转过身，手里抱着一个用牛皮纸包着的长方形物件，“我从家乡带了点东西，给二老。”
我有些惊讶。这一路巴桑的行李很简单，我以为他只是带了些换洗衣物。
巴桑小心翼翼地把包裹放在桌上，解开捆扎的绳子。牛皮纸层层展开，露出里面叠得整整齐齐的毡毯——是藏区常见的那种，手工编织，图案是吉祥八宝，颜色已经有些旧了，但能看出保存得很好。
“这是我阿妈年轻时织的，”巴桑轻声说，“她让我一定带来。”
我妈上前摸了摸毯子：“真好看，这手艺真好。可这太贵重了，我们怎么能收......”
“请收下。”巴桑说得很郑重。他看了看我，又看了看我父母，然后做了一个让我完全没想到的动作——他把毯子完全展开，平铺在桌上，然后开始拆毯子边缘的缝线。
“巴桑？”我困惑地叫他的名字。
他没有停手，粗糙的手指灵巧地挑开密密的针脚。那毯子边缘似乎本来就是双层缝合的，拆开一段后，露出了里面的夹层。
然后，他从中取出一个个小纸包。
纸是藏族常用的那种黄麻纸，每个小包都折得方正正，用细绳系着。巴桑小心地解开其中一个，里面是晒干的、弯弯曲曲的虫草，品相极好。
“这是冬虫夏草，”巴桑说，声音有些发紧，“我们家乡的特产。是我阿爸今年夏天在海拔四千五百米的山上挖的，挑了最好的，晾干了让我带来。”
他又拆开几个纸包，都是一样的虫草，整整齐齐地缝在毯子夹层里，足足有两三斤。
屋里安静极了，只有炉子里的煤块偶尔发出噼啪声。
“这......”我爸先开了口，“这太贵重了，孩子，这我们不能收。”
巴桑摇摇头，抬起眼。我第一次看见这个高原汉子眼圈发红。
“阿爸，阿妈，”他的汉语变得不那么流利，但每个字都说得很重，“我家是不富裕，没有钱买贵重的礼物。但小雅嫁给我，你们不但没反对，还待我这么好。这些虫草，是我阿爸阿妈的心意。他们说，汉人亲家重视健康，这个对身子好，一定要收下。”
他顿了顿，看向我：“小雅上次去我家，看到我们喝清茶吃糌粑，回来后就总给我塞钱，让我寄回家。她知道我不好意思，每次都说是奖金，是额外收入。其实我知道，是她从自己工资里省出来的。”
我的眼泪一下子涌了上来。我从来不知道，他都知道。
“这毯子，”巴桑摸着毯子上繁复的花纹，“是我阿妈结婚时，她的阿妈给她的。这次我来，她拆了重新缝，把虫草一包包缝进去。她说，毯子暖身，虫草暖心，都是最实在的东西。”
我妈已经抹起了眼泪。我爸深吸一口气，走到巴桑面前，拍了拍他的肩膀：“好孩子，我们收了。这份心意，我们收下了。”
那晚，我依偎在巴桑怀里，久久不能入睡。
“你怎么不告诉我你知道？”我问。
他在黑暗中微笑：“告诉你，你就不做了吗？你就是这样的人，看到别人有难处，就想帮忙。我喜欢的，也是这样的你。”
“可你家里......”
“我家里是没多少钱，”他轻声说，“但我们有草原，有牛羊，有双手。我阿爸挖虫草，爬四五座山才能找到这些。我阿妈眼睛不好了，还一针一线缝了好几个晚上。他们让我告诉你父母，我们虽然不富裕，但绝不白收别人的好。情谊是相互的，这才是长久的道理。”
我抱紧了他，脸贴在他胸口，听着那沉稳的心跳。
回城的那天早上，下起了小雪。爸妈送我们到村口，我妈拉着巴桑的手，把一个包袱塞给他。
“自家腌的酸菜，还有你爸熏的肉。带给你父母尝尝，东北味儿。”
巴桑用力点头，接过来抱在怀里。
车子启动时，我从后视镜看见父母还站在雪中挥手。毯子已经放在他们卧室的床上，虫草被妈妈小心地收进了柜子。她说，要留着慢慢吃，每次吃都会想起，在很远很远的青海，有一户实心实意的亲家。
巴桑看着窗外飞逝的雪景，忽然说：“等明年夏天，我们接阿爸阿妈去青海看看吧。让他们看看草原，骑骑马，喝我阿妈打的酥油茶。”
“好。”我说，伸手握住他的手。
他的手掌很宽，有常年劳作留下的茧子，但温暖而坚实。那一刻我明白了，有些情谊，不体现在金钱上，不挂在嘴边，它被一针一线缝进旧毯子里，藏在海拔四千五百米的山脊上，然后跨越千山万水，来到你面前，朴实地告诉你：你付出的每一分好，这世界都记得。
而爱情，或许就是找到一个这样的人——他可能不擅言辞，可能一无所有，但他会用自己的方式，把你给的好，一点一点，实实在在地，还给你一整个世界的真心。
车子在雪中前行，车辙印很快被新雪覆盖。但有些东西，就像缝在毡毯里的虫草，被妥帖地收藏起来，在往后的岁月里，持续散发着温暖。
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