那是一张被揉皱了又展平的诊断书，上面赫然写着：重度抑郁发作，伴有严重的焦虑症状。李安看着那张纸，像是看着对自己生命的死刑判决。窗外是北京灰蒙蒙的天空，和他此刻的心境一模一样。作为一家上市公司的创意总监，三十五岁的李安拥有别人羡慕的一切：高薪、地位、车房，但他却觉得自己正站在悬崖边，身后是一群看不见的野兽，正要把他推下去。
那已经是李安第三次想要结束这一切了。家里的药瓶堆成了小山，进口的抗抑郁药换了一茬又一茬，心理咨询费花掉了几十万，但那个黑洞依然在吞噬他。每当深夜降临，那种窒息感就会如期而至，大脑像是一个停不下来的离心机，将无数负面情绪甩向四肢百骸。
主治医生张主任推了推眼镜，无奈地对他说：“李先生，如果你对目前的药物都不敏感，也许我们需要考虑电休克疗法，或者……你可以换个环境试试，医学有时也有尽头。”
医学的尽头在哪里？李安不知道，但他知道自己快到尽头了。
就在他几乎要放弃求生本能的时候，母亲从老家打来电话，声音颤抖却坚定：“安子，听妈一句劝，去那座山上住一个月吧。妈听说那里有个老和尚，治好了隔壁村疯掉的二柱子。你就当是去陪陪妈想去的地方，死都不怕了，还怕去庙里吗？”
李安本来是不信这些的。他是坚定的唯物主义者，信奉数据和逻辑。但母亲最后那句“死都不怕了”，像是一根针扎进了他麻木的心。是啊，连死都计划好了，去一趟深山老林又何妨？
于是，李安拖着那个装满安眠药和抗抑郁药的行李箱，来到了一座位于秦岭深处的古旧寺庙。
那座庙没有什么香火，破败得甚至有些荒凉。没有宏伟的大雄宝殿，只有几间斑驳的禅房和一棵据说活了千年的银杏树。迎接他的不是什么仙风道骨的大师，而是一个正在扫落叶的老僧。老僧穿着打满补丁的灰色僧袍，身形清瘦，眉毛全白了，垂到了眼角。据说今年已经八十岁高龄，法号空明。
李安放下行李，礼貌却冷淡地说：“大师，我是来治病的，但我没抱希望。”
空明老和尚停下手中的扫帚，并没有看李安的脸，而是盯着他的脚，慢吞吞地说：“你脚上的鞋太白了，这山里的土脏，留不住这么白的东西。既然来了，先把鞋脱了，换上这个。”说着，他从身后扔过来一双黑布鞋，鞋底纳得密密麻麻，看样子是手工做的。
李安愣了一下，换上了鞋。
“药呢？”老和尚问。
“在箱子里。”
“锁起来，交给慧明保管。”慧明是个十五六岁的小沙弥，正躲在柱子后面偷看。
李安顿时急了：“大师，我不吃药睡不着，会死人的。医生说我有严重的戒断反应……”
“在这死不了。”老和尚的声音不大，却有一种不容置疑的硬度，“在我的地盘，死神想收人，得先问我答不答应。治你的病，我不用药，只用一个‘笨’办法。你若是能坚持一个月，治不好你把这庙烧了；若是坚持不下来，那是你自己命薄，趁早下山去。”
李安看着老和尚浑浊却深不见底的眼睛，鬼使神差地点了点头。他交出了所有的药，像是一个溺水的人交出了唯一的浮木。
第一天，李安以为老和尚会传授什么高深的佛法，或者教他打坐冥想。结果，早晨四点，天还没亮，他就被一声催促醒了。
“起床，干活。”老和尚站在床头。
“干什么？”李安头痛欲裂，起床气夹杂着抑郁的低气压。
“挑水。”
李安看着那个巨大的水缸，又看了看手里两只笨重的木桶，简直不敢相信。这庙里明明通了自来水管，为什么要挑水？
“从后山的小溪挑，水管里的水有铁锈气，佛祖不喜欢，我也不喜欢。”老和尚理由充分。
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