创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
有句老话说得好，中医治的不是病，是命。
很多人不信中医，觉得那是老祖宗留下来的糊弄人的东西，比不上仪器，比不上手术刀。可有些病，仪器查不出来，手术刀也切不掉。
我从来没想过，有一天，一个中东王室的王子会跪在我爷爷面前，而我爷爷递给他的，不是药方，是一张五十年前的泛黄照片。
这件事，我从头讲给你们听。
那天下午，我正在医馆后院晒药材。
我叫陈默，今年三十二，是爷爷陈国华的亲孙子，也是他唯一的传人。我们家祖传的中医馆开在镇上一条老街的尽头，门面不大，牌匾上的字都被风吹得褪了色。
来看病的都是附近的老人，一帖药几十块钱，日子过得紧巴巴的。
那天下午三点多，一阵轰隆隆的声音从街头传过来。
我探头一看，差点没把手里的簸箕摔了。
三辆黑色的大越野车，每辆都比我们医馆的门面还宽，硬是挤进了这条老街，把两边卖菜的摊子都逼到了墙根。
车停下来，先下来的是四个穿黑西装的壮汉，个个戴着耳麦，腰间鼓鼓囊囊的——是保镖。
然后是两个穿白大褂的外国人，一男一女，脖子上挂着听诊器，拎着银色的医疗箱。
最后一辆车的门打开，一个年轻男人被人搀扶着走了出来。
他穿着一件白色的长袍，头上裹着头巾，皮肤是深小麦色，五官很深，鼻梁高得像刀削的。
但他的脸色很差——嘴唇发紫，眼窝深陷，走路的时候膝盖都在打颤，每一步都像踩在棉花上。
"这是……什么来头？"隔壁杂货铺的王婶子凑过来，小声嘀咕。
我还没来得及回答，最后一个人从车里出来了。
是个女人。
她穿着一件藏青色的职业套装，头发盘得一丝不苟，踩着细高跟，手里夹着个文件夹。
她回过头的那一瞬间，我的血一下子就凉了。
林婉晴。
三年前，她从我身边消失了。没有告别，没有解释，手机号注销，社交账号全删，像是人间蒸发了一样。
我找了她整整半年，找遍了所有她可能去的地方。
她爸妈跟我说她出国了，别找了，你们不合适。
然后就再也没有消息了。
此刻，她就站在我面前，隔着三辆越野车和一群保镖。
三年了，她瘦了一圈，下巴尖了，但那双眼睛没变——又黑又亮，看人的时候像含着一汪水。
我们四目相对。
她的眼神闪了一下，像是被什么东西刺了。
但只是一瞬间。
她很快收回目光，低头翻开文件夹，用一口流利的阿拉伯语跟身边的保镖说了几句话。
然后她走上前来，站在我面前，面无表情。
"你好，请问这里是国华中医馆吗？我们预约了陈国华陈老的门诊。"
她的声音平静得像在跟陌生人说话。
我的手攥着簸箕的边沿，指节发白。
"婉晴……"
"陈先生，"她打断我，语气公事公办，"我们的时间很紧，麻烦你通报一下。"
我盯着她看了五秒钟。
她没躲，但眼底有什么东西在晃。
"你进来吧。"我转身，声音硬得像石头。
爷爷那天恰好在后山采药，还没回来。
我把一行人领到了诊室里。说是诊室，其实就是一间十几平米的旧屋子，一张红木桌，几把老椅子，墙上挂着人体经络图和几幅发黄的字。
那两个外国医生进来之后，脸上明显带着嫌弃。
男的那个推了推眼镜，用英语跟林婉晴说了一句——我听得懂，他说的是："就这种地方？连基本的无菌环境都没有。"
女的更不客气，直接把医疗箱放在桌上打开，开始擦桌面，那意思是嫌脏。
我脸上挂不住了。
"如果你们觉得我这里不干净，外面街上更宽敞。"
林婉晴回头看了我一眼，目光里闪过一丝复杂的情绪，但很快压下去了。
"陈先生，他们是王子殿下的私人医疗团队，请见谅。"
"王子？"我看了一眼那个坐在椅子上、脸色惨白的年轻人。
他确实看着像个有来头的人——手腕上戴着的表，光是表盘上那颗钻石，估计就够买下我们整条街。
但他的眼神很温和，不像有钱人那种居高临下的劲儿。
他冲我微微点了下头，用不太标准的中文说："你好……谢谢。"
林婉晴翻译道："这位是法赛尔殿下，王室第三顺位继承人。他身患一种罕见的疾病，全身关节不定时剧烈疼痛，严重时会晕厥。发病两年多了，辗转了七个国家、十几家顶尖医院，花了折合将近十个亿，做了上百项检查，所有指标全部正常——没有任何一个医生能给出诊断。"
"十个亿？"我有点震惊。
"是的。"她低下头看文件夹，"后来王室一位长老提起，殿下的祖父年轻时曾受过一位东方医者的救治，留下过一些线索。顺着这条线索，我们找到了这里。"
她顿了一下，补了一句："找到了陈国华先生。"
我心里翻了个浪。
爷爷这辈子从来没跟我提过什么中东王室的事。他就是个普普通通的老中医，一辈子窝在这个小镇上，最远也就去过省城开会。
"你确定没找错人？"
"没有。"林婉晴的语气很笃定。
这时候，那个男医生又开口了，这次用的是中文，虽然带着浓重的口音，但每个字都听得清——
"我们来这里，只是因为殿下的家族长老坚持。说实话，我个人认为这种……传统疗法，对殿下的病情不会有任何帮助。"
他看着我，眼神里带着一种不加掩饰的轻蔑。
"所以希望你们不要浪费殿下太多时间。"
我正要怼回去，诊室的门帘被掀开了。
一阵草药的味道飘进来。
我爷爷站在门口。
八十三岁的老头子，背驼了，头发全白了，脸上的皱纹像核桃壳。他穿着一件洗得发白的中山装，后背上还背着装草药的竹篓。
他看了一圈屋里的人，目光最后落在法赛尔脸上。
然后他整个人僵住了。
我从来没见过爷爷那个表情——像是看到了鬼，又像是看到了故人。他的手开始发抖，竹篓从肩上滑下来，砸在地上，草药撒了一地。
"爷爷？"我赶紧走过去扶他。
他推开我的手，死死盯着法赛尔的脸，嘴唇哆嗦着，说了一句谁都没听懂的话——
那是一句阿拉伯语。
法赛尔愣了。
林婉晴也愣了。
我更懵了——我爷爷什么时候会说阿拉伯语？
法赛尔突然坐直了身体，用阿拉伯语回了一句什么。
爷爷没再说话。他转身走进里屋，在那个上了锁的老樟木柜子前站了很久。
然后他掏出钥匙，打开柜子，从最底层翻出一个油纸包。
油纸包已经发黄发脆了，他小心翼翼地打开，里面是一张照片和一张对折的纸。
照片上是两个年轻人——一个穿着中山装，瘦瘦高高的，是年轻时候的爷爷。另一个穿着白色长袍，浓眉大眼，笑得很灿烂。
跟法赛尔的脸，几乎一模一样。
而那张对折的纸打开之后，所有人都安静了。
那是一封信，写在一块已经变成深褐色的布上。
不是用墨写的。
是用血写的。
阿拉伯文的字迹歪歪扭扭，有些地方已经模糊了，但还能辨认。
爷爷把照片和血书递到法赛尔面前，声音沙哑得像砂纸——
"孩子，你跟你爷爷长得真像。"
"这封血书，是五十年前，他亲手写给我的。"
法赛尔接过那张照片，手在发抖。
他看了一眼照片上那个年轻人的脸，眼眶一下子就红了。
"这是……爷爷？"
整个诊室鸦雀无声。
那两个外国医生面面相觑，嘴巴张着合不上。
林婉晴手里的文件夹掉在了地上。
而我站在旁边，脑子里全是问号——
爷爷到底瞒了我什么？
这封血书上写的到底是什么？
五十年前，他和那个中东王室的老国王之间，到底发生了什么事？
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