那件绿衣裳，是春风一针一线缝制的。
它用融雪的溪流捻成丝线，拿桃花的汁液染了颜色，借燕子的尾剪裁出形状。
当这件衣裳披上山峦的肩膀，系上原野的腰肢，整个大地便成了待嫁的新娘。
露珠是缀在裙裾的碎钻，鸟鸣是缠绕袖口的流苏。
那些藏在泥土里的梦，此刻都从针脚间抽出嫩芽。
可秋风是个任性的染匠。
它把调色盘打翻在绿绸缎上——银杏的金子，枫树的朱砂，梧桐的赭石，全都泼洒开来。
它不像春那样精细地绣，只粗犷地涂抹，让每片叶子都变成写意的笔触。
忽然某天，它吹响了号角，所有的色彩都挣脱了枝头。
现在它们开始飞了。
那些黄蝴蝶，曾经是紧握在枝条的手掌，如今松开指缝，让阳光从指间漏下。
它们盘旋的样子，像在寻找前世栖息的巢。
有些落在我的肩头，翅翼还带着树木的体温；有些飘向溪面，成为流水书笺上的邮戳。
更多的，缓缓铺成通往季节深处的甬道。
我踏上这条黄地毯。
每一步都踩出细碎的声响，那是夏天断裂的骨骼，在脚下轻轻叹息。
这柔软托住我的足迹，像大地终于掀开华美的袍，露出最质朴的里衬。
原来凋零可以如此庄严，飘落能够这般从容。
当最后一片梧桐叶覆上我的眼帘，我突然明白：
春风缝制的，原是一件会飞翔的衣裳。
而秋风将它染成了信笺，让每棵树都开始给泥土写信。
那些在空中盘旋的，在地上铺展的，都是尚未寄出的长信。
我站在字里行间，成了移动的标点。
那件绿衣裳，是春风一针一线缝制的。
它用融雪的溪流捻成丝线，拿桃花的汁液染了颜色，借燕子的尾剪裁出形状。
当这件衣裳披上山峦的肩膀，系上原野的腰肢，整个大地便成了待嫁的新娘。
那些藏在泥土里的梦，此刻都从针脚间抽出嫩芽。
可秋风是个任性的染匠。
它把调色盘打翻在绿绸缎上——银杏的金子，枫树的朱砂，梧桐的赭石，全都泼洒开来。
它不像春那样精细地绣，只粗犷地涂抹，让每片叶子都变成写意的笔触。
忽然某天，它吹响了号角，所有的色彩都挣脱了枝头。
现在它们开始飞了。
那些黄蝴蝶，曾经是紧握在枝条的手掌，如今松开指缝，让阳光从指间漏下。
它们盘旋的样子，像在寻找前世栖息的巢。
有些落在我的肩头，翅翼还带着树木的体温；有些飘向溪面，成为流水书笺上的邮戳。
更多的，缓缓铺成通往季节深处的甬道。
我踏上这条黄地毯。
每一步都踩出细碎的声响，那是夏天断裂的骨骼，在脚下轻轻叹息。
这柔软托住我的足迹，像大地终于掀开华美的袍，露出最质朴的里衬。
原来凋零可以如此庄严，飘落能够这般从容。
当最后一片梧桐叶覆上我的眼帘，我突然明白：
春风缝制的，原是一件会飞翔的衣裳。
而秋风将它染成了信笺，让每棵树都开始给泥土写信。
那些在空中盘旋的，在地上铺展的，都是尚未寄出的长信。
我站在字里行间，成了移动的标点。
那件绿衣裳，是春风一针一线缝制的。
它用融雪的溪流捻成丝线，拿桃花的汁液染了颜色，借燕子的尾剪裁出形状。
当这件衣裳披上山峦的肩膀，系上原野的腰肢，整个大地便成了待嫁的新娘。
露珠是缀在裙裾的碎钻，鸟鸣是缠绕袖口的流苏。
那些藏在泥土里的梦，此刻都从针脚间抽出嫩芽。
可秋风是个任性的染匠。
它把调色盘打翻在绿绸缎上——银杏的金子，枫树的朱砂，梧桐的赭石，全都泼洒开来。
它不像春那样精细地绣，只粗犷地涂抹，让每片叶子都变成写意的笔触。
忽然某天，它吹响了号角，所有的色彩都挣脱了枝头。
现在它们开始飞了。
那些黄蝴蝶，曾经是紧握在枝条的手掌，如今松开指缝，让阳光从指间漏下。
它们盘旋的样子，像在寻找前世栖息的巢。
有些落在我的肩头，翅翼还带着树木的体温；有些飘向溪面，成为流水书笺上的邮戳。
更多的，缓缓铺成通往季节深处的甬道。
我踏上这条黄地毯。
每一步都踩出细碎的声响，那是夏天断裂的骨骼，在脚下轻轻叹息。
这柔软托住我的足迹，像大地终于掀开华美的袍，露出最质朴的里衬。
原来凋零可以如此庄严，飘落能够这般从容。
当最后一片梧桐叶覆上我的眼帘，我突然明白：
春风缝制的，原是一件会飞翔的衣裳。
而秋风将它染成了信笺，让每棵树都开始给泥土写信。
那些在空中盘旋的，在地上铺展的，都是尚未寄出的长信。
我站在字里行间，成了移动的标点。
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