夜把最后一声虫鸣，摁进浓稠得化不开的寂静里。
风裹着刺骨的寒气，顺着窗缝钻进来，往骨头缝里一寸寸地啃。
我蜷在阳台的藤椅里，藤条硌着后背，却懒得动一动——世间的喧嚣退场后，人总要与自己的影子，对坐片刻。
天是泼翻的墨汁，黑得让人喘不过气。
星星躲进厚厚的云层，连个衣角都不肯露。
手指呵出的白气，刚冒头就散了，轻飘飘的。
像极了这辈子，那些抓不住的遗憾、错过的擦肩——很多东西，握得越紧，消散得越快。
孤影被路灯拉得老长，摇摇晃晃地贴在墙上。
又被我一声沉沉的叹息，压得短了半截。
凉意顺着裤脚往上爬，一点点裹住空荡荡的胸口。
脑子里乱糟糟地转，像缠成一团的棉线。
我，真的为自己活过吗？
那些藏在皱纹里的笑，是真的打心底里开心，还是，早就习惯了强颜？——人到了一定年岁，总要在某个深夜，与自己的灵魂，算一笔旧账。
为孩子撑过的伞，伞骨上还沾着那年雨天的凉。
雨珠子噼里啪啦砸在伞面上，我把伞往孩子那边歪，肩头湿了大半。
为家庭垒的墙，每块砖都刻着奔波的汗。
起早贪黑的日子，腰杆弯了又直，直了又弯。
为日子弯过的腰，至今还带着隐隐的酸痛。
为人间添过的暖，那些掏心窝子的好，有没有，焐热过自己半分的寒？
这些细碎的碎片，拼拼凑凑的——所谓的意义，从来不在宏大的叙事里，只藏在这些带泪带笑的烟火琐碎中。
人终要走的，像落叶归根，悄无声息。
有的轻得像一阵风，留不下一丝痕。
有的却能在泥土里，悄悄酝酿，慢慢养出一个春天。
我呢？我会是哪一种？
这个念头刚冒出来，就被风揉碎了——生命的价值，从不是以离去的姿态衡量，而是以活着的温度计算。
风又紧了紧，扯着我的衣角，像谁在耳边轻轻叹。
远处有窗还亮着，昏黄的光透过夜色漫过来，像星子落进人间，微弱，却执拗地亮着。
或许活着，就是让这盏灯，多亮一会儿，再亮一会儿。
让这颗被岁月磨得发沉的心，再暖一会儿，再暖一会儿——所谓活着，不过是在黑暗里，多做一盏灯的坚持。
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