林深的修琴铺开在老城区的巷尾，木门上挂着块褪色的木牌，写着 “时光琴社”。他总说每把琴都有灵魂，那些断裂的弦轴、磨损的指板里，藏着主人未说出口的心事。
初夏的午后，风铃轻响时，推门进来的女人抱着个褪色的琴盒。她穿着素色连衣裙，发梢沾着细碎的阳光，自我介绍叫苏晚。“这把琴能修吗？” 她打开琴盒的动作很轻，仿佛里面装着易碎的月光。
那是把意大利古董小提琴，琴身有道明显的裂痕，琴弦早已锈断。林深指尖抚过琴颈上刻着的小小 “晚” 字，忽然想起二十年前的事。那时他还是音乐学院的旁听生，总躲在琴房外听一个女孩练琴，她的《流浪者之歌》拉得缠绵又倔强，琴颈上就有这么个小字。
“需要一周时间。” 林深的声音有些发紧。苏晚留下琴时，鬓角的碎发被风吹起，像极了当年那个总在琴房门口等他的姑娘。
修琴的日子里，林深总在不经意间想起往事。他记得女孩说要考进音乐学院，记得他们在梧桐树下约定未来，更记得自己突然搬家时，连句告别都没说。琴身上的裂痕像是时光的伤疤，每修复一分，记忆就清晰一分。
第四天傍晚，苏晚送来亲手做的桂花糕。夕阳透过玻璃窗，在她睫毛上投下细碎的阴影。“我父亲以前总说，好琴要遇对人。” 她忽然开口，声音轻得像叹息，“他年轻时也爱拉琴，后来因为意外，再也不能碰琴弦了。”
林深握着刚上好的弦轴，忽然明白琴身上那道裂痕不是意外造成的。他想起当年那个女孩说过，父亲是她唯一的听众。
第七天清晨，林深调试好最后一根琴弦。当第一个音符流淌出来时，推门进来的苏晚忽然红了眼眶。“和我小时候听的调子一样。” 她轻声说，指尖轻轻触碰琴身，“我父亲临终前说，这把琴该还给它真正的主人。”
琴盒底层压着的泛黄照片掉了出来，少年林深站在梧桐树下，身边的女孩笑靥如花。照片背面写着：“等你回来，我们一起拉《月光》。”
林深忽然想起搬家那天，母亲塞给他的信被遗忘在旧书里。信上女孩说父亲病重，她要放弃考学照顾家人。原来这么多年，他们都在用自己的方式守护着对方的梦想。
“其实我每年都来这条巷。” 苏晚的声音带着哽咽，“总觉得你会在这里。” 阳光穿过窗棂，在她发间跳跃，像极了当年琴房里温暖的光斑。
林深拿起小提琴，缓缓拉起那首未完成的《月光》。琴音流淌在布满时光痕迹的琴房里，二十年前的遗憾与思念，都随着悠扬的旋律渐渐舒展。苏晚静静坐在对面，眼角的泪光在阳光下闪烁，像落在琴弦上的星光。
琴声终了时，巷口的风铃再次轻响。林深望着苏晚鬓角新生的碎发，忽然明白有些等待从来不会过期。就像这把穿越时光的小提琴，即使蒙尘多年，只要初心还在，总能奏出最动人的乐章。
暮色温柔地笼罩着老巷，修琴铺的灯光亮了起来，将两个重逢的影子拉得很长。时光或许会留下伤痕，但那些藏在琴音里的深情，终将在岁月里开出最美的花。
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