鲁迅先生夹烟的深邃与洒脱，让我们记着了烟雨江南的绍兴。我仔细端详了半天，先生纸卷里裹着的竟然不是烟草，而是暗夜寒星的碎屑。
指缝间明灭的火点，烧穿了北洋军阀的铁幕，照亮《新青年》上跳动的铅字。那缕烟不是消遣的云，是先生蘸着墨汁的笔——在《狂人日记》里撕开礼教的脓疮，在《阿 Q 正传》里戳破麻木的幻象，每一口云雾的吞吐，都是一声声“救救孩子” 的呐喊，吞得下整个民族长久而严重的疾病。
烟蒂烫在旧中国的稿纸上，烫出的不是焦痕，是一抹星火。后来人不应该只看见先生夹烟的姿态，该看见那火里烧着的横眉冷对时的傲骨，俯首为牛时的赤诚，是把黑暗嚼碎了，也要焐热希望的一颗中国之心。(初旭)