文/心语微光
这句话在族谱上不过寥寥数笔，墨迹干透，尘埃落定。可在我心里，它是一扇从未完全合拢的门，门缝里漏出的光与影，贯穿了我整个前半生。
那光，是两房人小心翼翼维持的体面温暖；那影，是一个孩子心里，对“母亲”这个词，始终无法精准对位的茫然。
我的童年，是在一种奇特的“双份”里度过的。过年祭祖，我要磕两次头，一次给本生的爷爷，一次给承祧的大爷爷。
压岁钱总是收到两份，一模一样的红封，来自同一个父亲，和同一个——我该叫她母亲，还是伯母？家里那张最大的八仙桌，父亲坐在主位，她坐在他右手边。
那个位置，本该是我亲生母亲的位置。可我记忆里没有亲生母亲的任何温度，只有照片上一个模糊的、温柔的轮廓。填补这个轮廓的，就是她。
她待我极好，是那种挑不出错的好。衣服永远整洁，饭菜永远可口，我生病时彻夜守在床边，眼神里的焦急做不得假。
可那种好，像一件熨帖却略大的衣裳，总觉得哪里空荡荡的。她从不责骂我，也极少亲昵地搂抱。
我们的对话，总围绕着“吃了没”、“冷不冷”、“功课做完了吗”展开，安全，周全，像一场永不越界的礼貌演习。
十岁那年，我闯了祸，和邻村孩子打架，撕破了新做的衣裳。我忐忑地回家，准备迎接责罚。
父亲脸色铁青，扬起手。是她，一步挡在了我前面，声音不高，却清晰：“孩子还小，不懂事。衣裳我能补。”
那天晚上，油灯下，她穿针引线，细细缝补那道裂口。我偷偷看她，她抿着唇，侧脸在昏黄光晕里显得格外柔和。
我忽然小声问：“你……为什么对我这么好？”她手一顿，针尖险些扎到手指，良久，才轻轻说：“因为你是你爹的儿子。”
也是我该照看的孩子。后面这句，她没有说出口，但我听懂了。不是因为我是“我”，而是因为我是某个身份的责任。那一刻，心里那点隐约的期待，“啪”地一声，像肥皂泡一样碎了。
我开始叛逆，用沉默对抗那种无处不在的“周全”。我以为这样能划清某种界限，证明我的与众不同。
直到那个暴雨夜，我发高烧，昏沉中只觉得有人不停地用温水擦着我的额头和手心，一遍又一遍。
我费力睁开眼，是她，头发凌乱地贴在汗湿的额角，眼里布满血丝，嘴里无意识地喃喃：“快好起来，快好起来……”那语气里的恐慌和无助，彻底击穿了一个少年伪装的盔甲。那不是履行责任的眼神，那是一个母亲，害怕失去孩子的眼神。
病好后，我和她的关系，进入了一种更复杂的静谧。我们依然话不多，但空气中那根紧绷的弦，似乎松了些。
我会在放学后，把得奖的作文随意放在她看得见的桌上；她会在天转凉时，默默把一件新织的毛衣放在我床头，尺寸永远刚刚好。
真正让我释然的，是我离家上大学的前夜。她在我房里，帮我最后检查行李，手一遍遍抚过叠好的衣裳，忽然没头没尾地说：“你长得……真像你大哥。”
我一愣，随即明白，她说的是我那位早逝的大伯，她法律上的第一任丈夫，我血脉上的大伯。这是我第一次，听她主动提起过往。
“你大伯性子急，但心善。你爹……稳重，扛起了所有。”她声音很平，像在说别人的故事，“有时候看着你，觉得这日子，像一场梦。但你是真的。”
她抬起头，看着我，眼里有泪光，也有一种穿越漫长岁月的清澈，“我对你好，起初是因为规矩，因为对你爹的承诺，对你大伯的念想。
后来……后来就是因为你是你了。你倔强的样子，笑起来的样子，就是我的孩子了。”
她没有说“我爱你这三个字”，但每一个字，都比爱更沉重，更真实。那是两个破碎的家庭，一段特殊姻缘，一个无奈选择之下，生长出的最坚韧的情感。
它不是纯粹的母爱，却比纯粹更多了一份恩义、一份疼惜、一份在命运夹缝中并肩走过的理解。
原来，我一直在寻找一个纯粹的名分，一个非黑即白的答案。可她给我的，从来就不是简单的母爱，而是一份混合着责任、道义、怜惜，最终沉淀为亲情的、厚重无比的爱。
这份爱，不诞生于花前月下的相爱，却扎根于风雨同舟的相守。它不标准，不典型，甚至有些“名不正言不顺”，却实实在在，护着我长大成人。
离家的火车开动时，我看着站台上她越来越小的身影，和旁边沉默坚毅的父亲，忽然泪流满面。
我不再是那个纠结于“嫡子”名分、渴望纯粹母爱的孩子了。我就是我，一个被这样特殊而又深沉的亲情浇灌长大的孩子。
我的根，扎在两房合一的土壤里，或许盘根错节，却也因此，异常牢固。
那扇心门，终于缓缓关上。我不再需要从门缝里窥探光了，因为我自己，已经带着那光与影共
同赋予的温度，走进了自己的辽阔天地。
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