主讲人：林语
情感书院 · 第四讲
你可能不信——我当过三个月的“邮差”。
不是送快递，是送信。
九封没有邮票、没有邮编、用牛皮纸糊得严严实实的信。
委托我的人说：
“这些信，得亲手交到收信人手里。
他们等这些字，等了半辈子。”
而第一站，就把我惊着了——
郊区监狱的旧址，如今是个养老院。
来接信的秦伯，九十三岁，耳聪目明。
他接过那封最厚的信时，手抖得像秋风里的叶子。
拆开，里面是一本手抄的《康熙字典》——
准确说，是字典的“骨骼”：
泛黄的练习本上，
用极细的钢笔字，一个部首一个部首，
一个字一个字，抄了整整十五年。
“我在里头的时候，”秦伯摩挲着纸页，
眼睛里有光在晃，“每天抄三十个字。
看守说：‘老秦，抄这有啥用？’
我说：‘每个字都是一扇窗，
我一天开三十扇，还怕看不见天？’”
他忽然笑起来，缺了牙的嘴像个小月亮：
“后来啊，他们排着队找我——
‘老秦，自由的‘自’怎么写？
‘老秦，回家的‘回’有几划？’
你看，再高的墙，也关不住人对‘字’的渴望。”
这就是老祖宗说的“书补”——
它补的不是知识，是魂魄。
是在所有光都被熄灭时，
你自己能点起的那盏灯。
更神奇的第二封信，把我带到了市医院心理科。
安医生，四十出头，温温柔柔的。
她拆开信封，里面掉出一沓……病历？
仔细看，是病历改成的“处方笺”：
“患者李某某，失眠三月。
处方：抄写《诗经·七月》三遍，
重点体会‘九月筑场圃，十月纳禾稼’的节奏感。”
“患者王某，失恋后暴食。
处方：临摹《兰亭序》，
在‘俯仰一世’与‘快然自足’之间，
找到呼吸的平衡点。”
安医生不好意思地笑：“这是我刚工作时瞎搞的。
那时科里没药，患者又急需出口。
我就想，既然文字能记录病痛，
那能不能……反过来治病？”
她告诉我最成功的一个“病例”——
有位老太太，老伴去世后整整两年不开口说话。
安医生每周去陪她，不说话，只写字。
写“昨夜雨疏风骤”，老太太眼皮动了动；
写“雁字回时，月满西楼”，老太太手指在膝上划了划。
三个月后的清明，老太太突然开口：
“小安，给我写个‘寄’字吧。
老头子名字里，有个奇。
我想跟她说，院子里的玉兰，又开了。”
那一刻，文字不再是符号，
成了两个世界之间，最轻又最坚固的桥。
我们总以为读书是“汲取”，
却不知最高级的阅读，其实是呼吸——
吸入千百年的悲欢，呼出属于自己的顿悟。
就像那位每天在菜市场角落读《庄子》的鱼贩老赵说的：
“杀鱼的时候，我想着‘相忘于江湖’；
刮鳞的时候，念着‘汝非鱼，安知鱼之乐’。
想着念着，手里的刀都轻了三分。
隔壁摊说我矫情，
我说你懂啥，我这是在给鱼超度呢！”
说完自己哈哈大笑，笑声溅起的水花里，
我竟真看见了几分庄周的逍遥。
所以“书补”到底补什么？
我总结了三个层次，你不妨对号入座：
第一层：补“氧气”
当你觉得快被生活憋死时——
去读读苏东坡被贬黄州时写的《寒食帖》。
看看那潦草的“卧闻海棠花，泥污燕支雪”，
看看墨色里透出的狼狈与倔强。
然后你会知道，
原来九百年前的月光，也曾照见过比你更深的泥泞。
而他，在泥泞里开出了花。
第二层：补“镜子”
当你看不清自己时——
去翻翻《红楼梦》。
别只看宝黛爱情，看看那些小人物：
茗烟、小红、司棋。
看看他们在命运的夹缝里，
怎样活出自己的声色。
你会发现，
每个时代都有它的“大观园”，
而你要做的，不是成为谁，
是在自己的角色里，演得无愧。
第三层：补“翅膀”
当你觉得再也飞不动时——
去读读《夜航船》。
那个明朝书生张岱，在兵荒马乱里，
硬是写下整个时代的灯火与暖意。
他说：“天下学问，惟夜航船中最难对付。”
什么意思？
就是在最颠簸的旅程里，
也要守护心头那点不灭的星光。
这星光，能带你穿越任何黑暗。
上个月同学会，当年最腼腆的小薇，
如今竟成了儿童病房的“故事医生”。
她随身带着个布袋，里面没有听诊器，
全是巴掌大的小书。
白血病的孩子化疗疼，她翻开《小王子》：
“你看，小王子说，重要的东西，眼睛是看不见的。”
自闭症孩子不说话，她指着《活了100万次的猫》：
“这只猫活了100万次，
最后一次，它才学会了哭。”
有个小女孩悄悄跟她说：
“薇阿姨，我不怕打针了。
因为你说过，疼痛是身体在写信，
提醒我们要好好爱它。”
你看，当文字遇到最纯净的心，
它会变成最神奇的药。
所以，别再说“没时间读书”了。
读书不是任务，是生命的应急机制。
就像我书房那盏总不关的台灯，
朋友问：“多费电啊。”
我说：“这不是灯，是灯塔。
万一哪个深夜有船迷路呢？
哪怕只是我自己的心，
也需要这点光，确认港口的方向。”
最后，分享秦伯那天送我出门时说的话。
夕阳把他的影子拉得很长，长得像岁月本身。
他说：“小林，你知道为什么是《康熙字典》吗？
因为那里头，每个字都干干净净的——
没有仇恨，没有冤屈，没有是非对错。
‘爱’就是‘爱’，‘家’就是‘家’。
我在最脏的地方，守住了最干净的东西。
这守住的，就是我的命。”
我走在回家的路上，忽然明白——
原来“书补”补的，从来不是外面的世界，
而是在任何世界里，
都能让自己完整的能力。
当现实给你一副镣铐，
文字会递给你钥匙；
当生活塞给你一团乱麻，
文字会教你如何抽出第一根线头。
从今天起，试着在枕边放本书吧。
不必名著，甚至不必是书——
一首抄在便签上的诗，
一段让你心头一颤的歌词，
一句孩子无意中说的、让你怔住的话。
让这些字，成为你灵魂的压舱石。
风浪再大，你知道有些东西，沉甸甸地存在着。
毕竟，
我们都是宇宙中的流浪者，
而文字，是星空下永不熄灭的篝火。
你凑近的每一次，
都是在给灵魂添柴。
（预告：当90岁的奶奶开始学钢琴，当破产的老板在街角唱起歌——下一次，我们将解锁“笑补”的真正含义。为什么说“会笑”的人，其实掌握了生命的终极密码？ 那个在临终关怀病房开“笑容银行”的护士，藏着让你大吃一惊的答案。）
热门跟贴