脚下的石拱桥，还是记忆里那道桥，只是来的时节不同，看它的心也不同了。石板被磨得光润，泛着幽幽的、收敛的光。青苔在石缝里蜷着，绿得又深又静。水声在桥洞底下潺潺地响，声音压得很低，好像怕人听见似的，只一阵阵送上来水汽的凉，扑在脸上，钻进领口，激得人微微一颤。一抬头，“国清讲寺”四个字，悬在深深浅浅的绿荫后头，门庭寂静，有一种说不出的庄严。心里那份阔别多年的“亲切”，不是猛然涌上来的，倒像这桥下的水汽，不知不觉地浸润了全身，把人缓缓地裹进一种安宁里——是了，就是这儿，回来了。
引路的师父已在山门外候着了，脸上是浅浅的笑意。一位中年僧人，气度安闲，声音清润，带着山居人特有的那种温和。“今日天气好，欢迎各位。”他说道，那声音听着，像晒过秋阳的棉布，妥帖而舒服。
我们随着他走。从院门到佛堂，穿过幽暗的、仿佛能把脚步声吸进去的廊道，又走到豁然开朗的平台。古木参天，枝叶把天空筛成一片晃动的、清绿的梦影。每到一处，他便不疾不徐地讲，讲这寺的兴衰，讲那佛的来历。可我听着听着，觉得他说的，似乎不全是那些陈年旧事；他的话更像一把钥匙，轻轻地，递到你手里，让你自己去开那扇通往岁月深处的门。
拐过一处弯，穿过一道窄窄的、不起眼的小门，眼前豁然是个极清净的院落，与外间的气象全然不同。这里没有香火味，也无人迹，只有风过竹梢的沙沙声，和墙角一只石臼里积存的雨水，清亮得像能照见人心。目光落到旁边的粉墙上——雨水经年累月淌过，留下一道道蜿蜒的、深褐色的痕，像泪，又像大地无声的叹息。我忽然就走不动了，心里像被一根极细的针，轻轻地刺了一下。以前在书上看过“屋漏痕”三字，只觉得是种玄妙的比喻；直到此刻，站在这样一堵活生生的墙面前，那三个字才猛地有了重量，沉沉地压进心里。原来古人追摹的，是这般无奈而又庄严的、时间的笔触。
一位年轻的小师父静悄悄地打开了侧室的门。室内幽暗，只有几尊观音的石刻立在朴素的木柜里。刻痕深深浅浅，在昏暗中勾勒出慈悲的侧影。那线条是朴拙的，却又仿佛在石头上流动；历经几百年的风雨，石头的边缘已模糊，和天然的纹理长在了一处，仿佛那低垂的眉目、舒卷的衣襟，不是匠人凿出来的，倒像是这石头自个儿慢慢地、艰难地生出了慈悲的魂魄。正凝神间，一束光，不知从哪扇窗的缝隙里漏了进来，化为一缕游移的金斑，恰好落在观音沉静的脸上。光晕缓缓移动，那石像低垂的眼睑，在明暗交替之间，竟仿佛有了微微的颤动，流露出一种看透了千年时光的、静默的悲悯。我们都屏住了呼吸。身旁的老师忽然用他那浓重的川音，极轻、极叹惋地说了一句：“这线条……吴道子要是见了，怕是要吓一跳哟。”
心，像是被这山间的风和这石头的静，里里外外地滤过了一遍，变得又空又满。师父这才含笑领着我们转向方丈室，说：“当家师父已在里面备茶相候了。”
依旧是那间素净的屋子，陈设简单，却有一种妥帖的秩序。当家师父迎了出来，戴着眼镜，很是儒雅，笑容却明朗爽快，像冬日里不带一丝阴翳的阳光。他没多客套，只是热情地招呼我们在长条案旁落座。案上，素白的茶杯静静地倒扣着，一旁是一大盘本地的蜜橘，黄澄澄地堆成小山，果皮在透窗的光线下，闪着温润而欢悦的光泽，光是看着，嘴角便不禁想往上翘。
“尝尝橘子，本地产的。”他说道。一股清冽的甜香立刻在空气里漾开，和屋里隐隐的檀香、旧书的纸墨气融在一起，酿成一种奇异的、让人身心都松懈下来的暖意。掰一瓣送入口中，汁水“噗”地迸开，那股鲜活的酸甜立刻占据了所有感官——这是此刻，此山，此地的滋味，扎实而饱满。
接着，茶便沏上了。侍者动作轻缓，茶叶是本地山上的，据说极少。看着嫩绿的芽叶在透亮的汤水中徐徐舒展，像一个个蜷缩的梦，慢慢苏醒过来。当家师父的话音，也如这杯中袅袅升起的热气，悠悠地散开。他谈起蜀地丛林的往事，谈起前辈大德们为“培养人才”所费的苦心，也谈起蜀中画像古物。他的话条理清晰，温文尔雅，却毫无疏离之感。仿佛之前那石刻观音亘古的“静默”，那经幢铁磬沧桑的“凝定”，所守护与传递的，并非遥不可及的玄理，而恰恰就是为了涵养出眼前这般圆融的、生动的、带着人间温度的“平常”。说到茶，他轻声援引了一句旧语：“蒙山雀舌茶奉献。”顿了顿，又补了一句家常话，“蒙顶山的茶也好，只是产量也少，都得细细地喝。”
茶味渐渐淡了，我们便起身告辞。窗外，日头已近中天，天地一片清澈明朗。走出方丈室，我不知怎的，脚下自有主意，又绕回去看了一眼那面粉墙。正午的光线笔直而清澈，墙上那些水痕在强光下显得更深、更倔强了，像大地的掌纹，也像某种无法解读的、沉默的偈语。细看之下，其间还交错着几道浅浅的划痕，不知是何年何月，何人何事所留，让我不经意的联想到刚刚见到的石刻观音画像线条。
往山门走的路上，心里又惦起那株著名的隋梅。这个时节，它没有花，也没有叶，所有嶙峋的枝干都赤裸裸地伸向青空，每一道转折都苍劲如铁，沉默着，却仿佛能听见内部磅礴的、等待春天的力。方才方丈室里温煦的谈笑，那橘子的甜，那茶的暖，似乎还在耳畔鼻尖萦绕；此刻，面对这穿越一千四百年时光的、一言不发的生命，两种“存在”忽然叠在了一处。一份无需言语的印证，在这午前澄明的空气里，静静地完成了。
一个念头，便在这时，不期然地浮上来，清晰得如同山溪底部的石子：那墙壁上的雨痕，是天地与岁月合写的“屋漏痕”；方丈室里那盏茶的暖意、那只橘的清香，是人间情味在光阴里慢慢晕染的“屋漏痕”；而眼前这株隋梅，它铁画银钩般的枝干，则是所有这一切——天地的、历史的、人心的——深深浅浅的痕迹，最终凝结成的一个活着的、会呼吸、会在某个清晨绽出满树繁花的“屋漏痕”。
步出山门。正午的阳光毫无偏私地照耀着，寺院的轮廓与苍翠的群山，都沉浸在一种明亮的、绝对的静谧之中。唯有来时桥下的水声，穿过层层的日光与树影，依旧执着地传过来，不舍昼夜。它带走了某一年方丈室里一盏茶的温热，带走了某一次来访者匆匆的足迹与惊叹，此刻，又仿佛汇拢了石像的静默、旧物的沧桑、橘子的清甜与新茶的余香，潺潺地、深深地，流向山外那片广阔的人间——那片总渴望着被这千年清泉，与此刻心头这一点温存的暖意，所共同滋润的人间。
（来源：什邡十方书院）
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