李明玉第一次看到中国菜单上“红烧肉”旁边标着“38元”时，下意识地在心里做了道算术题——这差不多是她父亲在朝鲜一个月的工资。她盯着那个数字看了很久，直到老板娘拍了拍她的肩膀：“明玉，发什么呆呢？把这份菜单擦干净。”
“老板娘，这道菜……经常有人点吗？”明玉指着红烧肉问。
“招牌菜嘛，一天能卖二十多份。”老板娘轻描淡写地说，转身又补充道，“对了，今晚员工餐咱们也吃这个，你尝尝。”
明玉的手微微颤抖了一下。在她的家乡咸镜北道，肉是计量单位，不是食物——父亲发工资时会说“这个月挣了半斤肉钱”，母亲去黑市换米时会问“这袋米要几两肉换”。而现在，她要吃一道完全由肉组成的菜，作为一顿普通的员工餐。
明玉生长在一个朝鲜边境小城。她记忆中最丰盛的一餐是十岁生日时，母亲用攒了三个月的肉票换来巴掌大的一块猪肉，混着大量白菜和萝卜，炖了满满一锅汤。那锅汤吃了三天，第一天有肉味，第二天有油花，第三天就只是咸菜汤了。
“要细水长流。”母亲总是这样说，把有限的食材分配得精确如化学实验——几粒豆子放进粥里增加蛋白质，一小撮鱼干磨成粉当调味，野地里挖来的蒲公英焯水后就是一道菜。
十七岁那年，明玉通过了技术学校的考试，获得了去中国劳务派遣的资格。离开那天的早餐，母亲偷偷在她碗底埋了半个煮鸡蛋。“到了那边，好好吃饭。”母亲说这话时没看她，只是用力擦了擦灶台。
火车驶过鸭绿江大桥时，明玉把脸贴在车窗上。对岸的中国丹东，楼群像森林一样密集，霓虹灯在傍晚时分已经亮起。她忽然想起爷爷说过的话：“江那边的人用肚子吃饭，我们用精神吃饭。”
丹东后厨的视觉冲击
明玉工作的餐馆叫“边境人家”，老板是中朝混血，会说流利的朝鲜语。她的工作是洗碗和帮厨，月薪1800元包食宿——在朝鲜，这相当于高级工程师一年的收入。
第一天上班，她看到了让自己永生难忘的景象：冷藏室里，整扇的猪肉、成排的鸡腿、堆积如山的蔬菜；调料架上，光是酱油就有五种，油有三种，还有她叫不出名字的瓶瓶罐罐。
“这些……都是今天要用的？”她问主厨王师傅。
王师傅笑了：“这才哪到哪，晚上有婚宴，三十桌呢。”
更让明玉震惊的是食材的浪费。菜叶只要最嫩的部分，鱼头通常扔掉，肥肉切下来放在一边——在朝鲜，这些都会被精心利用。有一次，她看到王师傅把一大块猪皮扔进垃圾桶，几乎是本能地，她冲过去捡了起来。
“你干什么？”王师傅惊讶地看着她。
“这个……可以熬油，剩下的皮渣可以炒菜……”明玉的声音越来越小。
王师傅愣了几秒，然后叹了口气：“明玉啊，在这里，我们的时间比猪皮值钱。”
每顿饭都有肉的日子
餐馆员工一天吃三顿，每顿至少一荤一素一汤，米饭馒头管够。第一个星期，明玉几乎每餐都吃到胃痛——不是饿，是太撑了。她的身体还不适应如此频繁的肉食摄入。
“慢慢来，你的胃需要适应。”同事小玲说。小玲是延边朝鲜族，对明玉格外照顾。“我刚来城里打工时也这样，以前在家一个月吃一次肉，现在天天吃，反而消化不良。”
明玉观察着中国人的饮食习惯。她发现，对于同事来说，肉只是普通食材，不是节庆的标志。他们会抱怨“今天怎么又是鸡肉”，会讨论“减肥不能吃太多红肉”，会在餐盘里剩下吃不完的饭菜——这些行为在明玉看来近乎奢侈的罪恶。
一个月后，明玉领到了第一份工资。她数了三遍那一叠红色的钞票，然后做了个决定：去超市。
超市的规模超出了她的理解能力。整整三层楼，数万个商品，光是猪肉就有十几种分类：前腿、后腿、五花、里脊、排骨……她推着购物车在货架间穿行，像个闯入宝藏的孩子，既兴奋又惶恐。
最后她只买了一小块巧克力——在朝鲜，这是只有节日才能见到的奢侈品。结账时，收银员扫了一下条形码：“八块五。”
明玉递过十元钱，接过找零和巧克力。走出超市时，她剥开包装纸，小心地咬了一小口。甜味在舌尖化开的瞬间，她的眼泪毫无征兆地掉了下来。
在丹东的第三个月，明玉学会了用智能手机。小玲把旧手机送给她，教她用微信、看视频、上网搜索。通过网络，她看到了一个更加广阔的中国：外卖软件里上千家餐馆，购物网站上无穷尽的商品，视频里普通人晒出的日常生活。
有一次，她看到一个吃播视频，博主在半小时内吃了五斤龙虾。明玉算了一下，这顿饭的价格相当于朝鲜一个家庭一年的收入。她关掉视频，久久不能平静。
那天晚上，她梦见了家乡的厨房。母亲在昏暗的灯光下切着寥寥几片萝卜，父亲在计算这个月还能不能买到豆油，弟弟眼巴巴地望着锅里。醒来时，枕头上湿了一片。
明玉开始给家里寄东西。第一次，她寄了五公斤大米、两桶油和一些糖果。通过特殊渠道，这些东西两个月后才到家人手中。母亲托人捎来口信：“别再寄了，太贵。你在那边多吃点，你太瘦了。”
那晚的员工餐桌上，除了平时的红烧肉和炒时蔬，多了一碟明玉做的泡菜。同事们好奇地尝试，有人被辣得直喝水，有人却连连称赞。
“明玉，你们平时就吃这个？”小玲问。
“不完全是，”明玉说，“我们吃得比这简单得多。通常只有泡菜和米饭，偶尔有点豆芽或萝卜。”
餐桌突然安静下来。同事们第一次具体地理解了明玉来自怎样的世界。
在丹东满一年时，明玉已经能熟练地操作后厨的大部分工作，她的“边境炸酱面”成了餐馆的招牌之一。工资涨到了2500元，她寄回家的钱让弟弟上了更好的学校，家里翻修了屋顶。
生日那天，她给自己买了一个小蛋糕——这是她人生中的第一个生日蛋糕。吹灭蜡烛时，她许了两个愿望：一是家人健康，二是希望有一天，朝鲜的孩子们也能轻易吃上蛋糕。
晚上和母亲通电话时（通过特殊的跨境线路），母亲说收到了她寄去的羽绒服。“太暖和了，像抱着太阳睡觉。”母亲的声音有些哽咽，“明玉，你在那边……每天都吃饱吗？”
“每天都能吃肉，妈。”明玉说，“但我最想念的，还是你做的萝卜汤。”
挂掉电话后，明玉走到窗边。外面，丹东的夜景璀璨如星海；江对岸，故乡隐没在深沉的黑暗里，只有零星几点灯光。她忽然明白了什么——丰盛不只是餐桌上的菜肴，也是选择的可能；匮乏不只有物质的短缺，也有情感的浓度。
回到宿舍，明玉翻开笔记本，开始记录今天学到的菜谱：糖醋排骨的秘诀在两次油炸，清蒸鱼的关键是水开后上锅，炒青菜要大火快炒……她已经记满了三本笔记。
最后一页，她写下今天悟到的道理：“滋味的轻重，不在于盘中的分量，而在于心中的分量。最珍贵的食物，是那些承载着记忆与爱的简单菜肴——无论在江的哪一边。”
合上笔记本，明玉想起明天的工作。她要将朝鲜的辣椒与中国的大骨汤结合，尝试一道新的融合菜。这或许不会改变世界，但至少可以温暖一些人的胃，连接两种不同的味觉记忆。
窗外，鸭绿江水无声流淌，像时间本身，从不过问两岸的差异，只是不断地、温柔地将一切带向远方。而在这个边境小城的厨房里，一个女孩正用双手和食物，搭建着属于自己的理解之桥——不是用宏大的语言，而是用每一勺盐、每一滴油、每一份真诚对待食材的心。
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