#草书#​​

云天泼了一砚青碧，澄澈得像未染尘的素笺，风卷着细碎的黄叶，簌簌铺满长堤，也铺满游子心上的褶皱。秋色漫过粼粼水波，波心漾着淡青色的寒烟，那一抹翠，浓得化不开，像极了故人鬓边的玉簪，在记忆里泛着温润的光。

斜阳吻过山巅，将余晖揉碎在水面，天光与水色缠绵成一片朦胧的绸，顺着视线漫向天际。唯有芳草最是无情，萋萋萋萋，蔓向斜阳之外的远方，那里藏着归程，也藏着望穿秋水的等候。

乡愁是一缕剪不断的黯，缠在衣襟的褶皱里，旅思是一重卸不下的沉，压在肩头的行囊中。夜夜唯有枕着好梦，才能暂歇片刻奔波的倦，梦里有老屋的炊烟，有篱边的菊香，有故人含笑的眉眼。

莫要独自凭栏，莫要对月举杯。楼高风急，明月如霜，只会催醒深藏的怅惘。那杯中的酒，入了愁肠，便化作滴滴相思泪，湿了青衫，湿了案头的诗稿，也湿了遥遥故园路。风过处，仿佛听见远方的钟声，一声一声，敲打着无眠的长夜。​

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