一
门上的铜铃轻响，像一声迟疑的叹息，我正拂去《红与黑》封面上的薄尘。
她推门进来，周身裹着细雨初歇的微凉水汽，目光未在书架流连，似被无形的线牵引，径直走向店内最里侧光线黯淡的角落。
二
那里是旧书信与杂项文牍的木匣区，平素少有人问津。
我望着她蹲下身，单薄的背影像一片秋风里的落叶。
她并未翻找太久，只从一个褪色蓝布匣中，抽出一本无封皮、厚如砖头的书。
三
她的动作极缓，仿佛那书坠着千钧重量。
翻开书页，中间果然夹着那封信。
四
信纸是二十年前常见的航空邮简，纸质已脆，边缘晕开陈旧的蜜色。
她没有立刻读，只以指尖轻触蓝黑色的墨迹，仿佛能触到写信人落笔时的温度。
我忽然记起这本《战争与和平》，是十年前一位清癯老先生的捐赠，他当时只淡淡说：“夹了点旧东西，或许……或许哪天会有人来找。”
原来，那“哪天”，便是今日。
五
那封信的内容，我曾无意中读过。
是年轻士兵奔赴遥远寒冽的前线前夜，写给青梅竹马姑娘的字句。
没有多少甜言蜜语，尽是琐碎叮嘱：天冷添衣，记得吃早饭，替他去探望生病的母亲。
字里行间，满是少年人笨拙却汹涌的深情，最后一行写着：“等打完仗，回来我们就结婚。这话我先存在这里，你要记得来取。”
六
他终究没能回来。
这结局，是我后来从零碎的捐赠物，以及老先生黯淡的神情里慢慢拼凑的——老先生大抵是他的亲人。
而那个该来“取话”的姑娘，竟迟了二十年才赴约。
七
此刻，当年的姑娘就站在我面前。
岁月在她眼角刻下细密纹路，可那双眼睛，读到某一行时倏然亮起的光，仍带着少女般的清辉，只是那光转瞬黯淡，沉进更深的眼底。
读到信的末尾，她的肩头有了一丝难以察觉的轻颤。
而后，她将信按原折痕仔细叠好，贴在心口，闭眼，长长地、无声地吸了一口气。
八
再睁眼时，她望向窗外被雨水洗得透亮的梧桐叶，久久未移目。
我忽然懂了，她看的从不是树，是二十年倏忽而过的时光，是永远停在二十五岁的笑容，是被战火与岁月耽搁了太久的回答。
九
她没有哭，只是转过身走到我面前，声音平静如深秋的潭水：“这本书，我想买下。”
顿了顿，又轻声补充，“还有这封信。”
十
我点头，用朴素的牛皮纸袋将书与信装好。
她接过，紧紧抱在怀里，如同怀抱初生的婴孩。
走到门口，铜铃再次轻响，她脚步顿住，未回头，只轻轻说：“我去了他的家乡，看了他母亲。
老人家前年冬天走的，很安详，墓就离他不远。”
十一
“我也……好好活到了现在。只是这句话，回得实在太迟了。”
十二
我喉咙发紧，千言万语都觉太轻太薄，最后只吐出一句：“不迟。
他一定……一直等着呢。”
十三
她终于回头，对我笑了笑。
那笑容里有泪光，却更多是释然，是压在心底多年的巨石终于轻轻落地的松弛。
“谢谢，”她说，“人这辈子，有些话，不能烂在肚子里；有些事，不能留在身后。”
十四
她推门走入门外清朗的天光里，阳光从云隙漏下，将她的影子拉得很长，却再无半分沉重。
十五
我坐回窗边的旧藤椅，暮色悄然漫进书店，时光深处的浮尘在空气里静静悬浮。
我忽然想起自己，想起那些被我以“来不及”“不合适”“没必要”为借口，轻轻搁置在身后的人与事——对父亲未曾说出口的歉疚，与老友再也没机会澄清的误会，某个黄昏心动的凝望，最终成了通讯录里再未亮起的头像。
十六
我们总以为前路漫漫，容得下无数次“下次再说”“改天再约”，却不知命运的笔，总在不经意间画下仓促的句点。
那些未说的爱与感谢，未做的谅解与拥抱，未勇敢奔赴的梦想与约定，最终成了遗落在身后的碎片，再也捡不回来，只在往后的岁月里，发出细碎而清冷的回响。
十七
遗憾的重量，从不在“失去”本身，而在那些“本可以”。
本可以紧握的手，本可以坦白的真心，本可以弥补的过错，本可以热烈燃烧的瞬间。
我们背着这些“本可以”的灰烬前行，步履又怎会不蹒跚？
十八
窗台上，不知名的白色小花在晚风里轻轻摇曳。
我起身，从抽屉最深处翻出一张泛黄的明信片，上面是少年时熟悉的字迹，写给一位早已失去联系的恩师。
当年总觉词不达意，终究未曾寄出。
十九
我坐回桌前，拧亮台灯，就着最后一缕暮光，在明信片空白的背面，一笔一划，重新书写。
这一次，无关是否能抵达某个特定的收信人。
只是为了，不让此刻的心声，成为未来回望时，那片寂静的遗憾之海。
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