讲述：陈烁 文：风中赏叶
2026年2月14日，傍晚。
父亲在厨房里切土豆。刀落得慢，但稳。切成薄片，又改细丝，他对自己那套“先薄后细”的理论很执着。灶台上炖着排骨汤，咕嘟咕嘟冒热气。他关了小火，扭头问我：“你妈说今天来吃饭，到哪儿了？”
我靠在厨房门框上，看着他花白的后脑勺，没答话。
三年前的今天，我们蹲在省肿瘤医院门外的台阶上，分吃一盒凉透的盒饭。父亲刚被那位主任“请”出办公室，话很轻，分量很重：“晚期了，没有手术机会，化疗获益不大，我们建议……以姑息支持治疗为主。”
翻译过来就是：不收了，回家吧。
那是我人生里最漫长的一个下午。而此刻，煤气灶上炖着他亲手做的排骨汤。他刚从菜市场回来，说今天的土豆新挖的，贵三毛也要买。
一、“被拒疗”的那天
2023年2月，父亲确诊肺腺癌IV期。双肺弥漫性转移，胸膜转移，骨转移。EGFR、ALK、ROS1全阴性，PD-L1表达＜1%。免疫不敏感，靶向没机会，化疗耐受差。
当地医院试了一周期培美曲塞+卡铂，第10天就因重症骨髓抑制进了抢救室。
主管医生把我和母亲叫到办公室，坦白得近乎残忍：“老人家身体底子太差，强行化疗风险远大于获益。我们该用的方案都用了，后面……你们多陪陪他。”
他没有直接说“放弃”，但意思全在空气里。
父亲是听明白的。回病房后他格外平静，甚至劝母亲：“别哭，我这辈子够本了。”
我不够本。他才67岁，还没住过我买的房子，还没看见我结婚。
那夜我蹲在医院走廊，把所有病友群、线上问诊平台、医学文献检索网站翻了个底朝天。凌晨三点，我在某个不起眼的论坛帖子里，看到一个词——KRAS G12C。
二、砸锅卖铁的那个决定
KRAS G12C，肺癌领域曾经“不可成药”的靶点。2022年前后，全球第一款靶向该位点的口服药上市，2023年国内获批，全自费。
父亲之前做过基因检测，用的是组织样本。我把报告翻出来重新看，小字部分赫然写着：KRAS G12C突变丰度12.7%。
当初医生说“没有靶向机会”，因为当时针对这个位点的药还没进国内。不是没有，是还没来。
我连夜挂了国内最早引进该药的几家医院，托人加塞抢到一张半月后的号。
问题只剩一个：钱。
药价，每月自费近五万。医生也不打包票：“有效率40%左右，起效时间2-8周。万一无效，这些钱就……”
他顿住，没说完。
我妈把存折拍在桌上。那是她做了一辈子出纳攒的，本来写着我名字，准备给我付首付。
姐姐辞了工作，把刚买一年的车卖了。她说：“车可以再买，爸只有一个。”
我发起了众筹。链接转了三次，标题改到第四个版本，才咬牙点下“发布”。那晚我失眠到天亮，每收到一笔捐款，就在心里刻一个名字。有些名字我认得，是我同学、同事、远方亲戚。有些是陌生人，头像模糊，只在备注里写“加油”。
两周后，我们凑够了第一笔药费。
三、那个消失的肿瘤
2023年4月3日，父亲吃下第一颗药。
药片很小，白色，普通得像阿司匹林。他把药搁在舌尖，灌了半杯水才咽下去，喉结滚动，长出一口气。
接下来是等待。每一分钟都是煎熬。
第8天，父亲说：“好像……喘气顺一点了？”
第15天，他能从卧室走到客厅，不用中途歇脚。
第28天，返院复查。CT室门开合的间隙，父亲坐在轮椅上，手搭着膝盖，看不出紧张。我的手心全是汗。
下午三点，医生调出两幅影像，左右并排。
左：三个月前，双肺像落满雪籽的山坡，密密麻麻的白点，大的如花生，小的如米粒。
右：今天，雪停了。山坡上只剩几颗零星的残迹，大的缩成豆，小的几乎看不见。
医生的笔尖点在两幅图之间，沉默了很久。然后他摘下眼镜，用白大褂下摆慢慢擦拭镜片。
“显著缓解。”他声音不高，但每个字都重，“按照影像学标准，接近完全缓解。”
母亲扶着桌沿，慢慢蹲下去，把脸埋进膝盖里，没有声音。
我站在那，浑身发麻。窗外是四月，梧桐正在抽芽。
父亲看了看那两幅图，问医生：“那个……是不是不用忌口了？”
医生愣了一下，笑了：“想吃啥吃啥。”
四、奇迹的背面
“肿瘤消失了”——这是后来亲戚传开的版本。邻居大妈拉着我妈的手，眼里闪着泪光：“你家老爷子这是遇到活神仙了！”
我妈没解释。她只是点头。
但我知道，这不是神仙，是科学。是KRAS G12C抑制剂用精确的分子结构，锁住了癌细胞的生长开关。是40%的有效率赌中了父亲身上那12.7%的丰度。是几代研究者花二十年攻克“不可成药”靶点的积累。
更是借来的钱、卖掉的车、众筹页面上每一条“加油”。
更重要的是，医生从未把话说满。
第一次开药时他说：“有效最好，如果耐药，我们还有后续方案。” 第二次复查他说：“缓解很好，但需要长期监测，这个靶点平均耐药时间约10-14个月。”
如今父亲服药已近三年，仍在有效期内。我们每月准时取药，每三个月准时复查，每一次推片进读片灯箱，心脏都要悬空一次。
因为奇迹从不提供保质期。
五、现在进行时
晚饭摆上桌。排骨汤，土豆丝，清炒菜心。父亲坐主位，母亲坐他左边，姐姐坐右边，我添完最后一道菜落座。
没有举杯，没有致辞。窗外的天慢慢暗下去，屋里暖黄灯光照着几双筷子交错。父亲夹一筷子土豆丝，嚼了嚼，皱眉：“盐淡了。”
母亲头也不抬：“高血压，少吃盐。”
他不再争，低头扒饭。
我坐在他对面，把这一幕收进眼底。三年前那个台阶，那盒凉透的盒饭，母亲蹲在病房角落压抑的哭声，我删了又写、写了又删的众筹文案——像退潮后被冲刷得很远的礁石，偶尔露出轮廓，大部分时间沉在看不见的地方。
此刻，只有一桌寻常晚饭，和父亲对我妈那句“盐淡了”的微小抗议。
外面春寒未散，屋里很暖。
我不知道耐药那天何时到来。也许明年，也许下个月，也许更久。
我能做的，是陪他把每一天活成“赚到”。
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