除夕夜里，爆竹声一响，你下意识摸手机发红包，孩子踮脚够窗花，老人把饺子摆成圆圈——可有谁抬头看过今晚的星星？那颗最亮的，说不定正照着两千多年前一个草鞋沾泥、竹简压肩的年轻人，在巴山深处守着一块青石，等北斗转过第七颗星。
他不姓“年”，却让“年”有了起点；没当过官，却把皇帝的诏书变成了一张日历。公元前104年，长安城乱得没法过日子：农民按历法种麦子，地里长出的是秋葵；官府选吉日祭天，结果拜的是霜降前的残暑。汉武帝气得摔了三只玉圭，下诏修历——满朝文士吵了半年，连“正月该在哪个月”都掰扯不清。这时候守门兵跑进来喊：“外头来了个阆中人，草鞋破得露脚趾，背一捆发霉的竹片，说要定岁首。”
没人当真。直到他摊开那些竹简：某年某月某日，月食开始于申时三刻，止于酉时一刻；某年冬至，日影长一丈五寸二分；某夜北斗柄正指东方，鸡还没叫，山桃就开了第一朵。字字手写，年份带干支，误差掐在燃完一炷香的间隙里。司马迁翻到第三片就合上了自己写的《历术甲子篇》，邓平盯着星图看了半个时辰，突然说：“他算的，比我们测的准。”
最难的不是算，是开口说“从今往后，正月初一就是新年”。满殿老臣脸都绿了，喊“秦历以十月为岁首，祖宗规矩怎敢动？”落下闳没争，第二天深夜独自登上灵台，北风卷着他补丁摞补丁的袖子。他没看群臣，只盯着北极星——那颗不动的星，像钉在天幕上的铆钉。三天后，他递上最终稿：孟春为岁首，立春在正月，二十四节气按太阳黄道均分。汉武帝拍案：“就依此定！”
颁历那天，他谢绝了太史令的印绶，只牵了匹瘦马往南走。长安城门在身后合拢时，细雨把朱雀大街淋得发亮。有人追出来问：“落下先生，您图啥？”他回头指了指天，又指指怀里那卷竹简：“我图的，是山头那块青石还温着。”
回到阆中锦屏山，他真就再没下过山。樵夫上山砍柴，常看见个白发老头坐在石头上，仰着脖颈，像在等什么人赴约。有时孩子偷偷跟着，发现他正用炭条在地上画星星的位置，画完又用脚抹掉，第二天接着画——原来他早把整片星空，刻进了骨头缝里。
后来《太初历》沿用了两百多年，节气歌传进田埂灶台，农妇掐着“清明前后，种瓜点豆”下种，书生按“冬至一阳生”温酒待客。王朝换了七次，都城搬了四回，可每到腊月廿三，灶王爷的糖瓜还是粘在墙上；正月初一，无论逃荒还是赶考，总有人朝着家的方向磕一个头。
去年我路过阆中，在锦屏山脚买橘子，摊主是个六十多岁的老太太，听我说想看看古观星台，她剥开一个橘子塞给我：“喏，甜得很——那老头看星星的地方，现在长满野蔷薇啦。”她顿了顿，“不过啊，我家孙女昨晚还问我，为啥过年非得初一？我说，因为有个人，在石头上坐了四十年，就为了把春天，端端正正放在我们手心里。”
今夜烟花升空时，你或许会想起谁。
热门跟贴