我是1978年入伍的。
那时候，我还是个穿着补丁裤子的农村娃，兜里揣着家里凑的3块钱，坐了几天几夜的闷罐车，来到了西藏某边防团。
那一待，就是12年。
西藏的雪，能埋人；西藏的风，能剥皮。
我当兵的地方，海拔4500多米。 方圆五十里没个烟火气，除了石头就是经幡。 带我的老班长说：“在这里站岗，不求立功，活下去就是对国家最大的贡献。”
12年里，我从一名新兵蛋子，熬成了全团最老的一级士官。 我转过业，提过干，但最后还是留在了这片土地。 直到1990年，我的膝盖实在撑不住了，医生说再待下去，这双腿就得废在高原上。
退伍那天，天还没亮。
我背着那个洗得发白的军绿帆布包，里面装着一套旧军装、几枚立功奖章，还有12年攒下的几百块钱退伍金。 我想着悄悄走，不惊动乡亲们。 毕竟，这12年我觉得自己没干啥惊天动地的大事。
可车子刚开出营区不到两公里，路就被堵死了。
是人，全是人。
黑压压的一片，男女老少，全是附近村里的藏民。 他们穿着厚重的藏袍，满脸的高原红，顶着零下20度的严寒，就那么静静地站在雪地里。
我心里咯噔一下：这是怎么了？
带头的，是70多岁的扎西大叔。 他颤抖着手，端着一碗冒着热气的酥油茶，拦在了军车前。 我赶紧跳下车，想去扶他：“大叔，这么冷的天，你们这是干啥？”
扎西大叔没说话，他身后的乡亲们，突然齐刷刷地从怀里掏出了一件件东西。
那一幕，我这辈子都忘不了。
有人拿着一双纳得密密麻麻的布鞋底； 有人捧着自家舍不得吃的牦牛肉干； 最让我震惊的，是那个8岁的小姑娘卓玛。
她手里捧着一叠皱巴巴的纸片。 那是12年来，我每次下山巡逻，顺手塞给她的作业本和铅笔头。 还有一次，她发高烧，是我背着她在暴风雪里走了十里山路，硬是送到了卫生队。
“班长，你是我们的救命恩人啊。”
扎西大叔哽咽着，从怀里掏出了一个红布包。 里面是一叠毛票，1块的、5角的、甚至还有分币。 “这是村里50户人家凑的，不多，才300块。听说你要回老家，路费贵，带上吧。”
我的眼泪夺眶而出。
这300块钱，在1990年，是这个贫困村整整一年的嚼头啊！ 他们平时连盐都舍不得多买，却要把这笔钱给我。
那一刻，我终于明白，我这12年守的不是寂寞，是人心。
我死活不肯收钱。 乡亲们不干，就把牛皮口袋往车厢里扔，糌粑、奶渣撒了一地。 他们说：“解放军在，我们的命就在。你走了，我们舍不得！”
最后，扎西大叔把一条洁白的哈达系在我的脖子上。 他贴着我的额头，用那双粗糙如老树皮的手，最后抹了一把我的泪。 “孩子，回去了，别忘了这儿也是你的家。”
车子开动了。
我趴在车窗边往后看，乡亲们还在雪地里挥手。 在那片荒凉的高原上，他们的身影越来越小，却像一座座不倒的丰碑。
如今，我已是年过花甲的老人。 每个月拿着几千块的退休金，住在亮堂的楼房里。 但我书房最显眼的位置，始终放着那枚已经发黄的哈达。
很多人问我：当兵后悔吗？
我想起那年雪地里的酥油茶，想起卓玛手里的作业本。 我告诉他们：这辈子，最值的事，就是穿过那身橄榄绿。
哪怕重来一次，我还是会选那条进藏的路。
老兵兄弟们，你们退伍离开部队的那天，有没有哪个瞬间让你终生难忘？在评论区里，咱们一起聊聊那段热血青春！
我会一直在这里，陪您记录那段光荣岁月。如果您有具体的故事细节需要扩充，或者想调整叙事重点，请随时告诉我。
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