“分房睡”三个字，在2005年那个闷热夏夜被秀兰甩出来，像一把钝刀，锯断了她和周建国之间最后一点热气。没人记得吵的由头，只记得下岗补贴被柴米油盐迅速吞噬后，屋里飘着的不是油烟，是火药。周建国把枕头搬到小卧室，顺手带上了门，也顺手把“以后”两个字锁死。

之后的日子像被按了静音键。厨房碰面，眼神错开；客厅擦肩，肩膀留缝。2010年他摔折腿，拄着拐回家，她正把炖好的排骨端上桌，顺手把锅盖“咣当”扣紧，没问一句“疼不疼”。那一刻，他忽然明白，比骨头更脆的，是两个人对彼此的在意。

直到去年深秋，秀兰在菜市场门口一头栽倒，脑梗。ICU门口的长椅硬得像九十年代的车间板凳，周建国坐了整整两夜，手机屏幕亮了又暗，最后憋出一句：“我熬了小米粥，放你爱吃的红枣，醒了出来喝。”发完他把手机塞进兜里，像当年偷偷往她工具箱里塞苹果那样，有点笨拙，却全是真心。

病房里，俩人把十五年的委屈倒了个底朝天。她说他下岗后像只闷葫芦，把压力酿成了酸；他说她嘴太快，刀子一句接一句，连个喘气缝都不留。吵到半截，护士进来换药，两人同时闭嘴，像被班主任抓包的小学生。等门关上，他们忽然笑了——那笑里带着熟悉的褶子，像旧棉袄里掏出的零钱，皱巴却热乎。

医生后来跟隔壁床家属嘀咕：老来伴老来伴，伴的不是身体，是情绪。血压、血脂、血糖都能用药摁住，唯独家冷，没特效片。想解冻，得靠一句“吃了吗”、一杯递到嘴边的温水、一次出门主动伸过来的胳膊。别小看这些碎动作，它们是把日子重新串成珠子的线。

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出院那天，周建国把家里小卧室改成了杂物间，床直接拆了。晚上他端着洗脚水蹲在她面前，她下意识缩脚，嘟囔“臭”，却没躲。热气熏得眼镜起雾，他抬头，看见她眼角的细纹里夹着泪，也夹着笑——像八十年代厂庆晚会上，她第一次答应跟他跳交谊舞，灯光打下来，人群嘈杂，他却只听见自己心跳。

有人替他们算账：十五年冷战，损失多少甜蜜？他们摆摆手，不算了。能补的，是往后每一个会吵架、会和好、会一起抢遥控器、会抢着给对方盛汤的黄昏。婚姻不是存折，冷掉的时间取不回利息；它更像炉子，火灭了就得重新划火柴，哪怕只剩一点火星，也够把一锅剩粥重新烧热。

夜里十一点，小区灯陆陆续续灭，他们的客厅还亮着。不刷手机，不翻旧账，就对着一小碗核桃仁，商量明天要不要去河边遛弯。声音不大，却足够把“以后”两个字，重新烫平。