那天下午的阳光斜斜地照进活动室，在拼图桌布上切出一块明亮的菱形。
我捏着一片天空蓝的拼图，手指悬在半空，突然忘了该把它放在哪里。
就在这个瞬间，我听见隔壁桌的老陈低声说：“我儿子在美国又升职了。”
他的声音里没有骄傲，只有一种空旷的回响，像石子投入深井，久久等不到那声应有的回响。
养老院的房间很整洁，每周有人来换三次床单。
儿子签的是最高档的套餐，单人间，朝南，带一个小阳台。
护士们总是笑眯眯的：“王伯伯，您儿子真孝顺。”
我点头，把涌到嘴边的话和降压药一起咽下去。
他们不知道，孝顺这个词一旦需要被反复证明，就已经变了味道。
去年生日，儿子开车来接我吃饭。
车上，他接了个工作电话，语气是我从未听过的凌厉果断。
挂断后，他转向我，瞬间切换成那种哄孩子般的温和：“爸，这家养老院有游泳池，您不是喜欢游泳吗？”
我想说，我喜欢的是老家门前那条河，夏天你光着屁股往水里跳，我在岸边拿着毛巾等你。
但我说出口的却是：“好，听你的。”
搬进来的第一个月，我数着他来看我的次数。
三次，每次不超过一小时。第二个月，两次。第三个月，一次，那天他一直在回微信。
现在，我已经不数了。
就像你不再数窗外的落叶，因为你知道秋天已经深得看不见底。
老李上个月走了。
他女儿从国外飞回来处理身后事，在走廊里打电话，声音清晰地传进每个敞着门的房间：
“嗯，终于解脱了……对，费用交到月底就行。”
我们几个老家伙互相对视，谁都没说话。
有些真相不需要讨论，它像风湿痛，一到阴雨天就在骨头缝里提醒你它的存在。
上周儿子来了，带着新买的进口营养品。
他坐下来，手机屏幕亮了一次又一次。“
爸，这里住得还习惯吗？”他问。
我看着他已经开始稀疏的鬓角，突然想起他七岁那年发烧，我整夜握着他的小手，生怕一松开，
他的体温就会往危险的方向滑去。
那时我以为，父母与子女之间，总有一只手是会紧紧握着的。
“习惯。”我说。两个字，轻得像阳台上被风吹走的尘埃。
他明显松了口气，开始说起孙子的钢琴比赛。
我看着他开合的嘴唇，突然发现，我们之间隔着的已经不是代沟，
而是一整个精心布置的、名为“安度晚年”的舞台。
他是尽责的导演，我是配合的演员，剧本只有一条：父亲很幸福，儿子很孝顺。
昨天在阅览室，我看到一本书里夹着张旧照片。
一个年轻父亲把孩子扛在肩上，两人笑得眼睛都眯成了缝。
管理员过来收书时，我指着照片问：“这是谁落下的？”
她瞥了一眼：“哦，那是我们宣传册上的素材，打印出来做装饰的。”
原来连这样的温情，都可以是批量生产的道具。
夜深时，我常听见隔壁房间传来压抑的咳嗽声，像某种摩斯密码，在走廊里传递着我们这个年纪的秘密。
我们不说“寂寞”，我们说“今天天气不错”；我们不谈“想念”，我们比较“谁的孩子来得更勤”。
真话太沉重，沉重到我们这些老骨头已经扛不动了。
阳台上的茉莉开了，香味飘进来，和消毒水的气味混在一起。
我想起妻子还在的时候，她总在窗台种茉莉，说香气能飘得很远。
如今我终于明白，有些距离，是再浓的香气也抵达不了的。
儿子又打电话来了，说下个月要出差，可能没法来看我。
“爸，您需要什么就告诉护工，我都安排好了。”
他的声音透过电波传来，清晰又遥远。我说好，注意身体。
挂断后，我看着屏幕上他的照片——那是他大学毕业时拍的，笑得毫无保留。
护工小张推门进来量血压，随口问：“王伯伯，想儿子啦？”
我笑了笑，没有回答。
有些真相，说出来就成了抱怨；有些疼痛，表达了就是不懂事。
我们这代人学会了把委屈包进饺子里，把孤独泡进茶水中，最后连自己都相信，这就是应有的、体面的晚年。
窗外的银杏又开始落叶了。
一片叶子在风中打了几个旋，轻轻落在阳台上。
我忽然想起父亲临终前的话，那时觉得他悲观，现在才懂那是预言。
他说：“孩子，等你也老了就会明白，父母和子女之间，终究是一场漫长的告别。”
只是没人告诉我们，这场告别，有时在彼此都还活着的时候，就已经完成了。
阳光移到了脚边，温暖得有些不真实。
我放下那片始终没找到位置的拼图，看向墙上儿子一家三口的合影。
他们在笑，我也在笑，照片把我们都定格在最圆满的瞬间。
而在这个阳光充沛的下午，在这个设施完善的房间里，我轻轻抚摸着自己手背上凸起的血管，第一次对自己承认：
是的，我住在一个被爱包装得很好的地方，学习如何优雅地，不被察觉地，被遗忘。
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