每当我们看见炊烟升起的村庄，风里就裹着熟悉的麦香，那香里，藏着故乡的模样，更藏着娘的气息。每当手里拿起当今软糯香甜的五谷杂粮煎饼，舌尖先泛起的，不是当下的醇美，而是远在故乡、早已化作岁月印记的娘的温度。
有人说，沂蒙山里的煎饼，是刻在苦难里的符号，是沂蒙女性用双手撑起的一片天。那些粗糙的面香里，写着曾经的贫瘠，也映着娘们儿的勤劳与伟大的母爱。在那个粮米匮乏的年代，沂蒙山上的我们，能平安长大，能眼里有光、心里有暖，全靠娘那双手，那口鏊子，那一张又一张摊不完的煎饼，那一颗愿意为我们舍命的心。
小时候，摊煎饼的头天晚上，娘总先把我这些小不点哄上床，盖好打补丁的被褥。院子里很快就响起“呜呜”的磨声，那声音不高，却绵长，一圈又一圈，一趟又一趟，像娘的唠叨，又像岁月的低语，陪着我们，从吵闹到安静，从清醒到入梦。我总以为，那磨声会一直响下去，娘也会一直那样，在月光下，为我们磨出活下去的希望。
有一回，我被夜里的寒风惊醒，揉着惺忪的睡眼，透过窗户往外看。月光洒在院子里，落了一层薄薄的霜，晶莹剔透，却冷得刺骨。娘弯着腰，推着沉重的石磨，身影在月光下被拉得很长，很单薄。她手里的长勺，一勺一勺把玉米碎倒进磨眼里，石磨转动，金黄色的面浆缓缓流淌，那是我们一家人生命的保障，是娘用汗水换来的安稳。那一刻，风更冷了，我的眼睛，却热得发烫。
天刚蒙蒙亮，娘就点燃了灶火，开始摊煎饼。那时的柴禾，是我们放学后在树林里串的树叶子，是娘用肩膀从山里背回来的枯草，还有自留地里晒干的麦秧。浓烟一下子就弥漫了小小的院子，钻进低矮的泥巴房，呛得人直咳嗽，可娘却毫不在意。她守在鏊子旁，任凭烟火熏黑了脸庞，任凭汗水顺着脸颊流淌，一滴又一滴，落在灶台上，融进面浆里，默默揭下一张又一张煎饼，叠得整整齐齐，藏进竹篮里。
儿时的记忆，总被袅袅炊烟缠绕，梦里是磨声，是烟火，是娘的身影，醒来时，心却被揪得发疼。那时的煎饼，粗糙又硬僵，为了节约粮食，娘总会掺上地瓜面、高粱米，咬一口，硌得牙生疼。我们做梦都想吃白白的馒头，想吃一碗又白又亮、又滑又长的面条，可只要围在娘的身旁，哪怕吃着最硬的煎饼，哪怕嘴里满是疙瘩，也觉得甜，觉得幸福，觉得那是世间最香的滋味。
有人说，有烟火的地方，才有温暖的村庄；有娘的地方，才有真正的家。在那个难熬的贫穷年代，是娘的勤劳，让冰冷的日子有了热气腾腾的希望；是娘的煎饼，让苦难的岁月，藏进了无尽的欢喜与力量。后来，我去外地上学，娘为我摊上一周十二斤的煎饼，把我送到村口的小路上，就那样呆呆地站着，看着我背着沉甸甸的煎饼，一步步走向远方。年少的我，一心向往外面的世界，很少回头张望，却不知道，我背着的，不只是煎饼，更是娘沉甸甸的牵挂，是她揪着心的期盼。娘说，看着我一个人走，她的心像被揪去了一样疼。
那些年在宿舍，多少个深夜，总有轻轻的啜泣声响起，那是我们这些远离家乡的孩子，在想念娘。借着微弱的星光，看着窗户旁那一大包袱煎饼，眼泪就不由自主地滑落脸庞。我知道，同学们和我一样，看着煎饼，就想起了家里的娘，想起了那个有烟火、有温暖的家。
日子像沂蒙山上的溪水，静静流淌。我们吃着娘摊的煎饼，带着娘的期望，一天天长大，有的去了遥远的边疆，戍守家国。可无论我们身在天涯海角，总会有煎饼从故乡寄来，娘的牵挂，就像煎饼的香气，无论走多远，都能萦绕在身旁。她总担心，我们在外吃不饱、睡不香，总记得，我们最习惯的，还是她摊的煎饼。
如今，沂蒙山早已不是当年的穷乡僻壤，老家的门前，修起了宽敞的硬化路，直通山顶，铮亮铮亮；山里的柏油路弯弯曲曲，每到春天，槐花飘香，沁人心脾。煎饼也变了模样，现代化的机器，让它变得细腻软糯，样式也多了起来，可我们心里，最念的，还是娘当年在鏊子里摊出的那一口粗香。
故山的荒径还在，炊烟却少了，那漆黑的鏊子，那曾经打过我们的烧火棍，早已不知去向。很多人的娘，在衣食无忧的今天，已经去了那个无法返程的天堂，再也不会为我们忙碌，再也不会为粮食发愁。我思念的娘，再也不能为我推磨、摊煎饼，我只能在梦里，再听听那熟悉的磨声，再看看她温柔的脸庞。
每次回老家，我们还是会像从前一样，捧着买来的煎饼，坐在桌旁。如今的我们，牙齿已不如从前坚硬，餐桌上的食品各式各样，可煎饼，永远是我们情有独钟的那一个。这不是矫情，不是习惯，是因为在我们心里，煎饼里有粮食的本香，有乡愁的忧伤，更有娘山高水长的念想；是因为拿起煎饼，就仿佛娘还在身边，一家人围坐桌旁，还是当年最温暖的模样。
沂蒙山的煎饼啊，藏着我们的童年，藏着娘的爱，藏着我们一生都放不下的乡愁。愿世间所有的娘，都能健康、快乐、幸福，愿每一个远离家乡的孩子，都能在一口煎饼里，找回娘的温暖，找回家的方向。
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