竹叶青青，在记忆深处摇曳着。我总记得，是那一片新绿，带着些微的、属于山野的涩香，抚平了许多人眉间的褶皱。那涩香，是从一把新扎的扫帚上来的。扫帚用着用着，竹枝儿软了，上头的新叶便愈发显出润润的绿意，仿佛还噙着昨夜的露水。乡下的人不说甚么大道理，只是顺手摘下一捧，在井水边略略冲过，便投进咕嘟咕嘟滚着的开水里。看那叶儿在水里舒卷开来，沉沉浮浮，一锅清水渐渐地就晕染出浅浅的、近乎透明的黄绿色，热气里也氤氲着一种清冽的气息。这水，是给那些正被难言之苦折磨着的人喝的。不苦，不涩，反倒有一点幽幽的、回甘的清气。说来也奇，就是这么一碗看似平常的水，喝下去，一两次的光景，那人紧锁的眉头便松开了，步履也轻快了起来，仿佛卸下了一副无形的、沉重的担子。
这担子，我是见过的。那是一种坐立不安的焦灼，一种隐忍的痛楚。人前不好说，人后独自忍耐，连最寻常的小解，都成了一种带着火灼般痛感的酷刑。见了，心里便不由得也跟着揪紧。可那时节，乡间哪有许多便捷的法子呢？于是，那竹扫帚上的一捧新叶，就成了乡人之间一种心照不宣的寄托。我后来也学着用。给那被痛苦熬煎着的人递上一碗温热的、碧莹莹的水，看着他或她迟疑地接过，吹着气，一小口一小口地啜饮。水是温的，顺着喉咙下去，那紧抿的唇线，似乎就在这温热里，一点点地化开了。起初是沉默，而后是眉头不再蹙得那样紧，再后来，脸上渐渐有了些活泛的气色，眼睛里的浑浊与烦躁，也像被那清气涤过一般，明净了不少。
直到有一天，那曾经被痛苦折磨得佝偻了身子的人，步履稳稳地走到你跟前，眼里是满满的光，声音里带着一种如释重负的、几乎是欢欣的颤抖，说：“真灵啊！简直是……简直是仙丹。” 他或许找不到更文雅的词，但那“仙丹”两个字，从他干裂的、此刻却有了笑意的唇间说出来，却比任何华丽的颂扬都更有分量。那不是对某种复杂方剂的惊叹，而是对一片竹叶，对一碗清水，对那背后看似简单却直指核心的古老智慧的、最质朴的臣服与感激。
于是我便想，这天地间的道理，有时竟是这样简单。没有繁复的名目，没有令人望而生畏的配伍，只是取这生长于山野、承接着阳光雨露的青青一叶，借一点自然的清凉之气，仿佛只是请一位清雅高洁的隐士，来拂去那淤积的、化不开的燠热与浊滞。它不语，却自有一种沉静的力量。这力量，就藏在那每年生发的新绿里，藏在农人粗糙的手掌摘取它的熟稔里，藏在陶罐下跳跃的柴火里，也藏在那饮下之人眉目舒展的瞬间里。它不争不辩，只是在那里，用它亘古如一的、清清爽爽的绿意，诉说着一种与万物共生的、体贴入微的慈悲。
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