风一吹，看见远处炊烟升起的村庄，像笼着一层薄薄的纱，我就忍不住想起我的故乡——沂蒙山里的那个小村子，想起灶台上的烟火，想起娘，想起娘烙的煎饼。那香气，顺着风，顺着岁月，飘了许多年，一直飘进我心底最软的地方。
拿起一张煎饼，指尖触到那粗糙又温热的纹路，就像摸到了娘的手掌。有人说，沂蒙山的煎饼，是用苦难揉出来的，每一张都写着当年的贫瘠，可在我眼里，它更映着沂蒙娘们儿的模样，映着娘那比山还沉、比水还长的母爱。
真的是这样啊。在那个粮米紧缺的年代，沂蒙山的孩子能健健康康、快快乐乐地长大，不靠别的，就靠娘那双手，那口漆黑的鏊子，那一张又一张烙不完的煎饼。娘的爱，不声不响，全藏在煎饼的面香里，藏在日复一日的操劳里。
每次烙煎饼的头天晚上，娘总先把我们几个小娃娃哄上床，盖好打补丁的被褥，轻轻拍着我们的背，哼着不成调的歌谣。等我们渐渐安静下来，院子里就响起了“呜呜”的磨声，那是娘在推磨，一圈又一圈，一趟又一趟，磨着粮食，也磨着岁月。那声音不吵，却很绵长，像娘的陪伴，陪着我们从清醒到入梦，直到院子里的月光落得厚厚的，磨声才渐渐轻下去。
有一回，我被夜里的寒风惊醒，揉着惺忪的睡眼，透过糊着窗纸的窗户往外看。月光洒在院子里，落了一层晶莹的霜，冷得发亮。娘还在推磨，弯腰的身影在月光下被拉得很长，很单薄，仿佛一阵风就能吹倒。她手里的长勺，一勺一勺把粮食倒进磨眼里，石磨转动，乳白色的面浆缓缓流出来，那是我们一家人活下去的希望，是娘用汗水换来的安稳。那一刻，我鼻子一酸，眼泪悄悄滑进了被窝。
天还没亮，娘就点燃了灶火，开始烙煎饼。那时没有像样的柴禾，烧的都是我们放学后在树林里捡的树叶、地里收的麦糠，浓烟一下子就弥漫了低矮的厨房，呛得人直咳嗽，可娘却毫不在意。她守在鏊子旁，任凭烟火熏黑了脸庞，任凭汗水顺着脸颊往下淌，滴在灶台上，融进面浆里，默默揭下一张又一张煎饼，叠得整整齐齐，放进竹篮里，像珍藏着一件件宝贝。
那时的煎饼，粗糙又僵硬，咬一口硌得牙生疼，可只要围在娘的身旁，看着娘忙碌的身影，我们就吃得格外香。仿佛那不是简单的煎饼，是娘的爱，是家的暖，再粗糙，也藏着甜。
有人说，有烟火的地方，才有村庄的模样；有娘的地方，才有真正的家。在那个贫困难熬的年代，是娘的勤劳，让冰冷的日子有了热气腾腾的希望；是娘的煎饼，让苦难的岁月，藏进了无尽的欢乐与力量。
第一次去外地上学，离开家乡的那天，娘连夜为我烙了满满一大包袱煎饼，一张一张仔细挑选，生怕有一张破了、碎了。她把我送到村口的小路上，就那样呆呆地站着，眼神里满是牵挂，看着我背着沉甸甸的煎饼，大步走向远方。
年少的我，一心向往外面的世界，竟没有回头张望一眼，只觉得背上的煎饼暖暖的，娘就像在我身旁，从未离开。许多年后，娘才跟我说，那时看着我一个人走远，她的心像被揪走了一样，疼了好久好久。
刚到学校的那个晚上，半夜里，有位同学突然放声大哭，他拉着老师的手，哽咽着说他想娘。借着窗外微弱的星光，我看着窗户旁那一大包袱煎饼，眼泪也不由得滑落脸庞。那晚，喧闹的宿舍一下子变得安安静静，我知道，同学们都和我一样，看着煎饼，就想起了家里的娘，想起了那个有烟火、有温暖的家。
日子像沂蒙山上的溪水，静静流淌。我们吃着娘烙的煎饼，带着娘的期望，一天天长大。有的去了遥远的城市读大学，有的翻山越岭去戍守边疆，可无论我们身在天涯海角，总会有煎饼从故乡寄来。娘的牵挂，就像煎饼的香气，无论走多远，都能萦绕在身旁。她总担心我们在外吃不惯、吃不饱，总记得，我们最念的，还是她烙的那口煎饼。
沂蒙山的煎饼啊，有粮食最纯粹的芳香，有游子剪不断的乡愁，更有母亲山高水长的念想。沂蒙山的儿女啊，只要拿起煎饼，怎能不想起自己的娘？
岁月匆匆，家乡早已不是当年那副贫穷的模样。往日冒着炊烟的小村子，修起了平坦的路，盖起了宽敞的房，那漆黑的鏊子，那曾经打过我们的烧火棍，早已不知去向。我们的娘，也渐渐白发苍苍，再也不能为我们推磨、烙煎饼了。
每次回家，我们还是会像从前那样，捧着买来的煎饼，围在娘的身旁。餐桌上的食品各式各样，山珍海味样样都有，可煎饼，永远是我们情有独钟的那一个。这不是矫情，不是习惯，是因为在我们心里，家乡的煎饼才最有营养，最能给我们力量；是因为只有一起捧着煎饼围在桌旁，才是一家人最温暖的模样；是因为，只要捧起煎饼，我们就会想起娘，想起那些藏在烟火里的爱与牵挂。
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