早上刚吃罢饭，我回卧室坐下，还没来得及翻开那本翻了一半的书，房门便被轻轻叩响了。

“和你说两句话。”父亲的声音从门外传来，有些迟缓，却带着一种少见的郑重。

我忙应了声“好”，起身去开门。

父亲站在门口，一手扶着门框，一手撑着拐杖，脊背弯成一道瘦削的弧。

他往里走了两步，在一把椅子上坐下，沉默了片刻，像是要把那句话在心里再熨烫一遍。

“我们回老家吧，”他终于开口，声音不大，却每个字都咬得很清楚，“住养老院里。”

我一愣，问他为啥。

父亲抬起眼，那眼神里有一种我许久未见的固执：“不能靠你一个人来养老。”

我笑了笑，想把这话题岔开些：“为啥不能靠我一个人养老？俺哥没养老吗？”

他没接我的话茬，自顾自地说下去，语速比平时快了些，像是怕被打断：“你都来两个月了，恁哥都不来看看，指望不住。你也是一家子人家，天天住在这里，咋挣钱养家？我们老了，不能光拖累你一个人。”

两个月？我心里默默算了一下，从大哥那里接到这里，满打满算，还不到半个月。

就是这半个月，在父亲日渐模糊的记忆里，竟被拉长成了两个多月。

我看着他一本正经的脸色，没有反驳。我知道，那个曾经走南闯北、虽然大字不识一个、算账从不出错的人，已经开始糊涂了。

时光把他的时间观念揉碎了，又把碎片重新拼成他自己也辨不清的模样。

母亲也是一样。这几天，她总把一句话挂在嘴边：“我们都九十九岁了，快一百岁了，老是想小孩们。”

母亲还经常重复那句话：“人老亲子，猫老吃子。”

母亲说到这里，为了证明她的说法有出处，就继续说道：“恁长明奶奶家里喂了一只母猫。那猫老的时候，下的猫仔都被老猫吃了。恁长明奶奶可是亲眼见着的。”

末了，再重复一遍“人老亲子，猫老吃子”这句话。

关于“猫老吃子”这个故事，我听了无数遍。每次再听，为了不扫母亲的兴致，我都只当没听过，依然耐心地听下去。

而关于二老的真实年龄，也被她们虚报了。

他们都是一九三七年生人，今年不过八十八周岁，即便虚岁，也还不到九十岁。可从这个月开始，在他们自己的叙事里，年龄忽然就跳到了九十九。

我不知道这个数字是怎么来的，只是隐约觉得，对于高龄老人而言，这种对年龄的“夸大”，大约不是记错了，而是心里头某种说不清的东西在作祟——他们正在加速地、主动地向那个“很老很老”的身份靠拢，像是提前给自己做心理准备，也像是在提醒我们什么。

比年龄更清晰的，是他们记忆里那些遥远的日子。

母亲最爱说的，是“吃食堂”那几年。她说的“吃食堂”，就是文革期间吃大锅饭那段历史。六八年出生的我没有经历过那个年代，可在母亲的讲述里，那些日子活了过来，带着饥饿的底色和求生的挣扎。

“稀饭可以照见人影，”母亲说这话时，总喜欢用手比划一下碗口的深度，“菜里没有油。木薯粉和着打碎的麦秸，蒸熟了当主食吃，和驴屎蛋没啥两样，吃到嘴里，却咽不下肚里去，噎人。树皮、树叶，能咽下去的都往嘴里塞。野菜都成了好东西。饿极了，地里的南瓜，偷偷啃一口都是甜的。”

这些事她说了一遍又一遍，每一遍都像是第一次说。可有一件事，她每次讲到这里，语调都会忽然软下来。

“喝稀饭的时候，怀里抱着孩子的妇女，喝到面疙瘩，都不舍得咽下去，嘴对嘴吐到孩子嘴里，让孩子吃。”

她说这话时，眼神总是飘得很远，像是隔着几十年的光阴，在看某个她不认识、却无比熟悉的女人。

每每听到这里，我心里便泛起一种沉甸甸的酸涩。

在衣食无忧的今天，我们给孩子准备辅食都要精挑细选，讲究营养搭配。而在那个吃饱都是问题的年代，一粒面疙瘩，便是母亲能给出的全部。那粒面疙瘩从她的碗里被小心地抿出来，含在嘴里，再渡到孩子的口中。她舍得把自己碗里仅有的那一点稠的让出去，却从没想过自己还饿着。

这就是母爱。不华丽，却厚重。不张扬，却朴实。

不知道是谁说过这样一句话：这世上你住过的最好的房子，是母亲的子宫。

我想补充几句：这世上最不求回报的饭菜，便是你刚出生时最弱小、嗷嗷待哺那三年，父母养育你时的一日三餐。那些饭菜绝不是山珍海味，也许只是粗茶淡饭，也许只是母乳。甚至不只是一日三餐——只要你饿了，不会说话的你哪怕只是一个动作，或者一声轻啼，这顿饭便会及时送到你嘴边。至于母亲的身体是否饥饿，你不知道，母亲也不会在意。只要你吃饱了，吃饱后或酣然入睡，或露出无牙的笑容，母亲便已满足。

而那个叫做父亲的人，会在你可以自主吃喝的年纪，无论富贵贫贱，都会穷尽一切，养育你长大成人。

父母给予的这一日三餐，虽然不求回报，但是，任谁也还不清、还不完。

年少的你，饿了，最先想起的地方便是家。有好吃的吃好的，没好吃的，管饱。

而今他们年迈了，我们能做的，不过是让他们吃好——这个“好”，不再是山珍海味，而是软烂合口，是温度刚好，是他们嚼得动、咽得下的一粥一饭。

可他们想要的，似乎又不止这些。

父亲今天这番话，说来说去，不过是在替我着想。他怕拖累我，怕我一个人扛着太累，甚至在自己已经糊涂的时候，还在想着“不能光靠你一个人”。

母亲念叨着九十九岁，念叨着那些饥饿的岁月，说到底，也不过是在用一种拐弯抹角的方式，说她想孩子们了。

而今物质丰沛，不缺吃喝穿戴，养老时不会为了吃穿发愁。他们要的，也许就是一句话、一个笑脸，和身边有个人。

那粒面疙瘩，他们当年毫不犹豫地吐给了孩子。而今，他们想要的，不过是孩子能坐在身边，听他们把那些说了无数遍的故事，再说一遍。

这要求，实在不高。可我们这些做儿女的，却常常觉得，给够吃的、给够穿的，便算是尽了孝。殊不知，他们要的，不过是当年他们给我们的那样——在你需要的时候，我在。

我拉过父亲的手，那手瘦得只剩骨节，皮肤薄得能看见青色的血管。我握了握，说：“爸，你才来不到半个月，哪有两个月。你别瞎想，住着就行。”

他没再说什么，慢慢站起身，扶着墙往外走。

走到门口，又回过头来，看了我一眼，嘴唇动了动，终究没再说话。

那眼神里的意思，我懂。他是在说：我老了，不中用了，可我还想着不连累你。

可父母啊，你可知道，当年你把那粒面疙瘩省给我的时候，可曾想过“连累”二字？