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清明的雨，总带着几分缠绵，像扯不断的丝线，斜斜地织着江南的春。

我撑着一把素色的伞，沿着青石板路走向郊外的墓园。路旁的桃树落了一地残红，花瓣沾了雨，贴在湿漉漉的地面上，像谁遗落的旧信。风裹着湿气钻进衣领，带着泥土和青草的腥气，混着远处飘来的纸钱味，直直撞进心里。

祖父的墓碑隐在一片松柏之后，碑上的照片被雨水洗得发亮，他笑着的样子，还和我记忆里一样。我蹲下身，用衣袖擦去碑上的水渍，指尖触到冰凉的石碑，忽然想起小时候，也是这样一个雨天，祖父背着我走过这条小路，他的脊背很宽，雨水打在他的蓑衣上，发出沙沙的响，我趴在他肩头，听他讲过去的故事。

“清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂。”古人的诗，像是为每一个清明量身定做的。雨还在下，远处的山峦笼在薄雾里，像一幅晕开的水墨画。墓园里很静，只有雨声和偶尔的啜泣声，那些被时光掩埋的思念，在这一天，顺着雨水，悄悄漫过心头。

我把一束白菊放在碑前，花瓣上的水珠滚落，滴在泥土里。风又起了，吹得伞面微微晃动，我仿佛听见祖父的声音，在风里说：“好好的，好好的。”

转身往回走时，雨小了些，天边透出一点微光。青石板路上的积水映着天空，像撒了一把碎银。原来清明不只是悲伤，更是一场重逢，隔着岁月，隔着生死，我们以这样的方式，和想念的人，见上一面。