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文 丨柳叶
清明，总要点燃一支烟。
春雾漫过田垄，
像极了爷爷那杆老烟枪里飘出的烟。
烟丝裹着淡淡的尘香，
曾绕着他汗珠滚烫的脊梁。
如今这岁华，该落在何方？
在碑前轻轻点燃三支烟，
看火星轻轻吻过碑前的青苔。
缭绕的烟圈引着无宿的灵魂，
循着田埂上辗过的车辙，
再望一眼炊烟漫卷的老院。
斜倚着老槐树伸出的虬枝，
缓缓点燃一支烟，
烟油顺着锅沿慢慢垂落，
滴落在脚边的泥土里。
烟丝缭绕时，
仿佛还能听见蝉鸣，
顺着槐花落进茶缸，
爷爷的烟杆磕着门槛，
一声，一声，
敲碎了满院的晨昏。
最后一口烟，
要朝着墓碑缓缓吹散，
让蹲在岁月里的旧烟袋，
借这烟劲儿直起腰杆。
风忽然静下来的瞬间，
所有柏枝都沙沙地摩挲。
替我这漂泊天涯的人把没说尽的话，
一圈圈刻进那杆老烟枪。
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