我跑了两趟，真不是奔着饭菜去的，就是想搞明白一件事。
那地方的姑娘，一个个长得水灵。统一穿红制服蹬黑皮鞋，辫子甩在脑后，干起活来跟一个模子刻出来似的。倒水布菜，动作麻利，完事往墙根一杵，腰杆挺得笔直，没人刷手机，没人闲聊。杯子快见底了，人已经默默续上了。你瞅她，她冲你乐——笑得恰到好处，多一分嫌多，少一分嫌少。
可你要是打听她们从哪儿来，嘴还咧着呢，话就断了。"这个嘛……不方便讲。"普通话带点口音，可那拒人的意思，明明白白。
她们本事不小。吃着吃着，灯一灭，小台子亮了，又唱又跳还弹琴。有咱这边的老歌，也有她们那边的调子。唱到《阿里郎》的时候，有个丫头眼眶亮了一下，不是哭，是那种隔了十万八千里才有的神情。
我试着跟一个叫小金的多搭了几句。她声儿特小，眼神老躲着人。我问来这边多长时间了。"一年出头。"待得惯不？"惯，这儿挺好。"想不想家？她没吭声，手底下使劲抹桌布，把褶子一道一道摁平。
我又问将来愿不愿意留在中国。她猛一抬头，话硬邦邦的："不想。"
不是不好意思，不是拿不准，是一口咬死。跟背课文似的，答案早就刻脑子里了。
她们碰不了网，摸不着智能机。出门得扎堆走，三个五个的，没见谁单独行动。有人想拍照，她摇摇手，挂着笑，"对不住，不行。"那笑，周到得挑不出毛病，可也凉得让人发寒。你能觉出来，中间隔着一层看不见的东西，怎么捅都捅不穿。
她们说是来实习的，待三年，到期必须回去。这三年，家都回不了。我问一个年长点的，想家了咋整？"打电话，一个礼拜一回。"她停了一下，"家里没装电话，打给隔壁，隔壁喊一嗓子，我妈跑过来听。"
她说得平平淡淡。我倒是愣了——我跟我妈视频，想打就打，秒接。她们打个电话，还得靠邻居跑腿去叫人。
这些姑娘基本都是念过大学的，经过挑、经过练、再派过来。能出来的全是尖子，模样、个头、才艺、家底，一关一关过。在馆子里端盘子、陪唱陪跳，挣的钱大头交上去，自己兜里就剩几百。可她们讲，"比在那边强多了。"
她们凑一块儿用朝鲜话嘀咕，叽叽咕咕的，时不时笑出声。你一靠过去，立马闭嘴，脸上又挂回那个标准的笑。那一瞬间你就明白了——你不是客人，你是局外人，是永远挤不进去的那种。
身世不聊，家里不聊，回去以后干啥也不聊。问啥都是笑着回一句"秘密"。那笑底下，沉着东西。沉的啥，你不敢再刨了。
后来我没再去。不是不惦记，是觉得每回去一趟，都像隔着鱼缸看一群好看的鱼。它们游得欢，你手伸出去，摸到的只有玻璃。
小金走那天，我正好打那儿过。她拉着箱子站门口，跟姐妹道别。瞧见我，弯腰鞠了一躬，说了声"谢谢"。我问回去干啥。她摇头。"不清楚，上面定。"上了车，头没回。窗户关得严严实实，脸都看不着。车扎进马路，一眨眼就没了影。
馆子还开着，又来了一拨新姑娘，一样好看，一样笑，一样把你挡在外头。上一拨去哪儿了，没人说得清。她们就跟一阵风似的，来了又走了。剩下的，就剩桌上那杯总有人添的水，和一肚子没人拆的谜底。
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