你写过诗吗？不是那种发表的，是写给自己看的。

有人把心事折成纸飞机，有人把情绪灌进酒瓶。而她选择把它们变成诗句——那些不会寄出的字句，那些只属于自己的韵脚。

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诗是最诚实的谎言。它不说"我想你"，它说"月亮缺了一角"。它不喊"我好痛"，它写"秋天来得太早"。你读不懂，但写的人心里清楚每一个隐喻指向谁。

我们都有过这样的时刻吧。深夜翻一个人的朋友圈，把聊天记录看到能背，在输入法里打了一行字又删掉。这些没完成的动作，就是她诗里的逗号和留白。

她的诗没有标题，或者每一首都可以叫同一个名字。读的人以为是风花雪月，写的人知道那是某个人的背影、某句话的语气、某次转身时衣角带起的风。

最私密的表达往往最安静。不发朋友圈，不告诉朋友，甚至不期待被读懂。只是需要一个地方，让那些说不出口的话有个形状。

你的诗写在哪儿？备忘录、日记本，还是某个永远不会点发送的对话框里。