人这一辈子，总要有些东西是拿不走的。我想，那大约就是童年了。

都说80后的童年，是被山野烟火温柔养大的。我信。生在沂蒙山村，长在青山田野之间，日子慢得像山涧的溪水，慢到能数清每一朵浪花。没有琳琅满目的玩具，世界很小，却盛得下整片山野的风、满院的星光，还有邻里间热腾腾的烟火气。

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那时的夏天，是不知道饿的。午后追着蝌蚪跑过小河，泥水溅满裤腿也不在乎；饭点不往自家跑，抬脚便钻进隔壁小伙伴的家门。院墙挡不住亲近，孩子在哪家吃饭，都像在自家一样自在。

树荫下摆一张老旧矮木桌，几碗地瓜粥冒着温热白雾。米香裹着地瓜天然的甜糯，淡淡漫开，配一碟腌萝卜、一碟凉拌黄瓜，简简单单，却是整个夏天最养胃的滋味。小伙伴的母亲总笑着再添一勺，柔声说，多吃点，好好长个子。那一碗粥落胃温存，我后来尝过许多山珍海味，却再也复刻不出那份纯粹。或许不是粥变了，是那个愿意为你添一勺粥的人，和那颗不设防的心，都留在了回不去的岁月里。

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日暮之后，家家搬出竹凉床，聚拢到村口老槐树下。长辈们摇着蒲扇，聊庄稼，聊家长里短，语气平缓，不慌不忙。没有算计，没有纷扰，只有晚风和蒲扇声，编成夏夜最安稳的摇篮曲。我仰头看星河，觉得那满天的光，是专门为我亮的。

如今想来，命运给每个人的童年都只发了一张单程票。城市的霓虹遮住了星光，喧嚣淹没了蝉鸣，可故乡的夏夜依旧温润如初，它只是安静地等在记忆深处，等你某天倦了，回头望一眼，便觉人间值得。

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那些细碎的往事，是山野给我们的馈赠，是烟火给岁月的注脚。我们终究要走向远方，但心底总该留一片山野，盛着一碗热粥、一树槐荫、一夜星光。

那是入骨入心的人间清欢，是我们这代人，最后的、也是最初的故乡。