傍晚的风从山那边吹过来，不急不躁地推着稻田。稻子已经黄了，沉甸甸的穗子弯着腰，风一推便齐刷刷地倒向一边，像有人在大地上铺了一层金色的绸缎，又被风吹起了波纹。稻浪一波推着一波，沙沙作响，那声音柔软而密集，像大地在轻声说着什么。一只白鹭从田埂上飞起，低低地掠过稻浪的顶端，翅膀几乎擦到了稻穗。它飞得不快，一下一下地扇着翅膀，像在稻浪上滑行。它的白色在金色的稻田上空格外醒目，像一片会飞的云。远处村庄里，炊烟升起来了——不是直的，而是斜斜的，被晚风拉成了细长的弧线，飘向天空。风推稻浪，白鹭低飞，炊烟斜向晚。这三种动态各不相干，却在这黄昏里合成了一首和谐的曲子。夕阳慢慢沉下去，稻浪还在推，白鹭已经落了，炊烟还在飘着。