那年腊月二十八，灶台上的油锅"滋啦"一声炸开，我手背被溅起的热油烫出一个红泡。窗外北风呼呼地刮，屋里十六口人正围着八仙桌嗑瓜子、打麻将，孩子们追着跑，笑声闹声把房梁都要掀翻了。
只有我，系着那条洗得发白的蓝布围裙，一个人在厨房里转。
我叫秀兰，今年五十二，嫁到老周家整整三十年。老周家是十里八乡有名的大户，公公生了五个儿子，老周排行老三。每年过年，五房人加上孩子，凑齐了整整十六口，雷打不动地回老宅团圆。
而这做饭的活儿，从我进门第二年起，就再也没换过人。
"三嫂，水饺啥时候能下锅啊？孩子们都饿了！"大嫂端着一盘瓜子皮进来倒，眼皮都没抬一下。
"快了快了，馅儿刚拌好。"我赶紧应着，手上的擀面杖没停。
二嫂是城里退休的小学老师，金贵；四弟妹刚生了二胎，要喂奶；五弟妹是南方人，说不惯北方面食，怕做不好被人笑话。绕来绕去，这活儿就成了我的"专利"。
灶上炖着排骨，锅里煮着饺子，案板上还堆着没切的凉菜。我额头上的汗顺着鬓角往下淌，滴在面板上，洇出一小片深色的印子。
"开饭喽——"
我把最后一盘红烧鱼端上桌，十六口人呼啦一下围拢过来。公公坐主位，五个儿子按长幼坐两边，儿媳妇们挨着丈夫，孙子孙女们挤在小桌。
我站在桌边，手里还拿着抹布。
"娘，您坐这儿。"我儿子小军拉了把椅子。
"哎哟，桌子坐不下喽，秀兰你先去厨房吃，灶上还有活儿呢，回头收拾起来麻烦。"婆婆头也不抬，给公公夹了一筷子鱼。
大嫂二嫂都低着头扒饭，没一个人吭声。
我儿媳妇张了张嘴，被小军在桌底下踢了一脚，又把话咽了回去。
我站在那儿，手脚都凉了。
这已经不是第一次了。三十年来，每逢大年三十、正月十五、清明、端午、中秋……只要是全家聚齐的日子，我都是在厨房灶台边，端着一个豁了口的粗瓷碗，扒拉两口剩菜剩饭。
头几年我也委屈，偷偷抹过眼泪。老周劝我："咱妈就那个性子，你别往心里去，等以后分了家就好了。"
可这一等，就是三十年。
那天晚上，我端着碗蹲在厨房门口的小板凳上，就着一盘没人动过的凉拌木耳吃饺子。屋里头划拳的划拳，敬酒的敬酒，公公那洪亮的笑声一阵一阵传出来。
我忽然觉得，这饺子怎么嚼都没味儿。
儿媳妇悄悄端着一盘热菜溜进来，蹲在我旁边，红着眼圈说："妈，您这是何苦呢？我刚才数了数，桌上明明能再挤下两个人。"
我摆摆手，没说话。
吃完饭，我又一个人收拾了三大桌的碗筷，洗到半夜十一点。手泡在凉水里，冻得通红，那个烫起来的水泡破了，火辣辣地疼。
老周倒是过来帮了一把，擦了几个盘子就被他大哥喊去喝酒了。
第二天一早，我做了一个决定。
我跟老周说："今年，我想回娘家过年。"
老周愣住了："胡闹什么？大年初二才回娘家，规矩！"
"三十年了，我守了三十年的规矩。"我看着他，声音不高，却一个字一个字地清楚，"我妈八十三了，去年摔了一跤，我连陪她吃顿安生饭的工夫都没有。今年，我想回去陪她。"
老周还想说什么，我把围裙解下来，叠得整整齐齐放在桌上。
"老周，我跟了你三十年，没争过没抢过。可我也是娘生爹养的，不是这家里白使唤的老妈子。今天这个饭，谁爱做谁做。"
我拎着包，走出了老周家的门。
腊月的风往脖子里灌，我却觉得心里头敞亮了。
到了娘家，我妈拉着我的手，浑浊的眼睛里全是心疼："闺女，妈早就看出来了，你在那个家受委屈。妈老了，护不了你，可妈这屋，永远给你留着。"
那一顿年夜饭，就我和我妈，两个人，一锅热腾腾的酸菜白肉，一碟花生米，一壶烫好的米酒。
我妈给我夹了一筷子肥肉："闺女，多吃点，瘦了。"
我一口饭一口泪，三十年没掉的眼泪，全在这顿饭里流干净了。
后来的事，说来也巧。老周那边十六口人聚齐了，没人会做饭，叫了一桌外卖，凉的凉硬的硬，公公吃了闹肚子，婆婆嫌儿媳们不顶事，几个妯娌互相推诿，吵得不可开交。
正月初六，老周来接我，蹲在我妈门口，头发乱糟糟的。
"秀兰，跟我回家吧。以后过年……咱们小家自己过。"
我看着他，没急着答应。
人这一辈子啊，忍让是美德，可一味地忍，忍出来的不是和气，是别人把你当应该的。
我五十二了，才算真正明白这个理儿。
晚了点，但不算太晚。
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