人这一辈子，总有些东西是忘不掉的。不是因为它多好，是因为它在你最空的时候，填满过你。
我的故乡在沂蒙山腹地，一个偏远得连风都懒得拐弯的小山村。那里的日子是粗粝的，像地瓜面煎饼，嚼起来硌牙，咽下去却踏实。玉米面煎饼稍好些，但也好不到哪里去。我小时候吃过三种煎饼：玉米面的、地瓜面的、高粱面的。后两种不易消化，对一副穷孩子的牙口更是一种惩罚。可那时候你不挑，有得吃就不错了。
我最盼的是放学。不是盼学堂，是盼一进门就能看见娘趴在鏊子上的身影。她一只手攥着毛巾擦汗，另一只手拿木耙子，把面糊刮成薄饼铺在鏊面上。火舌舔着鏊底，她的手被面糊和炉火烤得发焦起皱。我看见了，心疼，却不说。放下书包就蹲到灶膛边烧火。枯草噼啪响，煎饼鼓起焦香的气泡，香气顺着门缝灌满整个院子。我忍不住喊："娘，快给我一张！"
娘笑着揭下来，叠成方块递给我。我攥着跑进菜园，掐两根嫩葱叶卷进去，咔嚓一口，那是我这辈子吃过最好的东西。
现在想想，那不是葱的味道，是娘的味道。
年底烙年煎饼，一摞摞堆在八仙桌上，有的能摞到半人高。娘守着鏊子给我讲故事：红嫂用乳汁救伤员，独轮车推着煎饼上孟良崮，大青山突围时战士们靠一口干煎饼撑过了最难的夜。那些故事像灶膛里的火，不烈，但暖，暖到骨头里。
后来我明白，那些故事不是讲给小孩听的，是种在心里的。人活一世，总有扛不住的时候，那时候你得有个东西撑着你。对沂蒙山的孩子来说，那个东西就是娘烙的煎饼，和煎饼里裹着的那些故事。
如今沂蒙山早已不是从前的样子了。煎饼也花样翻新，荞麦的、小麦的、夹鸡蛋蔬菜的，电鏊子一开，干干净净。可我总觉得少了点什么。少了枯草烧出的烟气，少了娘额角的汗，少了那份在清贫里熬出来的、不声不响的踏实。
每次回家，我都带半袋老家的玉米面煎饼。口感粗糙，嚼起来费力。可我知道，那粗糙里藏着的，是一个母亲全部的疼爱，和一座山全部的尊严。
人会老，山会变，可有些东西不会。比如一张煎饼的温度，比如那些在最苦的日子里依然选择善良和坚韧的人。他们不说，但他们烙在了你的命里。
这大概就是故乡的意思，你走得再远，舌头记得，心也记得。
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