这土是不认人的。攥一把在手里，沙砾硌着掌纹，黄扑扑的，像把整座山的骨头都碾碎了。南山就这么薄薄地盖着一层，麦子在这上头活不过春天，根须扎下去，碰着的全是石头。可花椒树认得这土。它们从山脚蔓到山腰，枝条上挑着刺，也挑着紫红的颗粒。那是这薄土能给出的，全部的心。
爷爷栽头一批树的时候，爹还没娶亲。树苗细得像筷子，栽在坡上晃晃的，一阵风来就要倒的样子。爹蹲在边上卷旱烟，说等它们挂果，孩子怕都上初中了。爷爷没听见。他埋土的手顿了顿，把一棵歪了的苗扶正。树没长到齐膝高，爷爷就走了。那时我还小，不懂离别，只记得坡上那些小苗，青生生的，风过时叶子沙沙响，像在替谁说着没说完的话。
伏天摘花椒，是庄户人一年里最吃劲的活计。天不亮坡上就响了，竹篮子碰着枝条，噼噼啪啪的，像下着紫红的雨。娘的手上缠着粗布，掐椒串的根部，轻轻一捏，颗粒就往下掉。刺是躲不开的，臂上划出血道子，谁都不当回事。歇晌时抹把土，血止了就接着干。
太阳毒起来，各家的院里铺开竹席，花椒薄薄地摊着，晒得椒壳裂开细缝，麻香顺着风飘得满村都是。娘总是不停地翻晒，说晒得颜色好些，能多卖几个钱，好给我买支新笔。她弯腰的影子投在竹席上，紫红的椒粒映着她的脸，也是紫红的，分不清哪是椒的油，哪是她的汗。
后来我到县上读书，校门口有花花绿绿的零食，同学的汉堡包软乎乎的，咬下去什么都不像。我最馋的还是娘做的花椒油饼。面是粗面，油是猪油，可只要裹进一把碎花椒，烙出来就有扑鼻的香。那股子麻香钻进鼻子的时候，什么山珍海味都不想了，好像那味道里藏着坡上的土，伏天的风，藏着娘翻晒花椒时哼的歌。
去年回去，爹说花椒园荒了大半。最老的那棵还在，枝丫枯了，树底却冒出几丛新苗，嫩红的茎上已长了细刺。我摸了摸树干，糙得像爹的手。小侄放寒假回来，正给老树剪枝。他说爷爷讲过，这树老了，结的椒少，可味儿更冲。坡上传来篮碰枝的噼啪声，摘椒的人换了辈，那声响还和三十年前一样。
我蹲在树下捡落椒，指尖沾了紫红的油。凑近一闻，伏天的汗味、娘的唠叨、村口过秤时秤杆高高翘起的身影，全涌上来。爷爷当年栽的苗，如今蔓了满坡。那麻香从鼻子里钻进去，不往胃里走，它往骨头里钻，往年月里钻。钻进爹的烟袋锅，钻进娘翻晒的竹席，钻进我离乡的布包里那瓶她偷偷塞的花椒粉。
薄土只认花椒，花椒只认这坡上的人。它用刺划开你的皮肉，又把紫红的果塞进你的掌心，像这日子，疼着，也香着。一回回地划，一回回地香，几辈人就过下来了。花椒的麻不在舌尖，在骨血里，让你走再远也忘不了，这坡上还有树在长，还有刺在等。等伏天的风一吹，满坡紫红又熟了，等人回来摘。
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