故乡那个偏远山村南山的坡地，土是黄的，攥在手里，沙砾粒粒可数，像是握着一把干瘪的时光。这样的地，长不出饱满的麦子，却认花椒和柿子。花椒树带刺，生紫红的颗粒，从山脚漫到山腰，像给秃岭绣上一片倔强的暗纹。
爷爷栽那些树苗时，爹还没结婚。苗细得像筷子，在风里摇摇晃晃。爹蹲在边上抽烟，烟雾散进暮色里，他说：“等它们挂果，我那孩子都该读初中了。”树还没长到齐膝高，爷爷就走了。葬礼那天，我望着坡上那些青生生的苗，不懂什么叫永别，只记得以后再也没人踮脚帮我够枝丫上那只飘摇的纸鸢。
伏天摘花椒，是南山最吃劲的活。天刚蒙蒙亮，坡上就响起细碎的枝梢声。男人们挎着竹篮在刺丛间穿行，女人们戴着粗布手套，指尖轻掐椒串的根部，紫红的颗粒便纷纷跌进篮里。刺是躲不开的，手上、胳膊上常划出血痕，没人当回事，歇晌时抹点“土糊糊”就对付过去。那痛是钝的，像日子本身，不值一提。
摘下的花椒须当日晾晒。各家的院子里铺开竹席，薄薄摊开。太阳最毒的时候，椒壳裂开细缝，麻香顺着风飘进邻院。最怕连阴雨，就得赶紧往屋里搬，堆在堂屋的石板上。娘总是不停地翻晒，她说晒得好些，就能换我一支新笔。后来我去镇上、县里读书，见过汉堡包，尝过珍馐，可还是最爱花椒调味的吃食。那股麻香钻进鼻子时，心里是踏实的，像踩在故土上。
有些地方立了秋便是花椒节，我们那儿要等到白露。贩子的小货车停在村口老槐树下，麻袋上秤，秤杆高高翘起时，主妇们的神情才松快下来。这些花椒多半去了城里的调料厂，磨粉、榨油，成了千家万户灶台上的香。故乡人自己吃的，是挑剩的碎椒。炖肉时抓一把扔进砂锅，咕嘟咕嘟的汤里飘出冲劲十足的麻，能多就两碗饭。
我小时候常被刺扎得哭，娘就抓把花椒塞进我兜里：“果儿，闻着味儿疼就忘了。”她让我蹲在原地别乱跑，她还要赶着摘完这一坡。卖花椒的钱，关乎我能不能换个新文具盒。
后来爹娘老了，花椒园荒了半截。去年回去，最老的那棵树还在，枝丫枯了大半，树底却冒出几株新苗，嫩红的茎上已长了细刺。我摸了摸那树疙瘩，粗糙得像娘皲裂的手。坡上的椒林早已成气候，摘椒的人换了辈。放寒假的小侄正在剪枝，他说这树老了，结的椒少了，味儿却更足了。
我蹲在树下捡落椒，指尖沾着紫红的油，凑近一闻，那股麻香钻进鼻腔，记忆里伏天的汗味、娘的唠叨、村口过秤的声响交织在一起。对南山的人来说，花椒从来不是什么稀罕物，它只是汗珠子摔八瓣换来的踏实，是孩子书包里的盼头，是走再远也忘不掉的归途。
爷爷栽下的那些苗，如今早已爬满山坡。一闻到那麻香，就知道该回坡上看看了。
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