说出来不怕你笑话。
我32岁那年，有房有车，长相不差，就是相亲相到怀疑人生。
同龄男人我见了不少。约会三次就开始暗示开房，纪念日永远装死，半夜胃疼得冒冷汗，人家翻个身说“多喝热水”。我妈说是我眼光高，我闺蜜说我命不好，我自己知道——我不是要找什么霸道总裁，我就是想找个能在我半夜胃疼时，不问“要不要去医院”而是直接去烧水的人。
老周就是这么出现的。
他是我们公司合作方的项目经理，47岁，离异，头发白了一半，开会时话不多，但每句都说到点子上。有次加班到十一点，我胃病又犯了，蹲在茶水间翻抽屉找药，他从旁边递过来一杯红糖姜茶，温度刚好能入口。
“胃寒的人晚上别喝绿茶。”他说完就走了。
就这一句话，我那天晚上翻来覆去睡不着。
后来慢慢熟了。他记得我所有忌口，知道我怕打雷，下雨天会多带一把伞放在我工位上。不是送，是放。放完就走，连句“记得带伞”都不说。
我闺蜜骂我：“你是不是缺父爱？找个快五十的老男人。”
我说不上来。但那种感觉就像冬天从外面回来，有人提前帮你把暖气开好了——不热烈，但浑身骨头都在说“到家了”。
三个月后的一个周末，我胃病又犯，在家疼得直不起腰。他打电话来问项目进度，听见我声音不对，半小时后就出现在我家门口，手里拎着保温桶，里面是山药排骨汤。
他蹲在我床头，把汤倒进碗里，吹凉了递给我。我喝第一口的时候，他看着我，眼睛里有种说不清的东西。
“要不搬过来，”他说，“我照顾你。”
声音很轻，像在说一件无关紧要的事。
我心脏像被人轻轻捏了一下。
当晚我就收拾了行李箱。
他那套房子在老小区，两居室，家具都是十年前的款式，但收拾得干干净净。床单浆洗得发硬，枕套叠得有棱有角，厨房灶台上连油渍都没有。
我心里想，这是个认真过日子的人。
晚上他帮我吹头发。吹风机嗡嗡响，他的手指穿过我头发，动作很慢，像怕扯疼我。我从镜子里看他，他低着头，表情专注得像在做什么精密工作。
关灯的时候，他的手在我肩膀上方停了大概十厘米，僵了两三秒，然后收回去，轻轻说了句“睡吧”。
我以为他是紧张。
心里还甜了一下。
空调嗡嗡响，像中年人喘不过气的生活。我躺在那张浆洗得发硬的床上，闻着枕套上洗衣粉的味道，觉得这辈子总算稳了。
有个知冷知热的人，有个干干净净的家，不用再一个人半夜疼得冒冷汗还要自己爬起来烧水。
就这么想着，我睡着了。
凌晨三点，我被一道光晃醒。
不是闹钟，是他手机屏幕突然亮起来。
那光亮得刺眼，在黑暗里像一把刀。我迷迷糊糊翻了个身，余光扫到屏幕上的画面——
一个女人抱着孩子，穿着白色婚纱，旁边站着他，年轻了至少二十岁，笑得露出八颗牙齿。
结婚照。
日期戳在右下角，十二年前。
我脑子像被人猛地敲了一下，嗡地炸开。
他根本没离婚？
我一把抓起手机。
屏幕裂了一道缝，正好从女人脸上斜劈过去，像道疤。照片里那女人笑得温温柔柔，孩子大概一岁多，被抱在怀里，肉嘟嘟的小手抓着她婚纱上的亮片。
我手开始抖。
不是前妻吗？怎么还有孩子？
我推他。
没醒。
我又推，用了力，他猛地睁开眼睛，瞳孔还没聚焦，先伸手去摸床头柜上的眼镜。这个动作太熟练了，熟练到像做过几千遍——先摸眼镜，再看身边人。
“这是谁？”我把手机怼到他脸上。
他愣住了。
屏幕的光照在他脸上，我看见他的表情从茫然变成空白，像被人抽走了所有东西。
他手抖得接不住手机。我松手，手机掉在被子上，屏幕朝上，那女人还在笑。
他嘴唇哆嗦了半天，喉结上下滚了好几次，最后只说了句：“对不起，我还没换掉。”
“没换掉？”我声音尖得自己都认不出来，“你是没换掉手机屏保，还是没换掉老婆？”
他没说话。
沉默像一堵墙，从床中间竖起来。
我掀开被子下床，光脚踩在地板上，开始穿衣服。手抖得扣不上内衣扣子，我干脆不扣了，直接套上T恤。
“你听我说。”他坐起来，被子滑到腰上，露出瘦削的胸膛。
“说什么？”我把牛仔裤往腿上拽，“说你不是故意的？说你忘了换？老周，屏保是天天看的东西，你忘了？”
他张了张嘴，什么都没说出来。
我拖着行李箱往外走。
箱子轮子在木地板上刮出刺耳的声音，像指甲划过黑板。
他光脚追到门口。
客厅没开灯，只有窗外路灯的光透进来，照在他脸上。他站在那儿，头发乱糟糟的，眼镜没戴，眼睛眯着看我，像个做错事的老头。
“这么晚了，你去哪儿？”他声音发涩。
“关你什么事。”
我弯腰穿鞋，手还在抖，鞋带系了三次才系上。
他伸手想帮我，手伸到一半又缩回去了，僵在半空，离我肩膀大概十厘米。
这个动作我见过。
关灯的时候，他也是这样，手僵在半空。
那时候我以为他是紧张。
现在我只觉得讽刺。
“那是我前妻。”他终于开口，“我们离婚十二年了。”
“孩子呢？”我站起来，盯着他。
他脸抽了一下。
路灯的光从他侧面打过来，我看见他眼眶红了。
“孩子……”他声音像是从嗓子眼里挤出来的，“没保住。”
我没说话。
“离婚那年，孩子一岁半，得了急病。”他停了一下，喉结又滚了滚，“没救过来。她受不了，跟我离了。”
他转身走进卧室，打开床头柜抽屉，翻了半天，拿出一个牛皮纸信封。
手抖得太厉害，信封掉在地上，里面的纸散出来。
我蹲下去看。
一张死亡证明，边角磨得起毛，折痕深得像刀刻的。上面写着孩子的名字，日期是十二年前。
还有一张离婚证，同一年。
我蹲在地上，看着那两张纸，膝盖发软，干脆一屁股坐在行李箱上。
他蹲在我对面，低着头，后脑勺对着我。
路灯的光从他后颈照过来，我看见他发根全是白的。不是染的，是自然长出来的那种白，从发旋往四周蔓延，像冬天的霜。
“那你为什么不换屏保？”我声音哑了。
他没抬头。
“换了，”他说，“换了好几次。每次换完，过几天又换回来。”
他顿了一下。
“怕忘了。”
三个字，轻得像叹气。
我坐在行李箱上，看着他蹲在地上，手指无意识地摸着那张死亡证明的边角，那个动作太熟练了，熟练到像做过几千遍。
我突然想起他帮我吹头发时的表情。
那时候我以为他是紧张。
现在我知道了。
他是怕。
我蹲在地上，手里攥着那张死亡证明，纸边磨得起毛，折痕深得像刀刻的。
孩子叫林念安。
一岁半。
死亡日期和屏保照片上的日期是同一天。
我抬起头看他。
他还蹲在那儿，后脑勺的白发根在路灯下白得扎眼。他没哭，眼眶红着，但没泪。那种红不是要哭的红，是哭过太多次、泪腺已经干了的红。
“你前妻呢？”我问。
“离完婚就搬走了，”他声音很平，“后来听说再婚了，嫁到外地去了。”
“你一个人过的这十二年？”
他点点头。
我把死亡证明放回地上，手指碰到那张纸的时候，发现纸背面有东西。翻过来看，是铅笔写的字，歪歪扭扭的，像小孩子写的。
“爸爸对不起你。”
五个字。
铅笔印子很浅，被反复擦过又写上，纸都快磨穿了。
我盯着那五个字看了很久。
脑子里突然闪过一个画面——他一个人蹲在这间屋子里，对着这张纸，写了擦，擦了写，十二年。
“行了，”我把纸放回信封里，站起来，“睡觉吧。”
他抬起头看我，眼神像没听懂。
“我说睡觉。”我把他拉起来，他膝盖咔哒响了一声，站起来的时候晃了一下，我下意识扶了他一把。
他手臂很瘦，隔着睡衣能摸到骨头。
那天晚上我们躺回床上，中间隔着半米宽的距离。空调还在嗡嗡响，我盯着天花板，他在黑暗里一动不动，连呼吸声都听不见。
我以为他睡着了。
过了大概半小时，他突然开口。
“她走的时候，把我手机里所有照片都删了。”
我侧过头看他。
“就剩这一张，”他说，“存在云端，我下载回来的。她不知道。”
黑暗中他的声音像从很远的地方飘过来。
“我试过换屏保。换过风景照，换过系统自带的，还换过一张纯黑的。”
他停了一下。
“但每天早上醒来，第一件事就是翻相册找这张照片。找不到就心慌，慌得手抖，像什么东西丢了。”
“后来就不换了。”
他说完翻了个身，背对着我。
我看着他后脑勺的白发，想起刚才他说的那句话——怕忘了。
不是怕忘了前妻。
是怕忘了那个孩子。
第二天早上我醒来的时候，身边没人。
厨房里有动静。
我走出去，看见他站在灶台前，背对着我，正在搅锅里的东西。灶台上放着两个碗，碗边摆着筷子，整整齐齐的。
“醒了？”他没回头，“莲藕排骨汤，再等十分钟。”
我靠在厨房门框上看他。
他动作很慢，放盐的时候手抖了一下，盐撒多了。他愣了一秒，又拿起勺子把浮在汤面上的盐粒撇出来。
“昨晚的事——”他开口。
“汤好了没？”我打断他。
他转过头看我，眼神里有种说不清的东西，像是不确定，又像是感激。
“好了。”
他把汤端上桌，我喝了一口。
咸了。
咸得发苦。
但我全喝完了。
他坐在对面看着我喝，自己那碗没动。
“你怎么不喝？”我问。
“我早上吃过了。”
我看了眼墙上的钟，才七点。他什么时候起的？什么时候吃的早饭？
但我没问。
喝完汤我去上班，他送我到门口。我弯腰换鞋的时候，他又伸手想帮我拿包，手伸到一半又缩回去了。
还是那个动作。
手僵在半空，离我肩膀大概十厘米。
这次我一把抓住他的手。
他愣了一下。
“晚上我想吃红烧排骨。”我说完就出门了。
没回头看他表情。
那天上班我整个人都是飘的。
脑子里反复转着那张死亡证明、那五个铅笔字、他手抖撒盐的样子。
午休的时候我给我妈打了个电话。
“妈，问你个事。”
“啥事？”
“如果一个男的，离婚十二年，手机屏保还是前妻和孩子的照片——”我话没说完，我妈就打断了。
“那肯定没放下，你赶紧撤。”
“不是，孩子没了。”
电话那头沉默了。
“一岁半的时候得急病没的，”我接着说，“前妻受不了，跟他离了。他一个人过了十二年。”
我妈还是没说话。
“他每天晚上对着那张照片——”
“行了，”我妈打断我，“你想说什么？”
“我想说——”
“你想说你心疼他？”我妈声音抬高了，“我告诉你，心疼男人是女人最大的毛病。他可怜，你就要搭进去一辈子？”
“不是心疼——”
“那是什么？”
我张了张嘴，说不出来。
“你32了，”我妈叹了口气，“不是22。22岁你可以因为心疼一个男人跟他在一起，32岁你得想清楚，你到底是爱他还是可怜他。”
“有区别吗？”
“区别大了。”我妈说，“可怜是居高临下，爱是平起平坐。你现在觉得他可怜，等过两年你烦了，你就会看不起他。到时候他连可怜都没了，你连爱都没了，两个人互相耗着，比一个人还孤单。”
我挂了电话，坐在工位上发了半小时呆。
下班回去的时候，他真的做了红烧排骨。
还炒了两个青菜，炖了蛋羹。
桌子上摆了三副碗筷。
我看了一眼多出来的那副碗筷，没问。
他也没解释。
吃完饭他洗碗，我坐在客厅看电视。厨房里传来水龙头哗哗的声音，夹杂着碗碟碰撞的声响。
他的手机放在茶几上。
屏幕朝下。
我盯着那个手机看了很久。
不是想看。
是那个手机像一个黑洞，把我眼睛往里吸。
我拿起手机。
屏幕裂了一道缝，从右上角斜劈到左下角，正好从女人脸上划过。
我按亮屏幕。
屏保还是那张结婚照。
女人抱着孩子，他站在旁边，年轻了二十岁，笑得露出八颗牙齿。
我盯着照片里的他看了很久。
那时候他头发全是黑的，眼角没有皱纹，下巴线条还是硬的。笑得很傻，但很真，是那种觉得自己什么都有了的笑。
现在他笑起来嘴角还是会上扬，但眼睛不笑了。
我正看着，手机突然弹出一条微信消息。
屏幕上方跳出预览——
“林国周先生，请尽快通知家属来签化疗同意书。”
发送者备注：市肿瘤医院李医生。
日期就是昨天下午。
我手僵在半空。
离他肩膀大概十厘米。
这次轮到我僵住了。
手机屏幕上那行字像一盆冰水，从我头顶浇下来。
“请尽快通知家属来签化疗同意书。”
化疗。
肿瘤医院。
我盯着那行字看了至少十遍，每个字都认识，但连在一起就是进不去脑子。就像有人往我耳朵里塞了棉花，所有声音都变得闷闷的，远远的。
厨房里水龙头还在哗哗响。
他在洗碗。
每天吃完饭他都洗碗，洗得仔细，碗底碗沿都要擦三遍。灶台要用洗洁精抹两遍，油烟机的滤网每周拆下来泡一次。我嫌他有洁癖，他说习惯了。
习惯了。
一个人过十二年，什么都会习惯的。
我手指僵在屏幕上方，离那条消息大概一厘米。想点进去，又不敢。不点进去，又像心里扎了根刺。
最后还是点了。
聊天记录往上翻。
第一条消息是三个月前的。
“林先生，CT结果出来了，建议进一步做病理检查。”
两周后：“病理结果已出，确诊为胰腺导管腺癌，建议尽快安排化疗。”
一个月前：“林先生，您已经推迟两次了，再拖下去会错过最佳治疗窗口。”
一周前：“如果家属不方便，您可以自己来签，但必须有陪同。”
昨天下午：“林国周先生，请尽快通知家属来签化疗同意书。”
最后一条消息旁边显示已读。
他看了。
没回。
我一条一条往上翻，手指越来越凉。翻到最上面那条消息的日期时，我整个人像被人按进冰水里——
三个月前。
他叫我搬过来的那天，正好是他收到CT结果后的第三天。
我脑子里轰地炸开。
那天他蹲在我床头，端着红糖姜茶，说“要不搬过来，我照顾你”。声音很轻，像在说一件无关紧要的事。
那时候我以为他是想照顾我。
现在我知道了。
他是怕自己死在屋子里没人知道。
厨房水龙头停了。
我赶紧把手机放回茶几上，屏幕朝下，原样摆好。手收回来的时候，手指还在抖。
他端着切好的水果走出来。
“苹果，刚切的。”他把盘子放在茶几上，“今天超市苹果打折，我多买了几个。”
我看着他。
他穿着那件洗得发白的灰色T恤，袖子卷到手肘，手臂上沾着水珠。头发白了一半，后脑勺的发根全是白的，像冬天的霜。眼角皱纹很深，但眼睛还是亮的，看我的时候亮，不看我的时候就暗下去。
“怎么了？”他拿牙签扎了一块苹果递给我。
我接过来，咬了一口。
很甜。
他挑水果总是挑得很好，苹果要红得发暗的，西瓜要拍起来声音闷的，草莓要闻着有香味的。我以前觉得这是生活经验，现在突然想，这十二年他一个人逛超市，一个人挑水果，一个人切好，一个人吃完。
“好吃吗？”他问。
“嗯。”我嘴里含着苹果，声音含糊。
他笑了一下，嘴角上扬，但眼睛没笑。
那种笑我见过很多次。开会时同事讲笑话，他这样笑。下雨天给我送伞，他这样笑。蹲在床头递给我红糖姜茶，他这样笑。
嘴角上扬，眼睛没笑。
我以前觉得那是成熟男人的沉稳。
现在我知道了。
那是一个人把眼泪哭干之后，剩下的表情。
他转身去厨房继续收拾。
我盯着他的背影，看着他走到水池边，拿起抹布，开始擦灶台。动作很慢，很仔细，每一下都用足力气，像擦的不是灶台，是某种仪式。
我突然想起我妈说的话。
“可怜是居高临下，爱是平起平坐。”
不对。
不是可怜。
也不是爱。
是别的什么。
我说不上来。
那天晚上我躺在床上，空调嗡嗡响，他在旁边背对着我，呼吸声很轻。我盯着天花板，脑子里像放电影一样过画面。
第一画面：他端着红糖姜茶蹲在我床头，说“要不搬过来”。
第二画面：凌晨三点，手机屏保亮起，一个女人抱着孩子笑得温温柔柔。
第三画面：他蹲在地上捡我摔碎的杯子，后脑勺的白发根在路灯下白得扎眼。
第四画面：死亡证明背面，铅笔写的五个字，“爸爸对不起你”。
第五画面：那条微信消息——“请尽快通知家属来签化疗同意书”。
我把这些画面串起来，像串珠子，一颗一颗，串到最后，突然打了个死结。
他叫我搬过来的时候，已经知道自己得了癌症。
他没告诉我。
他每天照常给我炖汤，帮我吹头发，下雨天多带一把伞放在我工位上。他什么都没说。
他打算一个人扛。
不对。
他不是打算一个人扛。
他是打算让我走。
我猛地想起早上他说的那句话——“喝完这锅汤，你就搬走吧，房子我帮你看好了。”
那句话当时听着像气话。
现在想起来，像遗言。
我侧过头看他。
他背对着我，肩膀微微弓着，被子只盖到腰上，露出瘦削的后背。肩胛骨凸出来，像两片刀刃。
我伸手想碰他肩膀，手伸到一半，僵在半空。
离他肩膀大概十厘米。
这个动作我做过太多次了。关灯的时候，穿鞋的时候，想帮他拿东西的时候——每次他都是这样，手伸到一半又缩回去。
现在轮到我了。
我手僵在那儿，手指蜷起来，又伸开，又蜷起来。想碰他，又怕碰了之后不知道该说什么。
最后我把手收回来了。
第二天早上，他又比我早起。
厨房里传来锅铲的声音，油锅滋啦响，煎蛋的香味飘进来。
我走出去，看见他站在灶台前，正在煎蛋。旁边的砂锅里炖着汤，莲藕排骨汤，闻着就咸。
他每次都放多盐。
手越来越抖，盐越放越多。
“醒了？”他没回头，“今天周末，多睡会儿呗。”
“睡不着。”
我靠在门框上看他煎蛋。他把蛋翻面的时候，锅铲碰了一下锅沿，手抖了一下，蛋破了。蛋黄流出来，在锅里摊成一片。
他愣了一秒，然后把破蛋盛出来，放在我的盘子里。
“破了，”他说，“我再煎一个。”
“不用，”我接过盘子，“破的也能吃。”
他看了我一眼，眼神里有种说不清的东西。
吃早饭的时候，他坐在对面看着我吃，自己那碗粥没怎么动。我喝完一碗汤，咸得发苦，但我没说话。
他又给我盛了一碗。
“今天这汤怎么样？”他问。
“还行。”
“咸不咸？”
“不咸。”
他笑了一下，还是那种嘴角上扬、眼睛没笑的笑。
“咸了，”他说，“我放了两勺盐。”
“那你还问我？”
“想听你说实话。”
我把碗放下，看着他。
“老周，你跟我说实话了吗？”
他筷子停了一下，然后继续夹菜，动作很稳，稳得不正常。
“什么实话？”
“你手机里那条微信。”
筷子啪地掉在桌上。
他低头看着那根筷子，像不认识它似的。然后弯腰去捡，手抖得捡了两次才捡起来。
“你看了？”他声音很轻。
“看了。”
他把筷子放在桌上，手指慢慢收拢，握成拳头，又松开。反复了好几次，像在做某种康复训练。
“什么时候的事？”我问。
“三个月前。”
“确诊？”
“嗯。”
“什么癌？”
他沉默了几秒。
“胰腺。”
我脑子又嗡了一下。胰腺癌，我知道这个病。查出来基本就是晚期，存活率低得吓人。
“几期？”
“三期。”
“能治吗？”
他没回答。
“能治吗？”我又问了一遍，声音开始抖。
“医生说化疗有机会控制，”他停了一下，“但也可能白做。”
“那为什么不做？”
他不说话。
“为什么？”我声音抬高了。
“因为没人签字。”
“你可以自己签！”
“需要有陪同。”
“那我陪你去！”
他抬起头看我，眼睛红了，但不是要哭的那种红，是那种泪腺已经干了的红。
“你不该陪我去。”他说。
“为什么？”
“因为我叫你搬过来的时候，没告诉你。”
他停了一下，喉结滚了滚。
“我本来想告诉你的。那天晚上，你胃疼，我蹲在你床头，看着你喝汤，我就想说了。”
“那你为什么不说？”
“因为我怕。”
两个字，轻得像叹气。
“怕什么？”
“怕你走了。”
他低下头，手指又开始摸碗沿，那个动作太熟练了，像做过几千遍。
“也怕你不走。”
我愣住了。
“你要是走了，我就还是一个人。”他声音很平，像在说别人的事，“你要是不走，我就得让你看着——”
他没说完。
但我知道他要说什么。
让你看着我死。
我盯着他，他低着头，后脑勺的白发根在晨光里白得刺眼。我突然想起那张死亡证明，想起那五个铅笔字，想起他一个人蹲在屋子里对着那张纸写了擦擦了写十二年。
他送走了一个孩子。
送走了一个妻子。
现在他打算把自己也送走。
不麻烦任何人。
“老周。”我叫他。
他抬起头。
“你那天叫我搬过来，到底是想照顾我，还是想找个人帮你收尸？”
他脸抽了一下。
“都有。”他说。
声音很轻，但很诚实。
我端起碗，把剩下的汤一口喝完。咸得发苦，苦得我眼眶发酸，但我全喝完了。
“喝完这锅汤，你就搬走吧。”他开口，“房子我帮你看好了，离你公司近，房租便宜，房东是我朋友——”
我没等他说完。
碗砸在地上。
瓷片四溅，汤洒了一地。
他愣住了。
“你连死都怕麻烦别人，”我站起来，声音抖得自己都认不出来，“当初干嘛招惹我？”
他没说话。
蹲下去捡碎片。
后颈的皮肤皱巴巴的，像旧书页，一层一层叠着。手指碰到碎瓷片的时候抖了一下，指尖被划破了，血珠子渗出来。
他没吭声，继续捡。
我看着他蹲在地上，一点一点把碎瓷片捡起来，动作很慢，很仔细，像捡的不是瓷片，是某种仪式。
我突然蹲下去，跟他一起捡。
手指碰到他手背的时候，他整个人抖了一下。
不是手抖。
是全身抖。
像被电击了一样。
“明天我请假，”我说，“陪你去签字。”
他低着头，没说话。
我看见一滴水砸在碎瓷片上。
不是汤。
是从他脸上掉下来的。
那天的莲藕排骨汤很咸，但我俩都喝完了。
厨房地上还有碎瓷片没扫干净，他手破了皮，我腿上被蚊子咬了两个包。空调还在嗡嗡响，客厅的钟敲了十下，窗外有人收废品，吆喝声从远处飘过来。
他坐在沙发上，我坐在他旁边，中间隔着半米宽的距离。
“你不怕吗？”他突然开口。
“怕什么？”
“怕我治不好。”
我看着他的侧脸，看着那些白发根，看着那道从眼角蔓延到太阳穴的皱纹。
“怕。”我说。
他转过头看我。
“但我更怕，”我接着说，“以后半夜胃疼，没人给我烧水了。”
他眼睛红了。
这次是真的要哭的那种红。
但他还是没哭出来。
只是伸手握住了我的手。
手很凉，骨节硌人，抖得厉害。
我反手握住他。
十指扣在一起，他的手还在抖，但慢慢的不抖了。
厨房里那锅汤还剩半锅，咸得发苦，但明天热一热还能喝。
就这样，挺好的。
后来呢？
后来我陪他去了医院，签了字，做了化疗。化疗的过程我不想细说，反正就是掉头发、呕吐、瘦成一把骨头。他头发本来就不多，干脆剃光了，我陪他一起剃了个寸头。我妈知道后骂了我三天，第三天晚上打电话过来，沉默了半天，说了一句话，让我眼泪当场流马尿。
我妈说的是：“他要是走了，你那寸头怎么办？”
我没回答。
因为我也不知道。
但我知道一件事——那锅莲藕排骨汤，不管多咸，我俩都会喝完。
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