暑气在午后凝成一团混沌。蝉声在热浪里打了几个滚便软塌塌地坠下来，落在青石板上，化成一摊模糊的声响。我歪在竹榻上，随手抽出本薄薄的诗集，纸页泛黄，是寒山子。“人问寒山道，寒山路不通。”开篇这两句，平平淡淡的，像一块石头扔进深潭。
那石头沉下去了。我盯着“不通”二字，满屋暑气忽然滞住，却不觉闷。不通便是通了吗？寒山道分明是条死路，可你顺着死路往里走，走着走着，路不见了，山不见了，只剩一个“问”字孤悬——谁在问？问什么？那问的人，是不是自己？
窗外有风，摇动梧桐叶，漏下满榻细碎光斑。翻过一页，“吾心似秋月，碧潭清皎洁。”月是凉的，潭是凉的，可在这小暑天午后，那凉意从纸上浮起来，一丝一丝，像深井汲出的水。我闭上眼，仿佛见一面潭水澄澄的，月影在水底微微地晃。那月是谁的月？心又是谁的心？
世间所有烦恼，大约都因分不清月与潭。分明天上月，偏要到水里捞；分明镜中花，偏伸手去折。我这些年读诗，何尝不是如此？为一句“空山新雨后”便在心里造一座空山，为一句“清泉石上流”便凿一眼清泉。可那山那泉，不过是墨痕罢了。我是在读诗，还是在读自己的痴？
蝉声忽然变了调，不再是无意义的聒噪，倒像有人敲着一面破锣，咣咣地敲在心口偏左一寸。记起拾得的句子：“老拙穿衲袄，淡饭腹中饱。补破好遮寒，万事随缘了。”蝉不就是这样吗？一夏嘶鸣便是它一生的衲袄，餐风饮露便是它的淡饭。可我偏要分辨这声音恼不恼人，好听不好听——这就是着了相了。
竹榻上的光斑跳动一下，云移过来遮了半边日头。光从金色渐成灰白，像一盏将熄的灯。在这昏昏光线里，接着往下读：“可笑寒山道，而无车马踪。联溪难记曲，叠嶂不知重。”这山道无人走，溪流弯绕数不清，峰峦走不到头——可偏偏这样一条路，寒山子走来走去走了一辈子。他走的是山，是路，还是自己那颗心？
雨就是这时来的。没有雷，没有风，千万条银亮的线悄无声息地垂下来，天地织成一张湿漉漉的网。推开窗，雨气涌进，清凉凉的像无数细小的手指在脸上抚过。檐水滴答，一滴，两滴，三滴——数着数着忘了数到哪里。水滴碎在石阶上，圆了又碎，碎了又圆。
忽然想起一个话头：水滴在石上，水是水，石是石，可滴久了石上便有了凹痕。那凹痕是水做的还是石做的？诗与禅大约也是这样罢——读诗是读诗，参禅是参禅，可读着读着诗里便有了禅意，参着参着禅里便有了诗趣。分不清的，也不必分清。
天色暗下来，雨不知何时停了，留下一地湿漉漉的静。合上诗集，那些字句却没有合上——它们散在空气里，混着荷香与水汽，缓缓飘着。寒山子的山道还在眼前，那不通的路，那无人走的溪，那数不清的重峦叠嶂，都在暗处幽幽发光。
我歪在榻上，什么也不想。蝉声又起了，可这回不再听它，也不再不听它。它就那么响着，像呼吸一样自然。暑气散了，凉意升上来，是夏天自己消化了自己之后，剩下的那一层薄薄的清。
诗集滑落下去，落在竹榻上发出极轻的“啪”一声。我没有去捡，封面“寒山”二字正渐渐化开，化作雾气，化作晚风，化作草叶间刚亮起的第一点萤火——幽幽的，明灭的，像一粒正在入定的禅心。
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