除夕那天，织机没有响。
陶侃是被灶间的动静弄醒的。窗洞里透进来的天光还是灰蒙蒙的，但灶间已经有火光在闪了，隔着土墙，热气和声响一起渗进里屋。
他裹着那床薄被翻了个身，手搭在枕头边碰到了那卷《史记》，竹片被他的体温焐得温温的。
他爬起来穿鞋，脚指头碰见鞋底的冷布面，缩了一下又伸进去了。
他抱着《史记》走到灶间门口，湛氏蹲在灶前添柴，灶台上搁着一只陶盆，里面有一团白生生的面团正在醒着。
"娘，今天过年？"
"过年。"湛氏没有回头，又往灶膛里推了一根细柴，"今天吃饺子。"
陶侃蹲到灶口对面，和母亲隔着一道灶门。"咱们有肉吗？"
"有。"湛氏站起来，从灶台底下端出一只小陶碗，揭开盖在上面的粗麻布——碗里躺着小小一坨肉馅，剁得细细的，拌了干菜末和盐，在灶台的光线下泛着暗红色的油光。
"哪来的？"
"前几天镇上卖布的时候，屠户给的。"湛氏把碗盖回去，"不值什么钱，是边角料，但他不要我的钱。我拿了一小捆麻线换的。"
陶侃蹲在灶口看着那碗肉馅。小小的，一捧就能捧起来，但它在那里。在灶台的光下，油光一闪一闪的。
"娘，今天包多少？"
"够咱们吃一顿的。剩下的——"湛氏顿了一下，"明天给你留着。"
湛氏擀皮的时候，陶侃把《史记》摊在树桩上读给她听。
他读得不快，有些字不认识就跳过去，有些句子读不通就用自己的话接上。"孔子……不是，是——"他翻了一页找，"是那个谁，管仲……他说，仓廪实而知礼节……"
"仓廪实而知礼节。"湛氏重复了一遍，擀面杖在她手里转了一个圈，一张圆圆的饺子皮就落在案板上了。"知道什么意思吗？"
"仓廪是装粮食的仓。"陶侃低头看书页上的注解，"粮食装满了，人就懂得礼节了。"
"对。人饿着肚子的时候，想不了太远的事。"湛氏把馅子舀了一小勺放在面皮中间，手指蘸了点水沿面皮边沿抹了一圈，对折捏紧。一只饺子安安静静地躺在了案板上。
陶侃看着那只饺子。小小的，鼓鼓的，像一个月牙形的襁褓。他在心里默念了一遍"仓廪实而知礼节"，又翻了一页继续往下读。
"孔子说，"他翻到《史记·孔子世家》那一章，字比前面更密了，"……孔子适周，问礼于老子。老子曰……"他读到这里卡住了，"曰"后面的字他不认识。
"曰——子所言者，其人与骨皆已朽矣……"
湛氏的声音从案板那边传过来，不高不低，平平稳稳的。陶侃愣了一下，抬头看她，她还在包饺子，手指捏着面皮的边沿，一个一个褶子压过去，眼睛盯着手里的面皮。
"娘，你读过《史记》？"
湛氏的手指停了一下。"你爹的。从前他有一本，我翻过几页。"
陶侃低头看了看自己膝盖上的书。这本《史记》是他在镇上书铺买的，十八文，新的抄本，竹片还是浅色的。
但母亲在很久以前——久到他还没出生的时候——就已经翻过另一本《史记》了。
"那你说——老子说的什么意思？"他问。
湛氏把包好的第二只饺子放在案板上，和第一只排成一排。"老子说——你问的那些东西，说那些话的人和他们的骨头都已经烂了。只有他说的话还留着。你读到的这些话，是几千年前的人说的。说这些话的人早就死了，但话还在。"
"那话能活这么久？"
"能。"湛氏拿起第三张面皮，"如果写下来，就能。"
陶侃没有再问了。他低头继续读那段话，一个字一个字地看过去。竹片上的刻痕被烛光照得清清楚楚，那些字像一排排安静地站在纸面上的小人，站了几千年了，还在那里站着。
午饭的时候，饺子出锅了。陶侃蹲在灶台边等着，湛氏用笊篱把饺子一个个捞上来放进两只粗碗里。饺子不多，一只碗里大概七八个，白生生的面皮裹着暗红色的馅子，在碗里冒着热气。
湛氏把大碗推到陶侃面前，自己端了小碗，坐到门槛上去吃。
陶侃用筷子夹起一个饺子，吹了两口，咬了一小口。面皮韧韧的，馅子里干菜的咸和肉末的鲜混在一起，咬开了之后有一股热汤流出来，烫得他吸了一口气。
他嚼了很久才咽下去。咽下去之后他低头看了看碗里剩下的饺子，一个一个数过去——还有六个。母亲的碗里，他偏头看了一眼，只剩下三个了。
"娘，你碗里怎么那么少？"
"我吃不了太多。"湛氏背对着他，声音从门槛那边传过来，"你正在长，多吃一点。"
陶侃没有接话。他夹起第二个饺子，咬了一口，又咬了一口。面皮在嘴里慢慢嚼着，干菜的味道在舌尖上散开，然后是肉末的油香。他慢慢地嚼，舍不得咽。
窗洞外面的天暗得比平时早。灶膛里的火还在烧，但外面的光已经收走了。
四十里街各处传来零零星星的鞭炮响——并不密集，稀稀拉拉的，隔一阵响一声。风从窗洞灌进来，把灶台上的烛火吹得歪了一下，又正回来。
湛氏收拾完碗筷，洗了手，从里屋把那件陶侃的棉衣拿了出来。
她坐在灶台旁边的矮凳上，把棉衣翻到里子朝外，凑到烛火下面查看——袖口的棉絮已经结成了一块一块的，有的地方薄得像一层纸，透光一看都亮了。
她从灶台下面翻出一小块棉絮，是很久以前在镇上买来的，本来打算给陶侃缝冬衣的，后来钱不够只买了薄薄一层——现在她把那小团棉絮撕成片，一片一片地往里子下面塞。
陶侃蹲在一边看着她缝。针线在她指间穿过去，穿过来，一下一下地。她的手指在烛火下被拉长了影子，投在后面的土墙上，一上一下地动着。
"娘——"陶侃忽然想起什么，"织机今天怎么没响？"
湛氏的手指停了一下。"过年了。"她说，"织机也要歇一天。"
陶侃转回头看了看堂屋东墙。织机安静地立在那里，梭子搁在横梁上，布卷卷好了放在机架下面。
它真的没有响，一整天都没有响。这是从第七节开织以来，陶侃第一次听见"安静"——不是那种还没有声音的安静，是那种"明明应该有一个声音、但它没有"的安静。
笃咔嗒咔嗒的声音在他耳朵里还留着。隔了一整天没听见，他反而听得更清楚了，那个节奏、那个频率、那个声音撞击土墙之后的回响，都在他脑子里转着，一刻都没有停。
"娘，"他说，"织机明天就响吗？"
"明天响。"湛氏把最后一针收住，咬断了线头，"初一也响。初二也响。一年到头都响。但除夕今晚——让它歇一歇。"
她把补好的棉衣翻过来，抖了抖，递给他。"试试。"
陶侃接过来穿在身上。袖口新絮了棉的地方鼓起了一块，不匀，但暖烘烘的。他把两只手伸进袖子里，掌心和指尖都裹住了。棉衣里子下面，母亲手指缝过的每一道线都结结实实的，摸得出来。
"正好。"他说。
湛氏把针线收回小布包里，站起来把烛台端到灶台中间的位置。烛火高了，把堂屋照得比刚才亮了一些。陶侃站在灶台旁边，穿着新补的棉衣，搓了搓手指。
"娘，除夕要守岁吗？"
"要守。"湛氏坐下来，靠在灶台边上，面朝陶侃，"守到子时过去，新的一年就来了。"
"守岁的时候做什么？"
"什么都不做。"湛氏说，"就坐着。一年到头忙了三百多天，这一天坐下来，把前面的光阴从头到尾过一遍。"
陶侃在她对面的树桩上坐下来。两个人隔着灶台，烛火在中间跳着。堂屋很安静，窗洞外面偶尔传来一声鞭炮响，然后又归于平静。
灶膛里的火已经小了，余烬在深处泛着暗红色的光，一下一下地暗下去又亮起来。
"你这一年，"湛氏开口了，声音很轻，"做了不少事。"
陶侃想了想。"搬了家。认了字。背了《诗经》的一部分。读了《论语》的一点点。买了《史记》。"他数着数着，忽然发现真的做了不少事，"还认识了东湖。"
"东湖？"
"嗯。东湖的水很清。岸边有柳树。湖里有灰色的鸟——你说是雎鸠。我在湖边捡了石头，乌龟、云、黑豆。它们还在炕角放着呢。"
湛氏点了点头。烛火在她脸上跳了一下，把她眉间那道竖纹照亮了又暗下去。
"明年你想做什么？"她问。
陶侃想了一会儿。他想了很多，把《论语》背完，把《史记》读到"管仲"后面的那几卷，再去东湖看鱼，去镇上那间书铺看看有没有新到的书，学会写"布"字，学会写"惜"字。但他想来想去，最后说出口的只有一句。
"还想听你念诗。"
湛氏没有回答。她把灶台上快要燃尽的蜡烛换了半截新的，火光跳了一下，又重新站稳了。
窗洞外面，夜深了。四十里街的鞭炮声渐渐稀了，最后一声炸响之后，就再也没有动静了。茅草屋顶被风吹动了一下，簌簌的响了一阵，又停了。
陶侃坐在树桩上，眼皮一点一点地往下沉。他撑了一会儿，又撑了一会儿，最后头往旁边一歪，靠在了灶台边的土墙上。烛火把他的半边脸照得黄黄的、暖暖的，他在温暖的烛光里闭上了眼睛。
湛氏没有叫醒他。她把已经燃到头的蜡烛吹熄了，在黑暗里坐着，听了一会儿陶侃的呼吸声，均匀的，沉沉的，带着一天下来包饺子、吃饺子、读《史记》之后的满足和困倦。
她从灶台边站起来，走到他跟前，把他从树桩上横抱起来。她已经很久没有抱过他了，他长高了，也重了，她抱起来的时候腰上使了一下劲才站直。
她把他放在里屋炕上，替他把棉衣的扣子解开两颗，让他睡着不勒。她把被子盖好，被角掖进他下巴下面，然后把炕角那三卷书往他枕边挪了挪，让他的手指正好搭在《史记》的竹简边沿上。
然后她退出来，关上了里屋的门。
堂屋里只有她一个人了。织机在东墙立着，灶台的余热还在往上升。她走到织机前面站了一会儿，伸手摸了摸横梁上那个被拇指磨出来的凹痕，又把手缩回来。
外面的风从东湖方向吹来，绕过了老樟树的树冠，在茅草屋顶上打了个旋。四十里街的除夕夜很安静，安静得只剩下风声和自己的呼吸。
湛氏在门槛上坐了下来。
院子里没有月亮，只有几颗疏星挂在老樟树的枝丫之间。她看着那几颗星，什么也没想。就这样坐着，坐到了子时过去。
新的一年来了。
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