茶人姓陆，无师自通。
说无师，是他从未拜过师。说自通，是他十四岁第一次喝茶，便知道茶不是喝的，是吃的——舌头卷起茶汤，像卷起一片叶子，慢慢嚼，嚼出涩，嚼出甘，嚼出涩后面的甘，甘后面的淡。
淡不是没味。是味的尽头，味的背面，味的母亲。
他吃茶吃了五十年，开了一间"无问茶室"。室小，只容四席。他不挑客，来者便坐，坐便泡茶。泡坏了，倒掉重来，不心疼茶叶。泡好了，客人也未必喝得出，他不解释。
有富翁携金来，要拜师。他问："你吃过什么茶？"
"龙井、大红袍、金骏眉……"富翁历数家珍，"都是顶级的。"
"顶级之上呢？"
富翁愣住。
他起身，从柜底取出一个粗陶罐，倒出半盏碎末。"这是我第一次采的茶。不会采，采的都是老叶、碎叶、虫吃过的叶。炒也炒糊了。你吃吃。"
富翁皱眉饮下，勉强道："……有烟火气。"
"不是烟火气，"他说，"是那时候的我。那时候我觉得茶要这样，才叫茶。现在我知道，茶不需要叫茶。我只是借茶，见那时候的我。"
富翁不懂，放下重金走了。他不追，将那半盏残茶倒在窗外土里。
土中有蚁，绕茶而行。他看了很久，忽然想起十四岁那年，母亲在灶前煮茶，他偷喝了一口，烫了嘴。母亲笑他，他也笑。那杯茶什么味道，早已忘了。但那个"烫"，那个"笑"，还在舌根底下藏着。
五十年来，他吃过无数好茶。没有一杯，比得过那个"烫"。不是茶好，是那个"我"好——还没有被茶定义，还没有被"茶道"绑架，还不知道什么叫"顶级"。
后来，他收了一个徒弟。徒弟问："师父，茶道的最高境界是什么？"
他不说。徒弟再问，他反问："你吃茶时，想到什么？"
"想到师父会怎么评价。"
他叹口气，"那就是了。你还在'我'里面。境界不是高的，是远的。远到没有境界，没有茶，没有吃，没有想。但那不是空无，是——"
他顿住。窗外有鸟飞过，他看着那一点黑影消失在天际。
"是什么？"徒弟追问。
"是鸟飞过。没有留下，也没有不留下。"
徒弟茫然。他不再说，起身添炭。水将沸，茶待泡，又一席要开。这一席是谁，他不在意。他在意的是，水沸的声音，是不是一样。
应该不一样。但"在意"这件事一样。
那是一个失眠的夜里，城市的出租屋里，一个年轻人刷手机刷到凌晨。他不知道自己为什么点开那篇"修行"的文章，也不知道为什么看完后会哭。
他哭，不是因为感动。
但他知道，那不是修行。那是消费，是打卡，是"我也曾……"的凭证。
真正哭的，是文章最后一段：
"他们都不问意义。不是找到了意义，是不再问。不是麻木，是流经。像水经过石头，像风经过山谷，像你此刻的呼吸——不必记得上一口，不必预支下一口。只是流经。流经，就是全部的意义。"
他放下手机。窗外天已微亮，有清洁工在扫街，扫帚划过地面的声音，小时候老家院子里，扫落叶的声音，一模一样。
他不知道茶人的盏。但他忽然知道，他们都在某个地方，以某种方式，和他做着同一件事——
不是修行。是活。是活过这一秒，然后走。是承认留不住，所以不必留。是在流转中，认出了流转本身，便是归处。
天完全亮了。他起床，洗脸，出门。电梯里遇见邻居，点头，微笑，没说话。那微笑很浅，但确实是微笑。
他不知道，在某个瞬间，茶人饮尽杯中茶——他们都做了同一件事。
只是呼吸。
只是知道自己在呼吸。
然后流转。流转。
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