清晨五点，天还没亮透。
我站在厨房里，把最后一块腊肉切好，装盘。
灶台上的火“啪”地关掉。
油烟机停止轰鸣，屋里安静得能听见窗外麻雀的叫声。
老李从卧室走出来，趿拉着拖鞋，头发乱蓬蓬的。
“你又起这么早干嘛？”
我没看他，拿抹布擦着台面。
“今天办退休证，早点去。”
他愣了一下，打了个哈欠。
“多大点事，至于吗？”
我没说话，把手里的抹布扔进水池。
办完手续那天，我一个人在街心公园坐了一下午。
手里捏着那个红色的退休证，像捏着一截没烧完的烟头。
35年了。
从纺织厂挡车工，到超市理货员，再到给人做钟点工。
我这双手，就没真正停过。
老李呢？
从结婚那天起，就是个“甩手掌柜”。
孩子半夜发烧，我抱着往医院跑，他在家呼呼大睡。
洗衣机坏了，我蹲在地上修，他在沙发上嗑瓜子。
年轻的时候，我还吵，还闹。
后来不吵了。
因为吵不动了，也懒得吵了。
心冷了，就不指望了。
我看着他，就像看客厅里那台旧空调。
还转着，但吹出来的风，早就不凉快了。
退休后的第一个月，我包揽了所有家务。
做饭，洗衣，拖地，伺候他一日三餐。
老李美滋滋的，逢人就夸。
“我家老婆子退休了，我可享福了。”
我听着，心里像吞了块石头。
那天晚上，吃完饭，他又习惯性地往沙发上一躺。
茶几上放着半杯凉茶，遥控器压在报纸底下。
电视里放着抗日剧，声音开得震天响。
我走过去，把电视关了。
他一愣，坐起来。
“你干嘛？”
我看着他，声音很平静。
“老李，咱们分居吧。”
他眼睛瞪得溜圆。
“你疯了吧？”
“我认真的。”
我从兜里掏出一张纸，放他面前。
“我的退休金，够我吃喝。以后各过各的，互不干涉。”
他脸色变了，嘴唇哆嗦了两下。
“你想跟谁过？谁给你灌的迷魂汤？”
我没解释。
转身进了卧室，把衣柜里的衣服往行李箱里塞。
老李跟过来，一把扯住箱子拉杆。
“你今天说清楚，到底怎么回事！”
我抬起头，看着他的眼睛。
“我累了，想为自己活几天。”
我把行李箱拖到了次卧。
那是个不到十平米的小房间，平时用来堆杂物。
我花了两天时间，把杂物清空，换了张单人床。
挂上最便宜的碎花窗帘。
老李站在门口，看着我把东西一件件摆好。
“你这是干什么？作妖啊？”
我没理他，把门关上了。
“咔哒”一声，落了锁。
那一晚，我躺在床上，听着窗外的风声。
没有呼噜声，没有电视的嘈杂声。
我竟然失眠了。
不是焦虑，是太久没体验过这种纯粹的安静。
第二天早上，我没做早饭。
煮了碗自己爱吃的红糖鸡蛋，在次卧慢慢吃。
老李在外面敲门。
“我的袜子呢？”
“在阳台晾着，自己拿。”
“那午饭呢？”
“没做，你自己解决。”
外面安静了一会儿，传来摔门的声音。
接下来的日子，老李像个不会做饭的孩子。
煮面条忘了放水，煎鸡蛋糊成黑炭。
他开始给我发微信，语气软了。
“晚上炖个排骨吧，我买好了。”
“我晚上不吃饭。”
“那出来吃点水果也行。”
“你自己吃。”
我坐在次卧的窗前，看着楼下跳广场舞的人群。
心里那块石头，终于落了地。
三个月后，老李学会了做饭。
虽然味道不怎么样，但他不再指望我了。
有一次，我感冒发烧，躺在次卧不想动。
迷迷糊糊中，听见门外有脚步声。
门被推开了一条缝。
一碗热腾腾的姜汤，放在了床头柜上。
老李没进来，站在门口，背着手。
“喝了出出汗。”
声音硬邦邦的，像在命令。
我看着那碗姜汤，没说话。
眼泪掉进了碗里。
不是因为感动，是因为我等这一天，等了太久。
我以前以为，婚姻就是忍耐。
忍到孩子长大，忍到头发白了，就算圆满了。
后来我才明白，忍耐换不来尊重。
你退一步，他就进一尺。
你得先把自己当回事，他才会拿你当回事。
60岁以后，我终于过上了自己想要的生活。
不是大富大贵，不是儿孙绕膝。
而是拥有了一间属于自己的房间。
和一颗，不再为别人燃烧的心。
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