我是在巴山深处的一家客栈里，听一位老人讲起这个传说的。
他说，唐大中年间，有个写诗的官人从梓州过来，走秦巴古道去开州访友。那时候的开州，是联通汉中与长安的盐茶要冲。
走到我们万岁县，天已经黑了，秋雨说下就下。那官人就在古道旁一家客栈住下了，客栈隐在群山茶林之间。夜深了，雨打芭蕉，山洪顺着沟壑往下灌，院子低洼处竟积成了一汪秋池。官人听着雨声，想起北方亲友来信问归期，提笔在粉墙上写了四句：
君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。
何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。
客栈主人是个姓冉的老背夫，见官人愁闷，递过去一块热乎的烤饼，说：“大人，你这诗里的巴山夜雨，在我们这儿，不是天上下下来的雨，是人心头落下来的。”
冉叔讲起了一个本地流传很久的故事——
雪宝山脚下，从前有个姑娘叫雪娘。住在雪宝山下，雪宝山云雾终年不散、远望像积雪的反光，跟天上落的雪没半点关系。雪娘跟一个叫巴郎的背盐汉子相好。巴郎要跟着马帮翻秦巴山去关中换盐，临走前一晚，两人在一间石头屋里，共剪了一支蜡烛，雪娘说：“秋池水满了，你就回来。”
巴郎走了以后，雪娘天天站到山巅上往北望。秋风一吹，巴山夜雨连着下了好些天。她的眼泪混着雨水，一滴一滴落进山涧，汇成了满山的秋池。背夫们走过青石板路，都说：这沿路淌的水，不是雨，是雪娘的牵挂。那些在风雨里挺立的老树，就是巴郎的韧劲。
一年又一年，巴郎终于回来了。可雪娘已经不在了——她化成了一棵老树，扎根在古道边上。巴郎坐在树下，点起蜡烛，剪了剪灯花，对着夜雨一个人说了很久的话。
冉叔讲完，磕了磕烟锅，望着窗外漆黑的雨夜。写诗的官人听完，半天没说话。他走出客栈，站在雨里望着黑黢黢的群峰，又低声念了一遍：“何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。”
冉叔在后面笑：“大人，你那诗里的‘西窗’，怕不就是那间石屋的窗吧？”
官人说：“传说虽虚，人情却真。巴山夜雨涨的何止是秋池，是人间没说完的话。”
——后来我才知道，那个写诗的官人叫李商隐。
至于他到底来没来过开州？谁知道呢。但秦巴古道上的青石板，确实印了几百年的草鞋印；雪宝山的古树，确实活了一千多年还没死。而这片巴山深处，每到秋天夜里，雨还是会落下来——落在山涧里，落在老树的枝梢上，也落在每一个望着山路等一个人回来的窗前。
巴山之心，不在别处。就在这一场夜雨里，在一盏没剪完的烛火里，在“未有期”三个字背后的深情里。
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