那天下午，我正蹲在院子里摘豆角，手机突然响了。屏幕上显示的是儿子刘浩的名字，我赶紧在围裙上擦了擦手，接起来。
"妈，我跟小雅看中一套房，三室一厅，学区房，总价一百二十万。您把钱打过来吧，全款。"
我愣住了，手里的豆角掉在地上，滚进了鸡窝边的土坑里。
"全款？一百二十万？"我的声音有点发颤。
"对啊，全款便宜八万呢。您不是攒了不少钱吗？我可是您唯一的儿子。"刘浩的语气轻飘飘的，像在说一件理所当然的事。
我沉默了好一会儿，院子里的老母鸡咯咯叫着，隔壁王婶家的收音机正放着戏曲，胡琴声一阵一阵地飘过来。我握着手机的手在发抖。
"浩子，妈确实攒了些钱，但全款……妈出一半行不行？六十万，剩下的你们小两口贷款慢慢还。"
电话那头沉默了几秒，然后是一声冷笑："六十万？妈，你知不知道贷款要多还多少利息？您攒那些钱又不花，留着干啥？"
我张了张嘴，想说些什么，喉咙却像被什么东西堵住了。
那些钱，是我在镇上的早餐铺子里，一碗粥、一根油条攒出来的。二十三年，我每天凌晨三点起床，揉面、熬粥、炸油条，手上的烫伤疤痕一层叠一层，指关节变了形，冬天一到就疼得握不住筷子。老伴走得早，刘浩读高中那年，他爸查出肝癌，从确诊到走，不到四个月。料理完后事，我擦干眼泪，第二天照样三点起床开铺子。
这些年，我省吃俭用，连件新衣裳都舍不得买。攒下的一百一十万，是我大半辈子的血汗，也是我的养老钱。
"浩子，妈不是不心疼你。"我尽量让自己的声音平静些，"妈今年五十六了，这些钱是妈的退路。出一半，已经是妈的极限了。"
"行，那就这样吧。"刘浩冷冷地挂了电话。
我以为这事就这么定了。六十万，我第二天就去银行转了账，连零头都没留。转完钱，我站在银行门口，九月的太阳晒得柏油路发软，热气从地面一波一波地涌上来，我却觉得浑身发冷。
没想到，三天后，刘浩带着儿媳小雅回来了。
他们不是来感谢我的，是来"要账"的。
小雅穿着一身名牌连衣裙，踩着高跟鞋走进我的小院，脚尖踢开地上一只挡路的母鸡，皱着眉头说："妈，这院子也太脏了。"
刘浩坐在堂屋的旧木椅上，翘着二郎腿，开门见山："妈，剩下的六十万，您到底给不给？"
"我说过了，出不了。"
刘浩猛地站起来，椅子腿刮过水泥地面，发出刺耳的声响。他的脸涨得通红，额头上的青筋突突地跳着。
"你出不了？你就是不愿意出！"他冲我吼，"你知不知道小雅她爸妈说了什么？说我们家没本事，连套房都买不起全款！你让我的脸往哪搁？"
我的心像被人攥紧了，疼得喘不上气。
小雅在旁边添油加醋："妈，您一个人住这么大的院子，早餐铺子也该转让了，钱留着有什么用？还不都是留给浩子的？早给晚给有什么区别？"
我看着眼前这个儿子，他穿着体面的衬衫，戴着新买的手表，嘴角挂着不耐烦的表情。那一瞬间，我忽然觉得很陌生。
"妈，我最后问你一次。"刘浩的声音低沉下来，一字一顿，"这钱，你到底给不给？"
"不给。"
"行。"刘浩拉起小雅就往外走，走到院门口，他回过头，说了一句让我五脏六腑都凉透的话——
"从今天起，你不是我妈，我也不是你儿子。"
院门"砰"地摔上，墙上挂的干辣椒被震落了几串，落在地上碎成了末。
那天晚上我一个人坐在堂屋里，没开灯。月光从窗户缝里挤进来，照在墙上那张全家福上——那时候刘浩才八岁，他爸还在，一家三口笑得没心没肺。
我没哭。年纪大了，眼泪好像也干了。
第二天，我照常三点起床，开铺子，揉面，熬粥。老主顾张大哥端着碗问我："秀芬，你眼圈咋红了？"我笑笑说没事，被油烟熏的。
日子就这么一天天过。刘浩真的没再打过电话，连中秋节都没有一条消息。我托隔壁王婶的儿子打听，说房子买了，贷款办下来了，小两口已经搬进去了。
我心里说不出什么滋味。酸的，苦的，涩的，全搅在一起。
转机出现在三个月后。
那天铺子快收摊时，一个女人慌慌张张地跑进来。是小雅。
她的名牌裙子换成了旧棉服，眼睛肿得像核桃，一进门就"扑通"跪下了。
"妈，求求您，帮帮浩子。"
原来刘浩投资被人骗了，把贷款的首付都搭进去了，还欠了二十万外债。债主天天上门催，小雅吓得三天没合眼。
我看着跪在油腻地面上的儿媳妇，心里五味杂陈。
"他不是说我不是他妈了吗？"
小雅哭得直哆嗦："妈，是我们错了，我们不是人……"
我没让她多跪。我把她扶起来，给她倒了碗热粥。
"钱，我可以借。但有三个条件。"我看着她的眼睛，一字一字说得清楚，"第一，打借条，分三年还清。第二，浩子自己来跟我说，当面道歉。第三，以后你们过你们的日子，我过我的，谁也别道德绑架谁。"
小雅连连点头。
第二天傍晚，刘浩来了。他站在院门口，低着头，半天没进来。我坐在门槛上摘菜，没抬头。院子里的桂花开了，甜腻腻的香气在黄昏里散开来。
"妈……"他的声音哑得不成样子，"对不起。"
我没说话，把一把摘好的菜放进盆里，拍了拍围裙上的土。
"进来吧，先吃饭。"
那顿饭，刘浩吃了三碗米饭，中间哭了两次。我没劝，也没骂，就坐在对面看着他。
后来钱借了，借条也打了。但我心里清楚，有些东西碎了就是碎了。就像我灶台上那只用了二十年的老砂锅，裂了缝，还能凑合用，但再也盛不住滚烫的汤了。
我还是每天三点起床，揉面，熬粥，炸油条。铺子门口的梧桐树叶子黄了又绿，绿了又黄。日子嘛，就是这样——不指望谁来疼你，把自己的退路守住了，腰板才能挺得直。
这世上最靠得住的，终归还是自己兜里的那点钱，和手上磨出来的那层茧。
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