老爸站起身，拍了拍裤腿上的褶皱。
他说，到点你们坐车去市里坐火车。
我不再来送你们了。
他说这话时，没看我们。
我和妹妹睁大眼睛，看着他。
屋里很安静，只听见窗外老槐树上蝉在嘶鸣，一声接一声，像锯子拉着木头，干巴巴地响。
他低头去茶几上抽了两张纸巾。
手在纸巾盒上摩挲了两下，抽出一张，又抽出一张。
转身，拉开门。
门轴“吱呀”一声，拖得很长。
他迈出去，脚步有些急，鞋底在水泥地上“嗒嗒”响了两声，很快被空气吞没了。
门关上的那一瞬间，空气里还飘着一点他身上的汗腥味。
我和妹妹站在门口，望着他远去的背影，心里猛地被扯了一把。
老爸经不起离别的场面了。
以前他总是一趟趟送到车边，目送出租车远去，直到看不见才肯转身。
今天他第一次不送了。
妹妹一家四口，8月15中秋节到的家。
今天8月25，整整10天的假期转眼就过，他们要返回杭州了。
她约好了车，下午4点准时到门口接。
早上，我爸就早早去，把两个孩子接来老院子。
老院子的墙根还留着夏天雨水洇出的水渍，潮乎乎的，贴在砖缝上。
一上午，两个孩子满院子疯跑、玩闹，笑声砸在地上都脆生生的。
老槐树的叶子被震得簌簌往下掉，几片落在孩子头上，他们也不管，继续追着跑。
我爸蹲在台阶上，手里拿着几个花生，看着两个孩子跑，嘴角咧着，眼睛却没怎么眨。
他看得很用力，好像要把这幅画面刻下来。
下午1点，我试探着问俩娃：“咱回小区你们家吧？到那儿玩到4点，直接坐车去火车站。”
俩孩子异口同声地喊“不回”，好吧，那就再玩一个小时。
2点，我和爸妈带着俩孩子回小区。
到了3点，我爸忽然站起身，说要回家，并坚决声明：“我走了，不送了，一会你们自己走。”
这是老爸第一次这样做。
以前不是这样的。
以前每次我妹走，他都一趟一趟地送。
先是送到小区门口，再送到车上。
车开了，他还站在原地，手举得高高的，朝我妹挥手。
他的身影在后视镜里越来越小，越来越模糊，直到车拐了弯，彻底看不见了，他才慢慢转身，一步一步往回走。
那个背影，我们看过很多次，每次都以为会一直看下去。
可今天，他连送都没送，就转身走了。
63岁的老爸，不知从什么时候起，已经变成了一个害怕经历离别的脆弱孩子。
我和妹妹眼眶一热，不约而同地说：“老爸转身的那一刻，定是老泪纵横。”
最好的距离，就是一周或两周见一次。
可生活哪儿有这等好事？
故乡给不了安稳，他乡融不下灵魂。
妹妹其实已经做得够好了，一年回来三次，春节、五一、十一。
那些在更远他乡扎根的人，一年能回来一次，就算不错了。
以前我总觉得，离别就是哭一场、抱一下、挥挥手的事。
后来我发现，年轻时候的离别，是流着泪也敢转身的。
老了的离别，是连挥手都不敢了，怕自己站不住。
老爸年轻时送我们，从来不哭。
他站在车边，笑嘻嘻地说：“走吧，到了打电话。”
车开远了，他还在那儿站着，但那时的他，腰板是直的，腿脚是有力的，心里是有底气的。
现在呢？
他63岁了，腰板没那么直了，腿脚没那么利索了。
他不敢站在车边了，因为他知道，这次送完，下次不知道什么时候才能见。
他怕自己站不住，怕自己在孩子面前掉眼泪。
那扇关上的门，关住的不只是他的背影，还有他不想让我们看见的脆弱。
我们总说，下次回来。
可对老人来说，下次是悬着的。
他们不敢问归期，怕问了之后，得到的是再说吧。
故乡给不了安稳，他乡融不下灵魂。这是无数游子的困境。
但今天我想说的是另一件事，你的父母，可能比你以为的更脆弱了。
他们不是不想送你，是不敢送了。
他们怕自己经不起那个场面。
那扇门关上之后，他一个人待在老院子里，坐在那把旧藤椅上，手边放着一杯凉掉的茶。
他的日子就这么一天天熬着，等下一个节日，等下一次敲门声。
所以，能回去就多回去几趟吧。
不用等长假，周末也行。
不用带多贵的东西，回去吃顿饭也行。
你每一次回去，都是在给他们攒勇气，让他们下一次面对离别的时候，能站得稳一点。
父女一场，就是在一次次的迎接与离别中，看着父母的背影越来越小。
别等他们不敢送你了，才想起该多回去看看。
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