小时候住在外婆家，村里的电说停就停。
一停，整个村子就沉进一种又厚又软的黑里。
外婆不怕。她摸着黑走到灶间，划一根火柴，油灯就醒了。
灯芯常常烧得只剩一小截，火苗趴着，像随时要熄。
外婆拿针尖轻轻一拨，火就直起腰来。
她说：灯芯短不碍事，黑也不怕，就怕没人肯拨它。
那时我不懂，只顾着凑近火光，看她纳鞋底。
针脚一上一下，影子在土墙上晃，晃得整个屋子都活着。
后来我进了城，电再没停过，灯却越来越不知道为谁亮。
加班到深夜的楼里，一格一格全是白光，人坐在光里，心里发暗。
有一年冬天我回去，外婆已经不在了。
火苗立起来的那一刻，我忽然懂了她那句话。
人身上，也是有一截灯芯的。
被日子烧得只剩一点的时候，人容易认定自己完了。
其实不是完了，是没人拨你，是你自己也懒得拨自己。
黑不可怕，黑是灯醒着的地方。
这些年我见过太多亮堂的人，心里藏着塌方的洞；也见过满脸晦暗的人，守着一星不肯灭的火。
亮和暗从来不是两伙人，它们住在同一副身体里，轮流值夜。
谁也别想只留下一半。
肯承认自己暗的那天，人反而亮得踏实。
所以别去追问一个人为什么忽明忽暗，你看月亮，它都做不到圆一辈子。
村里老人讲过一场山火，烧了三天，把半面坡燎成黑的。
人人都说那片山毁了。
第二年春天，烧过的坡上草长得最疯，绿得发亮，像大地憋了一冬的话，一口气说了出来。
老人们蹲在坡下看，说火这东西，烧的是壳，地底下的根它够不着。
我后来遇到难处，总想起那面黑坡。
世界塌下来的时候，确实没有人能给别人整片天空。
但总有人划火柴的手还稳，递过来，说一声：先点上。
一根火柴救不了整个冬天，可它能让你们看见，冬天里还有另一只手。
前楼的陈叔下了岗，那阵子他家窗子黑了半个月。
后来他在巷口支起一个修车摊，一盏小马灯，一坐就到半夜。
他说人不能干坐着想事，手一动，火就跟着活了。
冷是会传染的，一个人缩起来，一屋子人都跟着缩。
暖也是。你先把手伸出去，对面那只手就有了理由。
人这一生，说到底不是在等天亮，是在天亮之前，自己把那截灯芯拨亮。
哪怕只剩一粒火星，你也别撒手。
烧黑的地方会长草，心暗的地方会留灯。
火从来不大声，它只管亮着，把走夜路的人，一个一个，送回有光的地方。
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