沂蒙山腹地的小村，像一枚被岁月遗忘的印章，盖在群山褶皱里。石板路还是青灰色的，田垄依旧弯弯曲曲，傍晚的炊烟从各家屋顶升起，和三十年前一模一样。我沿着旧路走，鞋底踩着碎石头，声响空洞，像踩在自己童年的影子上。
小时候总嫌这山太闷，嫌炊烟呛人，嫌乡亲们蹲在田埂上抽烟的样子土气。那时最大的愿望是离开，离开这片被山峦围困的土地，去远方，去有高楼和霓虹的地方。后来真走了，在城市的楼宇间辗转，见过万家灯火，却总觉得那些灯光照不进心里。再回来时，山还是山，田还是田，只是田里没了弯腰劳作的身影，村口没了倚着树等我的老人。
炊烟还在升，却再没有一缕是为我而燃。曾经的家，如今只剩一扇锁着的木门，门环上的锈迹像老人手上的老年斑。我站在院子里，听见风穿过空屋的声音，像谁在低声叹息。小时候觉得这院子太小，装不下我的梦想；如今院子空了，才发现它曾装下过整个童年。
田埂上的野草疯长，掩住了当年的脚印。我蹲下来，摸一把泥土，还是那种熟悉的、带着腥气的湿润。这泥土曾养育了我的祖辈，养育了我，如今却只能养育荒草。乡亲们大多搬走了，有的去了镇上，有的去了城里，留下的老人也一个个走了，像秋叶落尽，只剩光秃秃的枝桠指向天空。
我沿着村路走到头，天已黑透。曾经，无论多晚回来，总有一盏灯为我亮着，是母亲在等我。如今整条路漆黑一片，只有月光洒在石板路上，泛着冷白的光。我忽然明白，故乡最残忍的地方，不是它变了，而是它没变。路还在，田还在，炊烟还在，只是那个能回去的“家”，已经不在了。
小时候真傻，总盼着长大。长大后才发现，最美好的时光，是那些被我们急着逃离的日子。如今站在故乡的土地上，却像个外人。他乡安放不了灵魂，故乡容纳不下肉身，这大概是所有离乡人的宿命。
风又起了，炊烟在暮色里散开，像一声悠长的叹息。我转身离开，身后的小村渐渐隐入黑暗，只有炊烟还在，固执地升着，仿佛在替那些离去的人，守着这片土地最后的温度。
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