文/幸福娃
庭树不知人去尽，春来还发旧时花。
我们的人生里，有多少次，都在扮演这棵“庭树”的角色。不是树不懂事，是“懂事”这件事，有时候太残忍了。
杨绛先生说过的那种人生至味。她不写撕心裂肺的痛，不写大起大落的悲，她只写一家人失散了，然后她一个人，在客栈里，在古驿道上，慢慢地走着，找寻着。
她写的《我们仨》，没有一个字在嚎啕大哭，但每一个字，都像是从心里拧出来的水，饱饱的，满满的，全是思念。
这世间的离别，从来不是一声巨响，而是一声呜咽。它不在他转身的那一刻发生，而在之后每一个日出日落里，你都清晰地感知到，那块属于他的拼图，被永久地抽走了。
可生活，它不管你，它就像那棵庭树，按照自己的节气走着。早晨的太阳照样升起，厨房里的水壶照样会烧开，发出尖锐的鸣叫。
傍晚的霞光照样会从西窗照进来，落在你常坐的那个沙发角。春天的花照样会开，秋天的月照样会圆。
这一切，都好得跟从前一模一样，但你知道，不一样了，就是不一样了。
这种“物是人非”的撕扯感，才是最磨人的。日子越是一如既往地好，心里的那个空洞，就被反衬得越大。
你看着满树的花，觉得它们开得真不是时候，开得真没心没肺。
这就是心随境转。我们把自己的悲欢，死死地绑在了外界的景物上。看见花开，便想起人面桃花相映红；看见花落，便感叹红消香断有谁怜。
我们把记忆的钥匙，交给了这些不会说话、不会老去的物件和风景。于是，它们便成了我们情绪的开关，随时随地，都能让我们在心里下一场滂沱大雨。
可是，人不能永远在雨里站着。我曾经花了很长时间，才慢慢想明白一件事：那棵树，它从来不是为了取悦谁、提醒谁而开花的。它开花，不为庆祝团圆，也不为渲染离别。
它开花，只是因为春天来了，阳光正好，雨水充沛，它身体里那股向上的、蓬勃的生命力，需要一个出口。它只是在做它自己。
所以，错的不是树，不是花，不是这如期而至的春天。错的是我们的执念，是我们固执地认为，万物都应该为我们的悲喜让路。
真正的放下，不是咬牙切齿地忘记，也不是声嘶力竭地告别。真正的放下，是有一天，你看着那满树繁花，心里不再觉得它是在炫耀，也不再觉得它是在嘲讽。
你能平静地欣赏它的美，就像欣赏一幅与你无关的风景画。你不再在心里默默地对谁说：“你看，花又开了，可是你不在了。”你只是单纯地看见：“哦，花开了，真好看。”
从“你看”到“我看”，这中间隔着的一整个青春的伤痛，就是我们独自走过的万水千山。
这是一种内心的秩序，一种重建的安稳。杨绛先生翻译过英国诗人兰德的诗句，我想你一定也听过：“我和谁都不争，和谁争我都不屑；我爱大自然，其次就是艺术；我双手烤着生命之火取暖；火萎了，我也准备走了。”
这种境界，何其平淡，又何其高贵。她爱的人走了，她就一个人，拿起笔，打扫他们一同生活过的“战场”，将他们仨的足迹，一点一点地，在文字里重新走了一遍。
她不向外求，只向内寻。当外在的世界坍塌了，她就在自己的心里，用记忆、用文字、用品格，一砖一瓦地，重建了一座比从前更坚固、更平静的城堡。
这就是“境随心转”。当你的内心足够丰盈，足够强大，外界的花开花落，云卷云舒，便再也无法轻易地将你击倒。
你可以安然地看着庭前花开花落，望着天上云卷云舒。去留无意，宠辱不惊。这，才是人生最难得的自由。
所以，当你再看到“庭树不知人去尽，春来还发旧时花”时，请不要再在心里生出一丝悲凉和埋怨了。你可以微笑着对它说：“是啊，又春天了，你的花还跟以前一样，真好。”
谢谢你，在这个又一个春天里，替我记住了那些繁花似锦的从前。如今，我要往前走，去经营我自己的生命，让它也开出属于这个季节的、新鲜的、不为任何人的花。
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