李晴在肿瘤医院门口的石阶上坐了整整十五分钟，直到双腿发麻才意识到自己保持着同一个姿势。四月的风穿过街巷，带着一丝尚未完全褪去的寒意，她却浑然不觉。手机屏幕上，主治医生王主任发来的那条信息还亮着：“第四次复查结果不错，病灶稳定，没有新发转移。”
稳定。
这个普通至极的词，此刻在她眼中仿佛闪烁着金色光芒。她把手机紧紧按在胸口，深呼吸，再深呼吸，可喉咙里的那股热流还是冲破了所有防线。她低下头，眼泪无声地砸在石阶上，晕开深色的水渍。奇怪的是，她哭得越是厉害，内心越是平静，仿佛一年来积蓄的所有重量，都随着泪水流走了。
一年前的这个时候，母亲还在为阳台上的月季花发愁。“这花开得不如去年好，怕是土不对。”李晴记得母亲蹲在花盆前，银灰色的头发在阳光下泛着柔和的光泽。那是她最后一次看见母亲健康的样子。
咳嗽持续了两个月后，母亲终于同意去医院检查。李晴拿着CT报告单，看着“右肺占位，恶性可能大”的字样，双腿一软，险些跪倒在地。但她很快站稳，甚至还能对着走廊那头的母亲挤出一个笑容：“没事，医生说需要进一步检查。”
从那天起，她再也没有哭过。
“肺癌晚期，双肺多发转移，纵隔淋巴结转移，没有手术机会。”王主任的话冷静而专业，李晴听得认真，手中的笔记本密密麻麻记满了要点。她只问了三个问题：生存期、治疗方案、副作用管理。声音平稳，逻辑清晰，连医生都多看了她一眼。
回家的路上，母亲小心翼翼地问：“晴晴，医生怎么说？”李晴转头看着母亲焦虑的脸，突然想起小时候自己发烧时，母亲整夜不睡守在床边的样子。她握住母亲的手，轻声道：“有个肿瘤，但能治。现在医学很发达，我们有办法。”
那个晚上，李晴在书房坐了一夜。电脑屏幕的光映着她苍白的脸，搜索记录从“肺癌晚期治疗”到“靶向药物副作用”，从“营养支持”到“心理调适”。凌晨四点，她整理出一份长达三十页的治疗计划，包括饮食方案、复查时间表、应对副作用的措施，甚至还有几个成功案例的分享链接。
天亮时，她照了照镜子，惊讶地发现自己一夜之间仿佛变了个人。眼窝深陷，颧骨突出，二十三岁的年纪，眼神却像个经历过世事的中年人。她拍拍自己的脸，低声说：“不能垮，你是妈妈唯一的依靠。”
靶向治疗开始后，李晴的生活进入了一种奇特的双轨制。白天，她是那个冷静、理智、永远有办法的女儿。母亲呕吐，她早有准备，拿出柠檬片和姜茶；母亲皮疹，她立即涂抹上提前备好的药膏；母亲情绪低落，她能找出励志故事和康复者访谈。
只有深夜，当母亲终于入睡，李晴才会悄悄走进浴室，打开水龙头，让流水声掩盖她压抑的呼吸。她从不流泪，只是盯着镜子里的人，一遍遍问：“还能做些什么？还有什么没考虑到？”
三个月后，大学同学聚会，大家见到李晴都吓了一跳。“你怎么瘦了这么多？”有人问。李晴笑了笑：“最近在健身。”她没说的是，体重从五十五公斤直降到四十六公斤，不是因为健身，而是因为每天只吃得下一顿饭，睡眠不足四小时。
更让她心惊的是头发。某天早晨梳头，她发现右侧鬓角有一缕刺眼的白发。起初以为是反光，仔细一看，不止一缕。不到一个月，她的头顶出现了明显的白发区域，像秋日芦苇荡里提前到来的霜。
她买了染发剂，自己在家染。母亲注意到后问起，她轻描淡写：“最近流行这个颜色，叫奶奶灰。”母亲笑了：“你们年轻人真会赶时髦。”李晴转身整理染发剂的包装盒，指甲掐进了掌心。
第一次复查，病灶略有缩小。李晴高兴地给母亲买了她最爱吃的栗子蛋糕，自己却一口也咽不下。第二次复查，变化不大。第三次，似乎有轻微进展。每一次，李晴都面带笑容地对母亲说：“医生说效果不错，继续坚持。”
只有她自己知道，每次拿到复查结果前的等待，都像在走钢丝。她学会了看CT片，能辨认出那些代表着病灶的阴影，甚至能大致判断它们的变化。王主任有时会看着她，欲言又止。有一次终于说出口：“小李，你也得注意自己的身体。”李晴只是点点头，继续询问关于药物耐药性的问题。
第四次复查前夜，李晴整夜未眠。凌晨三点，她起身检查为母亲准备的住院用品，反复核对医保材料和病历。清晨为母亲煮粥时，手抖得几乎拿不住勺子。去医院的路上，她一直握着母亲的手，力度大得让母亲轻声说：“晴晴，你弄疼我了。”
等待结果的时间格外漫长。母亲在做检查，李晴在走廊上来回踱步，数着自己的脚步声。当王主任亲自拿着报告出来，脸上带着一丝罕见的笑容时，李晴的心脏几乎停止了跳动。
“稳定住了，这是个好迹象。”
李晴机械地道谢，接过报告，扶着母亲离开诊室。她帮母亲叫了车，嘱咐司机小心驾驶，然后说自己还有点事要处理。看着车消失在街角，她转身走向医院门口，然后，就发生了开头那一幕。
石阶上的眼泪流了又干，干了又流。一个路过的大妈关切地问：“姑娘，没事吧？”李晴摇摇头，想说话却发不出声音。大妈叹了口气，递过来一包纸巾，轻轻拍了拍她的肩：“会好的，都会好的。”
这句话不知怎么又触动了李晴，她再次泪如雨下。不是因为悲伤，而是因为终于有人看穿了她的坚强，允许她脆弱。
手机响了，是母亲发来的消息：“晴晴，你什么时候回家？我给你煲了汤。”李晴抹了把脸，回复道：“马上回来，我想喝您煲的汤了。”
站起身时，她感到一阵眩晕，扶住墙壁才站稳。摸出小镜子照了照，发现染过的黑发根部又露出了白色。她盯着那抹白看了很久，突然笑了。这一次，是真正的笑容，带着泪痕，却无比轻松。
回家的公交车上，李晴看着窗外飞逝的街景，第一次注意到路边的樱花开了。粉白色的花朵簇拥在枝头，热闹而安静。她想起去年樱花季，曾计划带母亲去公园赏花，却因为各种事情耽搁了。今年，一定要去。
打开家门，饭菜的香味扑鼻而来。母亲从厨房探出头：“回来啦？洗洗手准备吃饭。”李晴放下包，走进厨房从背后抱住母亲，把脸埋在母亲瘦削的肩上。
“怎么啦？”母亲柔声问。
“妈，我今天在医院门口哭了一场。”李晴轻声说，感觉到母亲的身体微微一僵。
母亲转过身，用满是皱纹的手抚摸着她的脸：“傻孩子，早就该哭了。”
“我怕影响您。”
“我也怕影响你啊。”母亲的眼圈红了，“每次看到你染头发，看到你强颜欢笑，妈心里比病痛还难受。”
母女俩相视而泣，又相视而笑。那一刻，李晴意识到，她们一直在为彼此扮演坚强的角色，却忘了最坚强的姿态，或许是敢于在彼此面前脆弱。
那晚，李晴没有染发。母亲看着她的白发，轻轻抚摸：“我女儿长大了。”李晴靠在母亲怀里，像小时候那样：“妈，下次复查，不管结果如何，我们都一起去面对，好吗？”
母亲点点头，泪光在眼中闪烁：“好。”
夜深了，李晴躺在床上，看着天花板。一年来，她第一次感到困意如潮水般涌来，不是因精疲力竭而昏睡，而是真正的、安心的睡意。她知道，明天的挑战仍在，未来的路依然艰难。但至少今晚，她可以暂时卸下盔甲，做一个会哭会累的普通人。
窗外的月亮很圆，银色的光芒洒进房间。李晴想起小时候生病，母亲总会在这样的夜晚守在她床边，哼着不成调的摇篮曲。她轻轻起身，走到母亲房间门口，听见里面平稳的呼吸声。
“晚安，妈妈。”她无声地说。
回到床上，李晴终于允许自己回想医院门口的那场哭泣。那不是崩溃，她意识到，而是释放。就像憋气太久的人终于浮出水面，大口呼吸。她不需要永远坚强，只需要足够坚强——在必要的时候。
第二天清晨，李晴醒来时，阳光已经洒满了半个房间。她伸了个懒腰，走到镜前，看着镜中的自己：黑发间夹杂着银丝，眼下有淡淡的黑眼圈，但眼神清澈。她决定不再染发，就让白发自然生长，那是她与母亲共同抗争的勋章。
厨房里传来母亲忙碌的声音，还有轻轻的哼歌声。李晴靠在门框上，看着母亲略显笨拙但认真的背影，心中涌起一股暖流。她们还有时间，还有此刻，还有彼此。
“妈，今天天气好，我们去公园看樱花吧。”李晴说。
母亲转过身，脸上绽放出久违的、灿烂的笑容：“好啊。”
出门前，李晴最后看了一眼手机上前一天王主任发来的信息：“病灶稳定，继续当前治疗。”她关掉屏幕，挽起母亲的手臂。
医院门口的眼泪已经风干，但那份释放后的轻松，会一直伴随着她，走过接下来的每一天。无论未来如何，至少此刻，樱花正开，母亲在侧，而她们，仍然有机会一起欣赏这个春天。
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