正月初七的清晨，天刚蒙蒙亮，村口的小路上就响起了汽车发动的声音。
我送堂弟去赶车，正好碰到邻居王婶，她提着一大篮热包子匆匆赶来，拍着车窗喊：“小军，这才正月初七，怎么就走啊？不是说好过完元宵再走吗？这包子趁热吃，路上垫垫肚子。”
车窗摇下，儿子小军脸上写满了无奈与歉意：“妈，老板临时通知初八必须到岗，不然位置就给别人了。您和爸在家保重，明年……明年我们早点回来。”
随着车子缓缓启动，王婶站在原地，眼圈渐渐红了。
年味似乎在那一刻，突然就淡了，甚至有些凉。
是啊，年还没有过完，老家又空了。这不仅是王婶家的场景，更是无数中国家庭的缩影。
返程的背影：为了生计的无奈奔赴
春节，对于在外漂泊的人来说，是一场短暂的归乡盛宴，也是一次仓促的别离。
正月初五、初六甚至更早，村里已经有人陆续返程。
我们不得不离开那个生养我们的地方，奔赴千里之外的地方。
这背影里，装着的不仅是行李，更是对生活的担当和对未来的期许。
路遥在《平凡的世界》里写道：“生活不能等待别人来安排，要自己去争取和奋斗。
老家的空巢，是为了给孩子更好的教育，为了给父母更好的赡养，所以我们不得不远走他乡。
空巢的守望：父母目送里的深情与落寞
当儿女的喧闹声消失，当电视机从热闹的春晚频道调回无声的雪花屏，老屋瞬间变得空旷而寂静。
对于留守的父母来说，春节是一场盛大的期盼，也是一次残酷的“二次断乳”。
他们嘴上说着“你们忙就先走吧，路上注意安全”，心里却在默默计算着下一次团聚的日子。
那扇被反复擦拭的窗户，那个总是在村口张望的身影，是空巢老人最真实的写照。
他们守着这栋老房子，守着一屋子的回忆，把对孩子的牵挂熬成了一日三餐的清淡。
这种空，不仅是空间的空，更是心被掏走一块后的空。
故乡的变迁：从“常回家看看”到“回不去的远方”
随着老屋的空置，故乡也在悄然发生着变化。曾经热闹的打谷场长满了荒草，曾经灯火通明的祠堂也落了锁。
村里的年轻人越来越少，留下的多是白发苍苍的老人和蹒跚学步的孩童。
我们口口声声说“故乡是根”，但在现实面前，这根似乎正在一点点枯萎。
我们回不去的，不仅仅是时间，还有那个曾经熟悉的生活环境，每一次离开，都像是在和记忆里的故乡告别。
年还没有过完，老家又空了，留下的是父母日渐佝偻的背影和满屋子的冷清。
这空，是奋斗的代价，也是亲情的牵挂。愿我们都能在奔赴远方的路上，不忘回头看看那个等你回家的灯火，因为那里，才是你永远的归途。
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