柏油路面被晒得有些发软，像一块正在融化的黑色橡胶。
老林蹲在马路牙子上，面前放着一瓶刚从路边小卖部买来的矿泉水。瓶身的塑料膜因为高温缩了水，贴在瓶身上，水面在半透明的塑料里微微晃动，透着一股烫人的热气。
他没急着喝，只是盯着那瓶水，听着耳边蝉鸣像电钻一样钻进耳膜。
空气里全是那种干涩、焦糊的味道。这几天，空气似乎不再是透明的，而变成了一种粘稠的、带着重量的实体，压在每个人的胸口。老林的额头渗出一层细密的汗，汗珠顺着鬓角流进衣领，又被皮肤迅速蒸发，留下一层白色的、细小的盐渍。
“嘿，师傅，歇会儿吧。”
一个年轻人的声音从上方传来。老林抬头，看见一个穿外卖服的小伙子正站在阴影里。小伙子的头盔缝隙里也渗着汗，那双沾满了灰尘的布鞋，在烈日下显得沉重又疲惫。
小伙子递过来一小包盐，声音很轻，像是怕惊扰了这片热浪：“加一点在水里，别光喝白开水，容易没劲。”
老林愣了一下，接过那包盐。手指触碰到瓶身的瞬间，那种滚烫的触感让他不由自主地缩了一下。他没说话，只是点了点头。
互联网上的评论区里，人们在争论着什么是“科学”。有人在写长篇大论，拆解着电解质与渗透压的关系，警告着热射病的致命征兆；有人在转发着清凉的绿豆汤配方，试图用古老的智慧去对抗这一季的酷暑。但在这一刻，在这一片热浪翻滚的街道上，所有的科学理论都显得有些苍白。
人们在计算空调费的账单，在争论着什么时候该开启防暑模式，在纠结夏季运动的禁忌。但没人去讨论，当气温突破了某个临界点，当汗水带走了身体里最后的盐分，那种从骨子里透出来的、一种对生存的疲态。
老林拧开瓶盖，嘶溜一声，将那带点咸味的、温热的水灌进喉咙。水流经过干裂的食道，带来一种近乎粗暴的、灼烧般的触感，但紧接着，一种微弱的、来自体内的生命感，在那个瞬间缓慢地回流。
他看向那个已经骑上电动车、重新冲入热浪的小伙子。那辆电动车的后座上，还放着一个保温袋，里面或许装着某个陌生人的午餐，或许装着某种在高温下即将腐坏的焦虑。
太阳依然在头顶，白晃晃地照着。远处的写字楼玻璃幕墙反射着刺眼的白光，像是一面面冰冷的镜子，冷眼旁观着这城市里每一个因高温而变得沉重、变得湿漉漉的灵魂。
老林重新站起身，拍了拍裤子上的尘土。那瓶已经喝了一半的、温热的矿泉水，被他重新放回了背包的侧袋。
热浪依旧，但这一刻，那股咸涩的、微小的、属于生存的意志，在这一片焦灼的沉默中，悄然洇开。
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