山雾还没来得及把沂蒙山的草木香揉碎，我已经把母亲连夜烙好的煎饼塞进了粗布书包。布鞋踩在露水上，一路细碎的轻响，像山风在替我数着脚下的石子。六七里山路，是我和邻村完小之间，每周都要走一遍的老交情。
我们那小山村，两百多户人家全窝在山坡上，连路都是祖辈用脚一点点踩出来的。晴天走起来尘土跟着脚后跟飞，累了就往老槐树上一靠，摘颗野酸枣往嘴里一丢，酸得人一激灵，浑身的乏意就散了大半。
雨天就不一样了，泥路软得像刚发好的面团，每一步都得把脚指头紧紧抠进鞋底，不然准要摔个满身泥。到学校的时候裤脚硬得像冻住的布片，怀里的书包却捂得暖烘烘的。煎饼半分都不能湿，那是我一整天的口粮。
母亲总在土灶前烙到深夜，鏊子上的煎饼一张比一张金黄筋道，卷上自家腌的萝卜咸菜，就是我在学校的两顿饭。我每天都要把煎饼数三遍：早饭半张，午饭一张，多一口都不敢动。
那时候山里的日子清得像山涧的溪水，没有手机，没有没完没了的闲事，快乐却漫山遍野都是。课间在土操场上和同学“攻城”，放学路上顺着坡摘野果，几个人并排坐在山头上看夕阳把群山染成蜜色，连风里都飘着甜。
只有交学杂费的日子，空气会突然沉下来。几百块钱，在那时的山村里，是要把几亩地的收成翻来覆去数好几遍的大数。我缩在教室最后一排，看着同学们把钱递到老师手里，头埋得快贴到桌面。
直到所有人都走了，老师才轻轻把我叫到办公室。我沿着山路往家走，脚步比平时重了三倍，推开家门看见父母在田埂上直起腰，那句“要交钱”卡在喉咙里，怎么也吐不出来。
母亲什么都没问，只是擦了擦手上的泥，从箱底摸出那个旧布包。零钱摊在炕上，一块五块的都有，凑来凑去还是差一截。之后几天，天不亮父亲就出门，在山路上挨家挨户敲亲戚邻里的门，腰弯得比坡上的麦穗还低。
最后那叠带着体温的钱塞到我手里时，母亲的眼睛红得像刚落过朝露，她说：“好好读书，别辜负这钱，别辜负这山路。”我攥着钱往学校跑，汗水和泪水砸在尘土里，在山路上砸出小小的湿痕。
现在那条土路早就变成了平平整整的水泥路，再也不用背着煎饼赶六七里的露水路。可我总觉得，当年那些沾着泥点的清晨和黄昏，才是日子最扎实的部分。它像山岗上的野山枣，刚咬下去满嘴酸涩，嚼到最后，那点甜却能从舌尖漫到心里，漫一辈子。
原来那些以为熬不过去的苦，最后都成了刻在骨头里的软和劲儿。它教你知道每一口热饭都来得不容易，教你走在平路上也记得当年踩过的泥坑，教你在往后的日子里，哪怕风再大，也能像当年攥紧书包那样，稳稳攥住手里的光。
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